S C I O R R A

PREGUNTAS FRECUENTES PORTEÑAS (SIC)

2009-02-12T19:20:00.004-02:00

Andén estación Línea A de subtes (Buenos Aires, Argentina)

En cualquier esquina, mediacuadra o plaza de la ciudad: "¿Y para cuando, Mauricio, va a estar buena Buenos Aires?...

En Plaza Flores: El 113 que va a Barrancas ¿dónde tiene la parada? ¿acá, enfrente o allá a la vuelta?...

En cualquier andén de las estaciones del subte de la línea A: ¿Para hacer la combinación para ir a Retiro o Constitución, donde me tengo que bajar?...

En Av. de Los Incas y Triunvirato: ¿La avenida Combatientes de Malvinas es ésta o aquella?...

En cualquier local de Pago Fácil: ¿Ésta es la cola para pagar?...

En el cine Gaumont (sabados y domingos por la tarde): ¿La cola para sacar entradas cual és?...

Desde algún auto particular, taxi o remise por Floresta o Montecastro: ¿Para llegar al Pasaje Mataco por dónde tengo que agarrar?...

En cualquier ciber: ¿Me da una máquina?...

Todas las cajeras de todas las sucursales del supermercado Día: ¿No tiene más chico?... (Aunque el total de la compra sea de $ 4,95 y uno pague con un billete de $5,00)

Algunos taxistas cuando uno le indica a donde va: ¿Me podría indicar por dónde voy?... Soy nuevo, ¿vió?...

En algún bar que tengan el televisor apagado al mozo: ¿Podría prender la tele, por favor?...

En toda sala de espera de cualquier consultorio médico: ¿El doctor, ya está atendiendo?...

En cualquier guardia de hospital o sanatorio colmada de gente esperando: ¿Habrá que esperar mucho?...

A cualquiera que esté filmando con su cámara en la calle: ¿Me podría decir para qué canal es?

UNA NOCHE EN LO DE WASHINGTON

2009-01-11T22:41:00.001-02:00

Haber llegado a esto. En este estado. No poder levantarme de la cama. Ya son como las ocho de la noche y yo acá, en esta pieza miserable, sobre este colchón hundido que ya ha tomado la forma de mi cuerpo. No, no aguanto más. Desde las dos de la tarde acostado dando vueltas y más vueltas, tratando de quedarme dormido. Hace como tres noches que no puedo conciliar el sueño. Esa opresión en el pecho y esa angustia insoportable. No, no, no soporto más vivir así. Ya no me atrae más la lectura. Hice varios intentos por retomar el Ulises y no puedo leer más que su primera página sin siquiera recordar lo que leí. Finalmente me quedo siempre mirando el techo y pensando en aquellos días con Marilú. ¿Para qué? ¿Me podés decir? No puedo desprenderme de toda esa época. Lo único que hago es eso: mirar el techo, revivir esos días y fumar, fumar, fumar esta pipa. Al final es lo único que me queda. La pipa y esos dos o tres libros que pude rescatar. ¡Pensar que tuve tanto!... Haberlo perdido todo. Todo por esa mina. Un tipo como yo… Le voy a tener que pedir a Laura que me consiga un Lexotanil del hospital. Otra noche sin dormir y me vuelvo loco. Tengo que salir de esta miserable cama. Ya no aguanto más.

Luciano sale de la pensión afeitado y perfumado. Se encuentra con Laura, la enfermera, que también se va.
- Hola, Laura ¿te vas a laburar?
- Sí, hoy me toca.
- Decime, ¿me podrías hacer un favor?
- Sí, ¿qué necesitás?
- ¿Me conseguirías aunque sea una pastilla de Lexotanil? ¡Hace como tres noches que no puedo dormir! ¡No doy más!...
- Sí, no hay problema. Te traigo un blister, si querés, así te quedan… por si te sigue el insomnio.
- Uy, Laurita, sos un amor… ¡No sabés cómo te lo voy a agradecer! Hacé una cosa ¿querés? Cuando vuelvas del hospital a la mañana golpeame la puerta de la pieza y alcanzámelas. Lo más probable que esta noche tampoco duerma.
- Sí, no hay problema, te las alcanzo. Ahora te tengo que dejar, perdoname, pero es que se me hace tarde Chau.

Lo de siempre por estas calles. Las veredas rotas, la basura desparramada, los perros sueltos llenando de mierda las pocas baldosas sanas que quedan y esos tres vagos en la esquina tomando cerveza y hablando a los gritos. Uno de ellos está jugando a las bolitas. Bolitas. ¡Cuánto tiempo hacía que no las veía! ¡Si habré jugado con ellas cuando era pibe! ¿De dónde las habrá sacado este boludo?

No es fácil encontrar la entrada del boliche de Washington. Hay que entrar a esa casa del pasillo largo, ¿ves?. Entonces la primera puerta no, la segunda tampoco, la tercera. La tercera es. Levantás el picaporte despacito, porque si no se sale y después es complicado volverlo a poner en su lugar, y pasás. Te vas a encontrar con un patio de baldosas blancas y negras como un tablero de ajedrez, macetas con malvones, lazos de amor, potus, ficus y alguna que otra amarillis. Al frente vas a ver las tres piezas unidas. Vos entrá por la pueta del medio y pasá nomás y te vas a encontrar con el boliche. No tengas miedo si los pisos se hunden mientras caminás, ya es así. Tal vez te resulte algo tenebroso pero una vez que te sentás en alguna de las mesas te vas a sentir cómodo. Cuando una morocha grandota se te acerque a tomar el pedido le decís que te mandé yo, ¿sabés? Ahí solo entramos nosotros o los que nosotros recomendamos, dar mi nombre es como una especie de contraseña ¿viste? Y de ahí en más te podés quedar todo el tiempo que quieras y todas las veces que se te cante. Podés comer, tomar un café, una cerveza, lo que quieras. No sabés como cocina la morocha, Isabel, que es la mujer de Washington. Pero cuando vayas, antes de ir avisame que yo llamo y les aviso que les mando una persona así y asá que va a dar mi nombre. Entonces nos quedamos todos tranquilos. ¿Entendés? Imaginate que ese local está en total contravención. No paga impuestos ni tiene habilitación municipal, ni nada, es como si fuera una casa de familia pero transformada en boliche.
(Explicación que le dio Omar a Luciano en octubre de 2005, cuando éste alquiló la pieza de una pensión de la zona, donde Omar también alquilaba)

“No está tan mal este lugar después de todo”, piensa Soledad en una de las mesas al lado de la que está contra la pared mientras come arroz con pollo y queso con una copa de tinto.

Si no fuera por Omar este boliche no lo conocería. Me encanta estar acá. Con esa música de fondo de vinilo rayado. Hoy puso el long play de Billie Holiday, el que me gusta a mí, el que tiene “Summertime” de Gershwin. Por suerte no ocuparon mi mesa favorita. Qué loco todo esto: en la mesa que está a mi izquierda hay una mina que está comiendo arroz con pollo. Me apesta el olor al queso rallado. Voy a encender la pipa como para contrarrestar y ver si mientras tanto voy leyendo el Ulises aunque me gusta más escuchar a la Holiday hasta que termine el disco. Ahí viene Isabel.
- ¿Qué tal le anda la vida, Luciano?
- Medio deprimido, a ver si me traés un fernet doble con cola y me levanta el ánimo. Después veo si como algo.
- Hoy preparé unas costilletas de cerdo tiernizadas con leche que están para chuparse los dedos, todavía quedan dos, si quiere se las reservo.
- Bueno, dale, pero sin apuro, quiero estar tranquilo y disfrutar del fernet y la pipa, después me pondré a leer este libraco y si tengo hambre te pido las costilletas, ¿podrán ser con fritas?
- ¡Pero por supuesto, Luciano! Usted ya sabe que acá lo que no tenemos lo conseguimos enseguida.
(Le hago un gesto a Isabel para que me diga quién es esa mina que está sola en la mesa de al lado comiendo arroz con pollo)

Washington detrás del mostrador le guiña un ojo a Luciano mientras éste va fumando pausado y le sonríe.

Ya me va pasando un poco el bajón, Hmmm, ese sabor que tiene el tabaco inglés… me lo va a estropear el fernet… Ah, ese tema que canta la Holiday ¡qué maravilla!... ¿Cómo se llamaba?... El hombre que yo amo, creo. Yo, a ese disco lo tenía, allá cuando vivíamos con Marilú en el bajo Belgrano. Maldita inundación esa que se me llevó todo…

En cada mesa hay un viejo cenicero de lata dorado con la publicidad gastada de Cinzano, un salero y un palillero ambos de vidrio y una cajita con naipes a la que Luciano toma con su mano derecha (con la izquierda sostiene la pipa) y observa detenidamente:

Paralelepípedo azul con letras blancas

De cartón algo gastado

Contiene 4 naipes Fourrier

En el frente, el sello del fabricante

“Francisco Fourrier, España”

Y atrás, muy cómicos, 3 chimpancés jugando póker.

Nunca pude jugar a los naipes. Marilú siempre se quejaba porque yo no podía entender ninguno de los juegos que se pueden practicar con éstos. Siempre traté de desaparecer cuando llegaba alguien y quería jugar a las cartas. No sé, nunca me atrajeron ni los entendí. Ni siquiera la escoba de quince ni el chin-chón. Prefiero la lectura. A ver si puedo con el Ulises. Ahora creo que queda un tema más de Billie Holiday y empiezo a leerlo. Pero que no se me apague la pipa, carajo… uh, ahí ya viene Isabel con el fernet cola…

Entran tres muchachos de esos del barrio y se acercan al mostrador para saludar a Washington. Bromean con él sobre fútbol. Uno de ellos arroja sobre el mostrador algunas bolitas. Dos dicen ser hinchas de Boca, el otro de Ríver y Washington de Peñarol porque es uruguayo.

“Fútbol, qué boludos”, piensa Soledad mientras va terminando su arroz con pollo. “¡Ahhh, ese perfume a tabaco para pipa!... El tipo que la fuma debe ser especial… ni lo quiero mirar… a ver si todavía me gusta….” . Levanta un brazo y lo llama a Washington para que le traiga un café.

Los muchachos se sientan en una mesa alejada a las de Soledad y Luciano, hasta ese momento los dos únicos clientes que hay en el lugar. Piden cervezas y siguen bromeando, hablando a los gritos, riendo a carcajadas.

Se termina el disco de Billie Holiday. Luciano ya está tomando su fernet-cola. De pronto siente un fuerte dolor en el pecho. Se reacomoda en la silla, se pone firme, no le da importancia. Washington pone un disco de Vinicius con Toquinhio y María Bethania y le lleva el café a Soledad, la que se da vuelta y mira a Luciano. Él baja los ojos. Hace como que lee el libro. Se escucha “Felicidade”, de Vinicius.

El olor de la pipa era dulce y no me molestó, a pesar a que todavía no había terminado de comer. Luego, cuando el mozo me trajo el café, casi diría que me gustó aquel aroma que llegaba desde la mesa de al lado. Finalmente mi curiosidad pudo más que mi indiscreción, y me dí vuelta para mirarlo. Era tal como lo imaginaba.
(Le confiesa días después Soledad a su prima la Pirucha recién llegada de Villa María en la mesa de un bar de Rivadavia y Saavedra)

Cuando Miguel Ángel entra a lo de Washington lo vé a éste desesperado que se le acerca y le dice: “¡Llegaste justo, botija, vos que sos estudiante de Medicina, se me quedó un cliente doblado en la mesa!. Con la Isabel lo movimos y todo, y nada, che, está pálido, frío, duro… me… me… ¡me parece que está muerto, vení vení…!”, y lo lleva al joven hasta la mesa donde está tirado Luciano con el vaso de fernet volcado sobre el libro y su brazo izquierdo caído aún sosteniendo con firmeza la pipa ya apagada. Alrededor de la mesa están los tres muchachos ahora callados y serios. Soledad lo mira asustada. Isabel tratando de reanimarlo. “Sí, Washington, no hay nada que hacer, el chabón crepó”, le dice Miguel Ángel fría y terminantemente después de haber revisado minucioso a Luciano.
“¡Llamá urgente a Omar!”, ordena Washington a Isabel, la que va rápidamente hacia el teléfono negro de baquelita que está sobre el mostrador.
Uno de los muchachos se le acerca a Washington y le comenta por lo bajo abrazándolo: “Quedate tranquilo, viejo, nadie se va a enterar que este tipo se quedó muerto acá, nosotros nos encargamos de llevarlo a la pensión y hacemos pasar como que murió ahí. Quedate piola porque mi tío es el comisario de la seccional de la zona, además es amigo del dueño de la pensión". A Washington se le caen las lágrimas. Isabel lo besa.

Ocho menos cuarto de la mañana. Laura regresa del hospital. "Me olvidé de traer el Lexotanil para Luciano", se dice a sí misma mientras bosteza, "no importa, ahora le alcanzo uno de los míos". Pasa por la esquina. Los muchachos del barrio están dormidos tirados en la vereda. Tres botellas de cerveza vacías ruedan sobre las baldosas. Los perros siguen sueltos, las veredas rotas, la basura diseminada por todas partes.

DE UN BORRADOR RECIENTE

2009-01-11T22:34:00.002-02:00

"Sin título", dibujo de Alejandra Merello

A Ale

Me permito juguetar con tus palabras que calan hondo con una honda pro-fusa.

1
Ese temor es rosado, mujer
Me impresiona morbosamente
y bruto me quedo a 260 kms.
de distancia

Desconozco el punto de ese juego
que deshace la contradicción
y me siento bordeando el abismo.

Intento vedarme
de cualquier especie de apetito.

Tal vez mi insensatez
me haga volver.

2
Soy alfarero de dulces mentiras
en las que nunca faltan
azúcar, miel, caramelos y chupetines.

Me coloco anteojos de metal,
me lastimo,
me desgarro,
me desquicio.

Juego y juego
como si gozara...

3
Basta, vasta con el asta
hasta moldearte casta

(odiosas rimas, odiosas odas)

4
(1) Explota ese corazón
tan sufriente
que cubre el médano
con oleadas de lágrimas

(2) Tal vez el yo no estar
sea filoso
y corte en fetas
tu corazón

5
Compartidos
con partida
con formarte

te de-formas
me de-formo

tanta tinta rancia
para grabar
tu pena mi pena

Este viento que sopla
sacará tormenta

5.11.2008

Agrego(s):

La asfixia (esa sensación tan temida)

No puedo permitir la asfixia
que producen
esas odas detestables,
sos muy valiosa, negrita.

***

Avisadme
si aparecen fetas de tu corazón

deseo aunque sea solo una
para abrigarla
al calor de mis manos

***

Tengo esas manos para acarici-arte mejor.

sin embargo no quiero dañarte, no,
y desaparezco,
me hago nada de todo.

***

se me ha cruzado una vaca en el camino
esa, con la que me quemé con su lechenvida,
me detengo porque me gusta
lloro

***

ustedes no han tenido el gusto de conocerla,
yo sí,
hasta dudo de su existencia,
pero sin embargo tiene una ventana
que da al río

***

provista de duelo,
me duele,
ataviada de quimeras,
admira mis manos,
las mismas que le escriben
torpemente
lentamente
no la alcanzo
me mira y me revisiona,
se detiene en mis más ínfimos detalles,
me deslumbra con sus quimeras,
se va de caravana,
me desconcierta,
sin embargo me embarca
poepinta mi desayuno
con sus hojas escritas
las leo y releo
acompasando tostadas
untadas con manteca
y sorbo el cafeconleche
que se enfría
por leerlas tanto
sus palabras se reproducen
en mas palabras
aunque sean siempre las mismas
en cada lectura
cobran otra y otra
este pilchatriste
se caga de sueño
de trabajo nocturno
ya de mañana
resiste al morfeo
quiere quedarse aferrado
a la musa
de identikits y hojas rescatadas
ha poblado el día nuevo
me despierta de creativas
y lanzo llamas de tinta al papel
para quemarlo de decires

***

en sin títulos
nos cruzamos
nos enhebramos
nos bailamos
nos dedicamos
entreveraneando versos

***

en 5
me miente 1, 2, 3 veces
grita los motivos 4, 5, 6
y demuele tiempos y utopías en 7, 8, 9
para llegar al 10
donde me niega manos que derraman amor
y aún así insisto
mi tinta no se borra
tampoco los recuerdos
de tanto hoy así
mañana no será me clava
me dobla
me retuerce
me gusta
desaparezco
pero reaparezco

***

ese sombrero en su cabeza
cubre su genia
quiero quitárselo
para enredarme
en cada uno de sus pelos

***

ya no hay mañanas
ni ayeres
hoy no se sabe
puede sonar su llamado
pero no ni nunca su arribo
sus ojos hacen despegar al horizonte
y me quedo esperando
su cuento prometido
después vuelvo

EN LA TERMINAL DE MICROS DE RETIRO

2009-01-11T22:32:00.001-02:00

Él sabía muy bien que ella no vendría.
Ella se lo había afirmado en un mensaje de texto.
Sin embargo fue igual a la terminal.
Y la vió bajar de un micro,
fue pronto a su encuentro,
y quedó abrazado fuertemente a una ilusión.

SONRÍO, SPAM PIENSA EN MÍ

2009-01-11T22:28:00.001-02:00

Agradezco enormemente a:
Lindsey Bowling
Mariana Marolli
Ava Hartman
Gustavo carolyn
Jorge Mead
Labsky
Amparo Mayberry
Lanny Colvin
Peggy Quinn
Leola Carrier
Josias Dina
Lockwood Ernesto
Graves John
Robert Miller
Lveitra Viarga
Dion Jules Koch
Rosario Cleveland
Ali Mosley
Newton & Rasmussen Mills
Tag Heuer Watches
Timm
Ruthie
Davie Khoon-sa
Lucia Cannonz
Carla Persinzi
y a tantos otros más
que todos los días todos están presentes

en mi casilla de correo electrónico

con la intención de hacer mi vida más feliz desinteresadamente.

LA MÁS AGRACIADA

2008-08-28T22:34:00.002-03:00

Es primavera, es Buenos Aires y es 1920. Filomena se contornea con su figurita delgada de adolescente pero seductora por la vereda angosta de la calle Piedras al 200. Va a lo de su tía Benicia a probarse el nuevo vestido. La tía es modista; sabe lo que es un canesú, un voladito, un encaje. Filomena no sabe siquiera lo que es una aguja. Pero el sábado próximo es la fiesta de los Andonaegui que cumplen cincuenta años de casados. Ella ha sido invitada porque es compañera en la academia de canto de una de las hijas del distinguido matrimonio.

Filomena sube con prisa la interminable escalera de la casa de la tía Benicia. Al llegar a la puerta da como siempre tres campanadas. La puerta "A", que es donde vive Benicia, se caracteriza por eso: en lugar de llamador tiene una campana de bronce.
- Ya va, ya va... -se la escucha decir a Benicia como si viniera de muy lejos a abrir la puerta.
- ¡Buen día, mi buena tía! -le saluda Filomena-. ¿Tiene usted ya listo mi vestido?
- ¡Ay, hija, todavía me queda terminar una parte, pero es poco, además esperaba que vinieras pues tengo que tomarte unas medidas.
- ¡Pero tía, mire que la fiesta es el sábado a la noche!
- ¡No tienes de qué preocuparte, para mañana mismo lo tendrás!
Entonces Filomena pasa a la sala que su tía tiene consagrada a la vestimenta.
Allí hay maniquíes, vestidos de distintos estilos colgados de un perchero, dos máquinas de coser, una mesa grande donde no faltan agujas, alfileres, una cinta métrica, un costurero gigante, hilos, madejas de lana, moldes y un montón de accesorios más.
Benicia le alcanza el vestido a Filomena y ésta se lo lleva ansiosa detrás del biombo para probárselo.
Luego de unos minutos que le lleva sacarse la ropa que tiene puesta y ponerse el vestido a medio terminar llama a su tía:
- ¡Venga, venga!... usted no me va a creer, pero me parece que así como está me queda muy bien. No sé que parte dice que le falta...
- ¡Ay, hija!, le observa Benicia, se ve que no sabes nada en absoluto como debe vestir una auténtica señorita.
- Tía, usted sabe que si me saca del canto...
- Sí, pero una buena cancionista debe lucir bien y ¡no solo con la voz!
La tía le toma varias medidas alrededor de los hombros y trae un accesorio aplicándoselo sobre el cuello.
- Ven, acompáñame hasta el espejo y mírate... me dirás si no está mucho mejor así.
Filomena se mira, una, dos, tres veces, de frente y perfil y se desconcierta:
- Ay, tía... usted me va a disculpar... pero ese coso que me cubre el pecho, la garganta... ¿qué quiere que le diga? ¡me ahoga!... No, mejor déjelo como estaba, me lo llevo así.
- ¡Oh, no, mi hija! ¡No voy a permitir que me haga quedar mal! ¿Cómo va a ir una sobrina de mí a una fiesta tan social así despechugada? ¡Y mucho menos que a la casa de los Andonaegui! ¿Es que no tienes vergüenza?
- ¡Tía, tía, yo me siento bien así, y eso es lo que me gusta! ¡ Me importa un pito lo que piensen los demás! -le contesta Filomena con total desparpajo.
- ¡Ay, hija, me parece que el canto te está corrompiendo! Y eso que haces música lírica, si no no quisiera pensar... ¡Dios mío! -responde indignada la tía mientras se persigna.
- ¿Música lírica?... ¡Eso era antes!... Ahora canto tangos. ¡Ah, el tango! ¡Qué maravilla!... ¡tiene sentimiento! Creo que no le conté, ahora voy también a la academia del Nicanor, a escondidas de papá y mamá, por supuesto. ¿Se acuerda del Nicanor, tía? -le comenta mientras se quita el vestido quedando casi desnuda frente a la tía que la mira azorada.
- Sí, me acuerdo. El tarambana ese que conociste en la misa de los domingos... A propósito, hace mucho que no te veo por la iglesia –aprovecha a reprocharle Benicia.
- No le permito, tía, que me diga eso, el Nicanor es todo un caballero. ¡Si lo viera! –suspira.-, ¿sabe una cosa, tía? Creo que el Nicanor está enamorado de mí. El sábado él también irá a la fiesta y quiero deslumbrarlo con el vestido. Así, ¡bien despechugada!

Y tomando rápidamente el vestido, riendo alocada, sale corriendo de la casa semidesnuda, apenas con su enagua blanca, pues no le interesó volverse a poner la ropa que traía puesta. Mientras baja la interminable escalera canturrea... "yo soy la morocha, la más agraciada... de esta población..."

JUGUEMOS EN EL BLOG MIENTRAS LOS LECTORES NO ESTÁN

2008-08-28T22:26:00.002-03:00

1
Cuando el dinosaurio despertó, los hombres ya estaban ahí, arruinándolo todo.

2
Mi unicornio azul se me perdió. Hasta que lo encontró Silvio Rodríguez y lo hizo canción. Fue un éxito bárbaro.

3
- ¿Lobo está?
- No, salió. Se fue a comer una caperucita a caballo.

4
El gato con botas terminó siendo un general del ejército. Me defraudó.

5
"¡Que suerte, que suerte, que esta noche voy a ver al lobo feroz!", le dijo Caperucita a su abuela, mientras se probaba su nueva lencería erótica. Eso sí: toda roja.

6
Pinocho malherido llegó hasta el Viejo Hospital de los Muñecos. No lo quisieron atender pues debía dos cuotas de su medicina pre-paga.

7
La cenicienta se encontró con Penélope en la estación Haedo. Se pusieron a charlar tanto que ni se dieron cuenta de la llegada del tren y lo perdieron. Así que se tuvieron que tomar el 166 nomás.

8
Hoy dijeron por la radio que los sobrinitos del Pato Donald en realidad no son sobrinitos sino hijos no reconocidos que tuvo con Daisy.

9
El ojo del amo adelgaza el bolsillo del campesino.

9.1
El ojo del amo engorda tanto que produce un estallido... social.

10
Mi prima Vera, la checoslovaca, viene a Buenos Aires todos los años. Llega puntualmente siempre cada 21 de septiembre y el 20 de diciembre a la medianoche se va.

11
Hansel y Gretel se perdieron en Parque Chas. Hansel tomó su celular y llamó a una remisería de la zona.

12
¿Qué es lo que SALE en los locales que venden ropa por estos días?

13
El colectivo en el que venía se descompuso: de pronto se empezó a sentir mareado, con náuseas y luego terminó vomitando gasoil.

A UNA CANTANTE DE TANGOS

2008-07-20T22:15:00.003-03:00

Con tu voz
me has hecho brotar tangos en las venas

Clavaste tus ojos de puñal
en mi corazón y desangro en lágrimas
acordes abandoneonados

soy llevado en-canto hasta el más profundo confín
donde tengo archivado ese viejo y sagrado secreto
de la mujer tanguera
morocha
argentina

mujer del sur
de los buenos vientos
que oxigenan mi alma
sucia de penas

DESGARRANDO TU VIDA

2008-07-20T22:06:00.002-03:00

El viento que sale de tu boca
desparrama hojas de papel en blanco
dentro de mi caverna torácica
y me ahoga en poesía no escrita.

Vertientes de tinta roja
pinchan una flor en un ojal sin saco
me desnuda de silencios
y hecho gritos te persigo.

Me aparezco en pájaro manso
para que me tomes con tus manos
y mi delirio te transpire.

Soy la tela de tu vestidito negro ajustado
te tajeo en esa pierna y te duelo
pero sin embargo
abrís tu púbica puerta
para que te habite.

ME TOCAN

2008-07-20T21:50:00.003-03:00

Me tocan
No sé porqué pero me tocan
Todas las mujeres me tocan

¿Será para indagar si soy?
¿o porqué simplemente les gusta?
¿Les gustaré?

A lo mejor es por apuntalarme
y no permitir que me caiga

de puras hospitalarias nomás

Ninguna de ellas se ha arriesgado todavía
a confesar a ciencia cierta
el porque de tanta tocadura

Vaya uno a saber

AMANECE

2008-07-20T19:33:00.002-03:00

amanece
y vos con los pies fríos
y yo preparando té con limón
preguntándome en qué lugar
ha quedado la noche

ahora que todos duermen
solo mi tos
es el indicio de que aquí
hay señales de vida

pero me gusta este silencio
que hasta la cucharita en la taza respeta

mientras me sigo preguntando
si no es mucho más encantadora
esta felicidad así
que la que aparentan ellos

yo, probrecito de mí,
con tus pies fríos
el té con limón
amaneciendo un domingo

TIEMPOS AQUELLOS

2008-07-20T19:25:00.003-03:00

Foto: Una historia de amor, un film de Roy Andersson (Suecia, 1970)

Tiempos aquellos
en que en un papelito
me escribías con letra de nena
"te extraño"

Tiempos aquellos
en que en una pieza de hotel barato
nos despojábamos las verguenzas
y con ímpetu te escribía con pasión de hombre temprano
"te entraño"

NIEBLA

2008-06-29T22:33:00.003-03:00

- Dale, dale, fuiste vos ¿no?

- Uy, che, mirá la niebla que hay...

- No me cambiés de tema, a mí me lo podés decir. Yo no se lo voy a contar a nadie, eh... ¿porqué lo hiciste?

- Estate atento al manejar, negro, la niebla es muy espesa y esta ruta es muy angosta, hay mucho tránsito, andá más despacio ¿querés que nos matemos?

- ¡Yo sé muy bien cómo manejar! Hace como treinta años que hago este camino, con niebla o sin niebla, y vos lo sabés. No te hagás el boludo y contestame lo que te pregunté, ¿querés?...

- No, yo solo te digo porque mirá que últimamente hay muchos accidentes por la niebla. Hasta los que tienen mucha experiencia como vos chocaron y hasta algunos se mataron. ¿Sabías no, que la mayoría de las muertes se dan por los accidentes de tránsito?...

- Si, ¿y?... ¡A mí no te me vengas a hacer el ángel protector!¡Vos, justamente vos, atorrante, delincuente! ¡Si vos sabés que todos lo sabemos! ¡No te hagás el pelotudo y decime la verdad! ¿O querés que frene de golpe y se nos incruste el que viene atrás?

- Mirá, a mí no me amenacés. Creo que no es momento para hablar de ciertos temas. Cuando salgamos de acá paramos y te cuento. Y después de todo, ¿quién sos vos para que te diga mis cosas? Seguí manejando y no me molestés ¿sabés?

- ¿Cómo quién soy? ¡Soy tu amigo, carajo! Si no me lo confiás a mí ¿a quién se lo vas a confiar? Si no tenés a nadie a tu lado... acordate cuando te tuviste que refugiar en mi casa porque ni tu hermano te quería en su casa después de lo que te pasó con la minita esa que te había denunciado... acordate... y como esa tántas cosas de las que te salvé... parece que perdiste la memoria...

- Dale, dale, que yo también se algunas cosas tuyas y son mucho mas grosas que las mías... lo que pasa que vos te manejás en otro nivel...

- Mirá, yo lo único que te digo es que no vas a encontrar a otro que te banque. Si a mí me contás bien todo, yo te voy a poder ayudar. Te conviene, mirá que tengo buenos contactos. Vos sabés que conozco buenos abogados, jueces y hasta a algunos funcionarios de la legislatura. ¿Sabías eso, no?

- A esta altura del partido ya no confío más en nadie, che, y menos en todos esos tipos que vos decís que son amigos tuyos. ¡Pará loco, bajá la velocidad! ¿No ves que adelante parece que va un camión?

- Yo sé lo que hago, boludo. Acordate de aquello de hace tres años que todavía no está resuelto, ¿o es que te olvidaste?... Mirá que si no es por una cosa va a ser por otra. Así que te conviene decirme la verdad, sinó cagaste, no te va a poder sacar nadie de todo el quilombo.

- Bueno, mirá... ¿qué querés que te diga?... fue muy jodido todo... yo, yo la verdad es que no tenía demasiadas salidas... imaginate... una situación así... no aguantaba más... me dejé llevar por el impulso, hay que estar ahí... te quisiera ver a vos como encarabas todo eso... y sí, ahí nomás tuve que hacerlo... ¡fuí yo, sí, fui yo! ¿querés que te lo vuelva a decir? ¡Fuí yo, carajo! ¡Fuí yo!... y te lo grito bien fuerte ¡Fuí yoooooo!....

- Bueno, bueno, calmate, che, estoy manejando, dejate de joder... ahora parece que la niebla está mucho más espesa... ahora sí que no se ve una mierda... che, y decime ¿y lo de hace tres años? ¿es cierto que lo organizaste vos?...

LA CACEROLA Y SU SRA(*)

2008-06-29T21:44:00.002-03:00

Hace el único ruido autorizado por una señora respetable que dicta dura.

(*) SRA es la sigla de la sociedad rural argentina; también es la abreviatura de señora.

EL CULPO (Gracias Rep)

2008-06-29T21:37:00.002-03:00

por mi culpa
por mi culpa
por mi mismísima culpa

es ese el motivo
de los tres grandes moretones que llevo sobre mi espalda.

1959: REVUELO EN EL BARRIO POR LA REVOLUCIÓN CUBANA

2008-06-29T21:27:00.002-03:00

Fidel Castro circa 1959

vecina 1:
"siempre me pareció una familia medio rara... ¡en el comedor tienen colgado un cuadro con la foto de Fidel Castro!"

vecina 2:
"esa gente anda en cosas raras"

vecina 3:
"¿Y qué quieren? Si además de ser judíos ¡son comunistas!...

vecina 2:
"yo le dije a mi hijo que no se junte con ese chico porque la familia anda metida en política, además la hermana es medio loquita... está en la facultad"

vecina 1:
"¡Las cosas que hay que ver, señora!... yo no sé cómo les permiten..."

vecina 3:
"Y, si el gobierno no toma medidas... y ahora preparesé porque no sabe la que se viene... parece que les dieron vía libre a los barbudos esos..."

vecina 2:
"¡Dios y la vírgen no lo permitan!...

MEDIA CLASE

2008-06-29T21:19:00.002-03:00

Amasijo de plástico
afiebrado por la novedad
pendiente de la pantalla catódica
o del visor
a ver qué dice, a ver qué dice

obediente inclaudicable
de los grandes medios que establecen
qué se debe pensar, hacer, decir,
renovándolo todo para que todo siga igual
pero eso sí: enduedándose a toda costa
pero no importa

enredo ruidoso sin fin
con caras fingidas de una felicidad
que baila por sueños efímeros
comprometiendo su entrega incondicional
a los shoppings,
a los pochoclos,
a las hamburguesas
y al cine norteamericano sobrecargado de violencia en nombre de la paz

provocando por siempre caos
al gran pueblo argentino salud

LUNA LLENA EN CHAJÍ - CHAJÍ

2008-06-16T21:10:00.002-03:00

Niara, la hija de Verónica, de 8 años, llora porque su gato Peluche se ha escapado por la ventana del cuarto perdiéndose en el jardín.

Verónica, la madre de Niara, de 35 años, llora porque Guillermo, su marido, una vez más le ha dado otra de sus acostumbradas golpizas, esta vez con más intensidad: le ha desfigurado la cara.

Tarde de dolor para una madre y su hija en la casita de Chají – Chají. Detrás de ésta ya empieza el campo. El campo termina en la costa del Río Uruguay.

Niara, enlagrimada, corre descalza por los pastizales buscando a Peluche.

Verónica llora desconsoladamente envuelta en lágrimas, sangre y dolor. Corre por las calles desiertas del pueblo a la hora de la siesta.

Guillermo monta en su caballo y huye, posiblemente, a Congregación, como siempre suele hacerlo en estos casos.

El gato no aparece. Niara casi sin aliento de tanto correr se detiene y cae sobre la playa frente al río.

Verónica llega a la salita de primeros auxilios para que la asistan. Golpea a la puerta desesperada. No sale nadie. Se aferra a ésta y no deja de llorar. Lágrimas y sangre se deslizan por la chapa gris recalentada por el sol.

Niara, de cara al cielo, ve una nube con forma de gato mientras su corazoncito late acelerado.

"Porqué no se ir´ña para siempre", piensa Verónica de su marido mientras no puede detener el llanto.

"¿Porqué se habrá ido si yo lo quiero tanto?", se pregunta Niara en voz alta, refiriénfdose a su gato, acostada sobre la arena húmeda.

A la noche en la casa, Verónica, muy dolorida, trata de conciliar el sueño.

Niara, muy triste, sentada en un banquito en su pieza, frente a la ventana abierta mira como la luna llena con su luz ilumina la silueta del caballo que ahora descansa después de haber trotado tanto.

Sobre la mesa de la cocina, Guillermo, llora arrepentido una vez más sabiendo que pronto volverá a hacer lo mismo.

Todos han vuelto a la casita esa noche en Chají – Chají. Todos. Menos el gato.

UN POEMA PARA ELLA

2008-05-04T14:34:00.001-03:00

Imagen: www.mujeresqueescriben.blogspot.com/

Almohádote
entre los edredones de piel dulce
disfruto tus contares
susurros del viento
porteña y provinciana
bien céntrica
obelisqueas tanguera
arrabales e insomnios
y me niego a que esto se acabe
quiero la continuidad
de un cuento sin final
mullido regocijo el de tu presencia
ojitos con lucecitas que me almibaran

HORIZONTE

2008-04-27T22:26:00.002-03:00

Imagen: http://sakkarah.blogia.com/

línea que separa mar de cielo

filoso destino que corta al amor

quisiera llegar hasta él

para

c
a
e
r
m
e

y poder encontrarte

yo sé que estarás ahí

flotando vacía

BREVES POEMAS ESPONTÁNEOS DE ABRIL

2008-04-27T22:06:00.004-03:00

Plaza de Mayo, Buenos Aires, atardecer del 1º de abril de 2008

tus pies son cáscara arrancada
calle de barro
techo de chapa
hambre de guiso

dignidades que otorga la pobreza

* * *

cómo hacerle entender a esta mujer
de Santa Fe y Callao
que las calles hoy se terminan acá
porque ella al hambre
todavía no lo conoce

* * *

sobre la tarde de otoño
una mujer valiente
me conmueve con sus palabras

solo el duro corazón de los necios
puede ignorarla,
odiarla,
ensañarse como se pueda con ella

¿será otra "esa mujer"?

* * *

EFEEMEEMEPE3EMEPE4EMEESECIDIDIVIDIETC

2008-02-25T16:35:00.002-02:00

imagen: carnedepsiquiatra.blogia.com/2007/agosto.php

sonido de plástico bobo/ salida ensordecedora del maldito aparato que no permite pensar/ mucho menos recordar/ las voces de locutores y locutoras que hablan pero no dicen/una invitación al vacío/ solo ruido/ golpes ininterrumpidos/ de música NADA/ insertados van almibarados canturreos que simulacran amor/ reiterados/ basura poética conformada de bochinches elaborados por computadoras/ cablecitos a modo de sondas que van del minúsculo aparatito a las orejas y de las orejas al aparatito/ incorporando telefonía celular/ el individuo individua transita las calles/ sube y baja de colectivos y subtes entra a oficinas y bancos compra un pancho una hamburguesa un helado o simplemente se manda una escupida hacia la vereda maltratada y mugrienta/ los ojos solo ven movimientos/ pues nada puede estar detenido/ sobre pantallas de plasma un green futbol acompaña/ excelente definición de imagen/ mientras tanto las discográficas y los medios de comunicación facturan facturan/ el colmo de la destrucción de los sentidos/

PLUMAJE

2008-02-19T20:04:00.002-02:00

Hoy observo tu plumaje y me emociona verlo.
¿Son todavía tántos los que lo llevan puesto?
Y sin embargo casi nadie habla de ello.

TÍA, TE ESTUVE LLAMANDO...

2008-02-19T19:59:00.003-02:00

Tía, te estuve llamando...

¿adónde te fuiste que no te encontré?...

te necesito para que vuelvas a cantar en aquel patio

"yo no sé que me han hecho tus ojos..."

mientras yo le doy manija al fonógrafo

y el disco nacional odeón gira que gira...

EXUMACIÓN

2008-02-19T19:56:00.001-02:00

Tornillos oxidados de muesca ausente/ tuvieron que hacer palanca para levantar la placa/
las facciones del operario eran tan ríspidas como las de esa chapa/ todo metal, todo musgo/
conquistado por la curiosidad logré que al fin desprendieran esa cosa pegada por el tiempo/
una botella con líquido tóxico fue necesario derramar sobre ella/ no me quedaba más que implorar/
Retirada la plancha mi mirada se dio el gusto de ver qué se escondía tras ella:
un campo de trigos desde donde saludaba sonriente mi madre cuando ella solo tenía quince años.

ANÓNIMO ME DIJO...

2008-01-22T16:40:00.000-02:00

ESCRIBES: escribes , escribes una y otra vez escribes.
Palabras mas palabras, que dicen, que te enteran de cosas que no tienes las mas mínima idea de esas cosas.
Adonde van tus palabras? para qué? porqué?
Porqué no te detienes a pensarte.. a vos mismo, que quieres? que deseas en VERDAD? es tan solo eso? LAS PALABRAS?
Son las que dominan tu mundo? sólo ellas? SON LAS QUE TE GOBIERNAN? O SON TU SALVACION ANTE ESTE MUNDO DE HIPOCRITAS?
PORQUÉ no pensás un poco... en no vivir de las palabras? ni pendiente de ellas?
y EMPIEZAS de una vez a hacer tu vida un poco fuera de ellas?
TOTAL.. a las palabras se las lleva el viento! (SIC)

PESCADO FRESCO

2008-01-20T11:12:00.000-02:00

Acerca de "pescado fresco"

"Pescado fresco" fue solo un juego, un juego con palabras pretendiendo poesía que edité en suplementos especiales para "La Máquina de Escribir" entre mayo y diciembre de 2004, y que falta me hacía por ese entonces soltar. Pasado el tiempo quiero rememorar desde este blog reeditando algunos de sus textos.

pescado introductorio

Todo lo que aquí escrito está
ya no me pertenece,
es tuyo,
para ser disuelto
en tus ojos,
para que se incorpore a tu cerebro
y allí se desmenuce,
y luego,
mucho luego, después,
salga por tu boca
en forma de esqueletito, huesitos,
en forma crítica,
para que se pierda en el viento
y el olvido se lo devore
irremediablemente.

pescado íntimo

Solo vos y yo sabemos que

Yo se muy bien
lo que vos crees que yo no sé.
Y vos sabés muy bien
lo que yo creo que no sé.

Entonces disimulamos.
Y yo sé muy bien
lo que vos me contás.

Y vos sabés muy bien
Lo que yo te cuento.

Entonces no hay discusión
y compartimos unos mates

Y todo sigue
¿bien?...

pescado enamorado

nohabráningunaigualnohabráninguna
puerca espina/
estrella del mal/
pulpa tentacular/
anguila electrodoméstica/
raya centeya/
merluza desmenuza...
que la pueda reemplazar

pescado corazón

si yo tuviera un corazón,
para ponerlo como centro de mesa,
sobre la carpetita que bordó la abuela,
un corazón, un lindo corazón sangrante,
para lucirlo a la tardecita gris,
cuando lleguen las chicas
a tomar el té con leche con bizcochitos canale
lo pondría...
pero no lo tengo.

pescado público

pies, pies, pies,
torbellino inútil
se secan los nervios
y nada vale
ni nada tiene trascendencia
sitio público
transitado
transitorio
nada vale
ni las baldosas
todo se consume
todo se tira
todo se segrega/subleva
jugos, jugas,
tubos, tubas,
alimento perecedero
fecha de vencimiento
no pasa nada
entonces andate
no traigas problemas
a mi que me importa
son cosas tuyas
yo estoy bien

pescado nueva ola
(una pavadita discográfica en 33 simple)

que suerte que el verano ha llegado

que suerte que el verano ha llegado
que suerte que el invierno ya murió,
iremos tomados de las manos
buscando ese sol tan adorado,
que suerte que el verano llegó.

Tra la la la la la la la la la la,
Tra la la la la la la la la lá,
Iremos tomados de las manos
Buscando ese sol tan adorado,
Que suerte que el verano llegó.

El verano llegó, oh, oh, oh,
El verano llegoooooooooooooooooo
(repite varias veces esto último descendiendo...)

Gentileza: "Los éxitos que la Juventud Aplaude", Radio Excelsa (Difusora de Arte y Cultura)

Intérpretes: "Los Tururú Serenaiders" (Discos Tk)

Barcelona, Roma, Buenos Aires.

YO NO

2008-01-20T09:25:00.000-02:00

Ellos hablan
yo no los escucho
Ellos escriben
yo no los leo
Ellos pretenden convencerme con sus "ideas"
yo los rechazo

Ellos quieren que tome sus caminos
yo no permito que lo logren

ellos manipulan
que debe saberse
que debe pensarse
que debe hacerse

yo no les creo,

sólo defienden sus negocios,
las empresas que los sustentan

Ellos se creen todopoderosos
los dueños de la verdad

yo no los escucho, no los leo, los rechazo, no les permito, no les creo, yo no

no formo parte del triste rebaño que los lleva bajo el brazo, que ya los ha incorporado a su mente, que habla por boca de ellos y asegura convencido lleno de mentiras, miedos, violencia injustificada.

No dejaré deslumbrarme con sus efectos especiales.

Yo no.

TUS PECHOS ME HABLAN

2007-12-09T22:02:00.000-03:00

Foto extraída de: buendespertar.blogspot.com/2006/08/sshh.html

Mi boca va en ascenso
sube hasta tus tobillos
aminora en tus rodillas
se estremece al recorrer tus muslos
busca en tu sexo
carnalidad que endiablada de excesos
profundiza panza luego ombligo
da una vuelta en la esquina de la cadera
husmea redondeces en la carnada del atrás
y no se conforma con tu cintura
vuelve a girar loca
hasta encontrar reposo
en los edredones
que conforman tus pechos
traslamiendo los sentidos
se pone a susurrar con ellos
y se hace charla desolvidándose

DE LA ESQUINA

2007-12-09T21:58:00.000-03:00

Foto: http://raislost.blogspot.com/2007_06_01_archive.html

El bar ya no está

tampoco vos
que me esperabas siempre
con tu sabor a menta

El olvido nos tendió una trampa
también el cartero ha desaparecido
y sin embargo sigo leyendo tu letra
tu "TE AMO" en servilleta de papel

Ay mi amor, ¡cuánto dolor!
a esta altura de la vida
tener que aceptar que el tiempo nos ha arrastrado
y algo acecha a la vuelta de la esquina.

GELMAN, JUAN

2007-12-09T21:53:00.000-03:00

entrá en la bitácora de Juan: http://www.juangelman.com/

No te puedo dejar de mencionar Juan, en este merecido Premio Cervantes que te has ganado con toda tu arte poética, con tu humildad, con tu lucha desde la palabra por un mundo mejor.
Tengo cientos y cientos de poemas tuyos para reproducir en este espacio de mi blog, finalmente me decido por éste tu "Mi Buenos Aires Querido", sobre todo en este día tan particular donde asume un incierto jefe de gobierno para nuestra querida ciudad que quién sabe el rumbo que nos dará a los que escribimos, amamos a esta ciudad, amamos el arte, la cultura popular y ante todo buscamos una sociedad más justa...

Mi Buenos Aires querido

Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.
Ni a irse ni a quedarse,
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido.

Juan Gelman

PEZ NEGRO

2007-12-02T02:04:00.000-03:00

Soy pez negro en tu mesa para que me devores con tu boca llena de luz y transformes mi anatomía en suaves caricias dentro de tu alma y así establecerme en el lugar más íntimo de tu cuerpo que prefieras sujeto a cambios pues en cada lugar que me destines será para mí una verdadera fiesta de la vida y celebraré con vino previo de tu lengua que me llevará a navegar por tus deseos más caprichosos y no me detendrá ni una sola piedra ni una sola roca porque sé muy bien que todo dentro tuyo es armonía y de armonía viviré y desterraré a todo lo que se apropie se adueñe porque es así la libertad porque es así la verdadera forma de estar vivo y viviré dentro tuyo todas tus vidas futuras y me dormiré cuando quieras y estaré despierto cuando me necesites y tragaré todas tus lágrimas y me alimentaré de tus flujos tus perfumes y tus dudas porque sólo será posible estar de pez negro en tu mesa pero de colores que elijas se vestirá mi cuerpo una vez que me mastiques e iré a parar en felices pedacitos que recorrerán tu sangre tu corazón tu magia de mujer superior y hasta permitiré que transformes una minúscula parte mía en palabra escrita aunque ésa no me sea destinada

CHISMES DEL BARRIO

2007-12-02T01:58:00.000-03:00

Los de enfrente al final tuvieron que vender el auto para comprarse la heladera. No podía ser: con cinco chicos y sin heladera. Por suerte el televisor ya lo tenían desde que se casaron. Ahora les hace falta un lavarropas. Van a tener que vender la reproductora de DVD.

La mujer esa que anda diciendo por ahí que cuando joven era un camión, ahora es un tanque atmosférico.

La hija de la Josefina llega siempre como a las cinco o seis de la mañana y después se va como a las cinco o seis de la tarde. Y la Josefina se va como a las cinco o seis de la mañana y vuelve como a las cinco o seis de la tarde. Las dos trabajan.

(Publicado en "La Máquina de Escribir" Nº30, diciembre de 2005)

SUELTOS

2007-12-02T01:52:00.000-03:00

Soy un perro que no tiene premium (pichicho callejero raza perro).

PICA PICA
bajada de cordón
Colchonero
rey de bastos

Me gusta verlas así, con las pancitas al aire, exhibiendo desparpajeadas el crepúsculo de la bomba Chita.

¿Quién será que deja siempre algún pan sobre cualquier ventana de cualquier casa de cualquier barrio?

Escribo mal y leo peor. Encima se me caen los dientes porque se me terminó el corega. También se me sueltan los anteojos porque se le aflojaron los tornillitos que sostienen las patillas. Como ven me falta mantenimiento. Y para colmo se me perdió la verguenzadehabersidoyeldolordeyanoser.

Quiero agregar algo más pero ya es tarde para hacerlo.

Se nos está terminando el almanaque. Andá a comprar aunque sea 100 grs. de enero como para ir tirando...

Y ahora he descubierto que los anteojos no solo se me sueltan por tener los tornillitos flojos de las patillas: también se ha reducido el tamaño de mi cabeza.

Se rompió el colectivo en el que viajaba: se partió en dos.

Se cuida mucho de no tener que decir "mail" o "compact" pero no recuerda que cuando era jóven, al referirse a los discos de vinilo de larga duración decía lo más bien "long-play".

Todo muy bien con la deuda externa. Pero ¿y la deuda interna?... ¿para cuando?...

El ojo del amo engorda a la vaca pero adelgaza al empleado.

Ada Falcón sigue siendo insuperable.

Ahora que vino el calor hasta don Severo anda con bermudas por la calle. Eso sí, con zapatos y medias streech.

Los que gustan de la pirotecnia más que espíritu festivo tienen espíritu bélico.

Juegan a la guerra en la esquina del barrio aprovechando la hora cero del día uno del mes uno.

Se encontró un pan dulce con frutas : efectivamente el pan dulce estaba rodeado de bananas, manzanas y naranjas.

A Mar del Plata yo me quiero ir/ sólo una cosa me falta conseguir/ lo que yo tengo es mucho coraje/ lo que me falta es la plata pal' viaje… (lo cantaba mi viejo por la década del 50, lo sigo cantando yo en 2006)

Esta casa no permanecerá cerrada por vacaciones : cerrará definitivamente por quiebra desde el 1º de enero hasta el infinito inclusive.

Lo que tiene de bueno no irse de vacaciones es no tener después que andar lamentando el regreso.

Todos los veranos para las primeras planas de los grandes diarios y revistas, son nota de tapa los que se van de vacaciones. ¿Y los que no se van qué son?...

Gran parte de nuestra vida se pierde inútilmente esperando algún medio de locomoción.

Los vehículos con los que circulan los abogados se llaman "autos caratulados".

(Textos publicados en "La Máquina de Escribir" entre diciembre de 2005 y febrero de 2006)

ESCOTE

2007-12-02T01:50:00.000-03:00

Los ojos se me escapan
se me desprenden enloquecidos
huyen de mí
no puedo alcanzarlos
(tampoco quiero)

se han ido entrometiendo
golosos babeantes
en ese perfecto redondeo
que conforman tus pechos

asomados tentadores abiertos
desde el escote de tu blusa

CORRESPONDENCIA

2007-11-11T16:49:00.000-03:00

LA CARTA QUE LE DEJO SERGIO A LAURA

Querida Laura:
Cuando llegues a leer esta carta yo ya estaré en un recinto lejano donde se recibe solamente a los seres divinos, porque, te debo confesar, he dejado de ser un tipo. Ahora soy un Santo. Con barba blanca y todo. Con túnica y aureola dorada. Llevo en mi mano derecha una lanza para luchar contra el mal y siempre voy pisando víboras, renacuajos y todo tipo de bichos molestos, monstruosos, feos y malos. Ya he posado para un pintor frustrado, el que me retrató bastante bien para que su pintura sea reproducida para las estampitas. Vieras que lindo luzco con fondo azul, estrellitas y angelitos revoloteando alrededor de mi imagen irradiando luz y paz divina. Una vez que las estampitas salgan de la imprenta te enviaré algunas para que tengas y repartas entre la gente querida. Seguramente ya te darán alguna cuando viajes en el tren o en el subte alguno de esos chicos ricos de pobreza y pobres de limpieza que nos promocionan tanto a nosotros, a los que aparecemos en imágenes religiosas.
No me preguntes cómo llegué a esto. Ni yo lo sé. Lo importante es que me siento bien por varios motivos: primero, porque ya no dependo de ninguna oficina, ni de ningún teléfono celular, ni de ninguna computadora, ni de ninguna tarjeta de crédito, ni de ningún banco, ni de ningún préstamo personal o hipotecario. Segundo, porque hago lo que realmente se me canta sin culpas, no le tengo que pedir permiso a nadie ni tengo que andar todo el Santo día dando explicaciones de porque así esto o aquello. Ya no veo más televisión ni escucho radio. No leo más los diarios ni las revistas de actualidad que tanto me preocupaban cuando no las conseguía a tiempo. Ahora me doy el gusto de escuchar la música que más me gusta y sin tener que andar con el molesto discman. Me doy todos los gustos viendo todas las películas que yo quería ver y que por razones de tiempo o, porque no eran de tu agrado, nunca podía ver. También tengo todo el tiempo para leer a mis autores favoritos y sus obras completas. Y como si todo esto fuera poco me doy el lujo de tener las mejores amantes, los mejores bocados y las mejores bebidas. Tengo que reconocer que ya no necesito del dinero. Aquí hay de todo y nadie roba ni se vuelve loco por que no le cierran los números. Realmente reina la paz . Además me hace bien para la autoestima porque de pronto veo gente que se me arrodilla cuando me ven caminando por ahí. Los bendigo y se van contentos y con alegría. Ni que hablar cuando tenga las estampitas; me emociona el solo pensar mi imágen adentro de una billetera o portadocumentos en la cartera de la dama o en el bolsillo del caballero, o sobre la mesita de luz de alguna abuela.
Seguramente querrás venir a visitarme. Todavía no te puedo prometer nada, pero cuando me beatifiquen ya te voy a mandar la dirección de la iglesia que tendrá en algún altarcito mi imagen. Mientras tanto seguí creyendo en mí. Y si tenés algún pecado difícil de borrar veremos después como lo podremos blanquear. Desde aquí se puede arreglar todo. No te preocupes. Tené fe. Yo te voy a ayudar. Te bendigo. Hasta muy pronto.

Por ahora, Sergio.

Ah, me olvidaba: la semana que viene empiezan a distribuir en todas las iglesias botellas con agua bendecida por mí, como te darás cuenta es imposible que yo haya podido bendecir miles y miles de botellas de agua mineral, pero es un buen negocio para los que nos representan allí en la Tierra. Ellos también tienen que comer. Por favor no se te ocurra comentar nada de esto a nadie y menos al ciertos periodistas de la izquierda que siempre nos tiran a matar.

DE LA NOCHE A LA MAÑANA

2007-11-08T00:15:00.000-03:00

Foto: Alejandra Merello

Esas noches sin tiempo

de relojes descogotados

de papeles sueltos en la mesa

y tu pelo en mi tinta

y tu cuerpo en mi letra y tu saliva en tantas hojas

y vos que dormís sin saberlo

Ya no hay fósforos

en la fría noche que se pianta

se agotó gota a gota la pirada

y es tiempo de mates

Acuesto la estufa en el piso

y sobre su calor

apoyo la pava,

agua caliente,

vos hecha poesía,

mates amargos.

Junio de no sé qué día.

PASADOS

2007-11-04T23:37:00.000-03:00

Foto: Alejandra Merello

alguna vez me sentí así, como esa silla,
arrumbado, en un vértice enmohecido,
mientras los relojes seguían su rítmica costumbre
y el óxido se deslizaba por mi osamenta.

sólo una gota perforaba el silencio.

baldosas cubiertas de polvo que el recuerdo ya no abraza.

quise dibujar con mis dedos en la pared descascarada
y sólo logré hacer caer pedacitos de tu lila tan soñado.

hoy solo sombras se han apoderado de nuestras camas.
y esa puerta no se abre hacia ningún retorno.

MIS COMPAÑEROS DE TRABAJO

2007-10-13T22:58:00.000-03:00

Mis compañeros de trabajo no hicieron ningún comentario sobre los 40 años de la muerte del "Che", tampoco dijeron nada acerca de la condena perpetua a Von Wernich ni jamás se pronunciaron sobre la desaparición de Julio López.
En cambio sí mis compañeros de trabajo se la pasaron hablando del pete que hace Wanda Nara en un video por Internet, de si Boca va a desplazar a Independiente de la punta, de quien va a ser el próximo en abandonar la casa de Gran Hermano o como anduvo patinando por un sueño la noche anterior con Tinelli. También dedicaron como siempre el espacio al mercado de las zapatillas más caras, los televisores más caros, los celulares más caros y de cómo hacer guita sin laburar. Se comentaron además entre ellos los números ganadores de las quinielas matutina, vespertina y nocturna. El momento político-social se lo consagraron, como ya es habitual, a como eliminar a los bolivianos, peruanos y paraguayos de una buena vez por todas no dejando de hacer la diaria invocación de que aquí hace falta mano dura matando a cuanto cartonero, piquetero, linyera, gay, puta o mocoso drogado que aparezca por las calles de Buenos Aires.

Evidentemente mis compañeros de trabajo tienen muchos más motivos de preocupación que yo.

¿DÍA DE LA RAZA? ¿FESTEJO?

2007-10-13T22:49:00.000-03:00

Foto: Liliana Maresca

¿Qué día?
¿Qué raza?
¿Qué festejo?

La fiesta de los depredadores.
Los comienzos de la devastación y el genocidio en estas tierras.
Hasta que llegaron ellos el paraíso quedaba aquí.

ENCUENTROS CON VALERIA

2007-10-13T22:42:00.001-03:00

Lo que más me gusta de Valeria cuando nos encontramos es cómo toma el café. Su particular forma de jugar con la cucharita, revolviéndolo varias veces mientras se mira a sí misma frente a un espejito y se restrega el pelo sin dejar de hacer comentarios sobre su tía Emma y sus amigas. Siempre busca sentarse cerca de algún lugar que le permita verse a sí misma para retocarse. Cuando llego al bar ella está esperándome. Elije justo la mesa que se encuentra en el medio del salón porque está ubicada al lado de una columna revestida de desgastados espejos por sus cuatro lados. Yo prefiero las mesas que se encuentran junto a los ventanales que dan a la calle, me parecen más espaciosas, más ventiladas. Sin embargo su obsesión por observarse a cada instante es más fuerte aunque no se sienta cómoda. La encuentro en plena ceremonia de revolver la tacita. Le traen dos sobrecitos de azúcar, pero ella no los usa, los detesta; prefiere los terrones, pero como éstos se encuentran en vías de extinción, prefiere tomar el café amargo. Una vez me confesó que le gustaban más los terrones pues gozaba chupándolos, como cuando de niña le daban la Sabín oral. Lo cierto es que disfruto de todas esas cosas que hace Valeria frente a mí, mientras me pone al tanto una vez más de las últimas andanzas de su tía y luego del panorama general de sus amigas y compañeras de trabajo, cosas que no me interesan, aprovechando ese espacio de tiempo de su monólogo para mirar de reojo hacia uno de los espejos de la columna donde veo una vez más reflejados aquellos días en que mi viejo me llevaba a los encuentros con sus amigos en el viejo café de la Avenida Forest y Jorge Newbery, allá por Chacarita.

Entonces me acuerdo de aquellas mesas de madera, a las cuales se sentaban Ricardo, Juan, el gallego Manolo, Raúl Truchuelo y junto a él mi viejo que, a la vez, me hacía sentar sobre una de sus piernas. Casi todos pedían café, salvo Raúl Truchuelo que ordenaba su Cinzano con troilet y todo. A mí me daban a elegir: Bidú o Coca, yo pedía Bidú, no porque me gustara sino porque me caía simpático el nombre y además me quedaba con la chapita que no era tan fácil de tener como las de la Coca una vez que el mozo la destapaba, sinó Truchuelo la agarraba con sus grandes manos y enfervorizado con lo que decía, la doblaba y la tiraba sobre la mesa mientras también tomaba algunos maníes sin pelar para acompañar el aperitivo. Después de tomarme la Bidú me bajaba de la pierna del viejo y me iba a jugar con el gato que deambulaba de mesa en mesa, al que a veces le daba algunos maníes que se le saltaban a Truchuelo, quien me guiñaba un ojo en señal de picardía.

Valeria, entretanto, termina de hablar y se toma el café ya frío, de un solo trago.
Ambos miramos nuestros respectivos relojes. Ya es hora de irnos. Entonces nos despedimos hasta el martes que viene, a las seis de la tarde, religiosamente. Llamo al mozo para pagarle y ella en ese instante como lo hace desde que iniciamos estos extraños encuentros, se da cuenta de que no consumí nada. El mozo ya ni se molesta en preguntarme si voy a tomar algo. Él ya sabe a qué vamos.

A Valeria le sirve para decir lo que a nadie le va a interesar escuchar, a mí para verla como toma el café y hace esos movimientos tan originales con la cucharita, con su pelo, con sus ojos y su cabeza toda y de paso puedo viajar hacia aquellos días de mi infancia que nunca olvidaré, nunca olvidaré. En el encuentro de la semana que viene tal vez me remonte a la casa de mi tía Alcira en Chivilcoy. El martes que viene. A las seis de la tarde.

MI CHE

2007-10-08T00:42:00.000-03:00

Mi Che.
Recuerdo ese día.

Yo tenía 15 años.

Era muy pendejo todavía.

Pero esa foto en primera plana de los diarios.

Esa foto.

Ese cadáver.

Esos ojos abiertos.

Esa mirada muerta pero viva.
En el 73 pude comprarme su "Diario en Bolivia"

Jamás me despegué de él.

Ni la dictadura pudo sacármelo.

Me pregunté cuantos Che necesitaríamos.

Esa mirada sigue viva.

"No nos vimos nunca", dijo Cortázar,

Yo lo sigo viendo todos los días.

Su mirada muerta pero viva

me dice tántas cosas.

Mi Che.

LOS "MERECIDOS HOMENAJES"

2007-10-08T00:26:00.000-03:00

Sí, se acuerdan de esa mansión donde habitaron los Anzurregui pero jamás van a nombrar la casa de Doña Rosa de Albasini, la partera del barrio que nos trajo al mundo al primo Robertito, a la prima Mony, a mi hermano Alito y a mí y que tenía una hija adoptiva que la llamaban la Mónica y un día se fue y nunca más se supo de ella.

Sí, se acuerdan de ese hotel donde en 1906 se albergó el Conde de Turkenón pero no hacen mención de la esquina donde el frutero al que llamábamos "el conde" estacionaba su carro todas las mañanas para vendernos manzanas, bananas, peras, naranjas, bergamotas y limones.

Sí, se acuerdan del monumento que le hicieron al General Irizabarragni pero ni siquiera pusieron una placa recordatoria en memoria de aquel caballo que apareció muerto frente al corralón de los Garibaldi la mañana del 7 de julio de 1959.

Sí, se acuerdan de la cancionista Elba Gracián nombrándola Ciudadana Ilustre pero ni un ápice para la tía Chola que se la pasó recortando y pegando notas, reportajes y fotos de la misma en álbunes con tapas de cuero y comprando todos sus discos y viendo todas sus películas durante cerca de cuarenta años.

Sí, se acuerdan de escritores como Dalmasio Benavídez, Raimunda Flores o Fulgencio Arnáez pero jamás emitirán juicio alguno sobre mis obras completas (1952-2007), de las cuales extraigo el presente párrafo.

HASTA PLAZA ITALIA

2007-09-22T15:31:00.000-03:00

Resultaba gracioso verlas, asomando sus pecosos cuellos por las ventanillas del colectivo. Ellas no sabían el riesgo que corrían. Sin embargo parecían felices de disfrutar ese paseo, pero claro, desconocían el destino de ese viaje. No se supo nunca a quien se le había ocurrido eso de transportarlas así. Recién llegadas de África y ya subirlas a un 59 hasta Plaza Italia. Allí bajaron a las dos nuevas jirafas para el zoo.

¡NO QUIERO SABER MÁS NADA CON ÉL!...

2007-09-22T15:09:00.000-03:00

Lo único que pido es no me llame esta noche. ¡No quiero saber más nada con él!... con todo ese sentimentalismo que tiene... con ese nostálgico sentido de su pasado, su infancia solitaria, los recuerdos de cuando iba a las matinées de los cines de barrio y se veía tres películas los domingos a la tarde masticando turrones de maní.
Ajjj!... no lo soporto cuando salimos a caminar por cualquier calle y me dice "ahí estaba ésto", "ahí estaba aquello"... o cuando orgulloso asegura que vivió en esa casa que me señala. Es que pasemos por donde pasemos siempre encuentra un lugar donde vivió. Y después todas las historias que cuenta de los vecinos, de los porteros, de los comerciantes, de los cirujas y hasta de las líneas de tranvías que pasaban por ahí.
Y habla, habla, habla, pero siempre de su pasado.
Para él nunca un presente, un futuro, ni siquiera una pizca de pasado inmediato.
Ya me tiene podrida con eso de que donde ahora está el garage de acá la vuelta antes estaba el cine Cervantes donde vió el estreno de Perdidos en la noche y que como complemento daban El graduado.
Ya me tiene podrida con la historia de su tía Alcira que bordaba como ninguna en el pueblo ese donde nacieron los padres. ¡Si hasta me quiere llevar hasta allá y todo para hacerme conocer la casona donde vivieron los abuelos!... ¡Tenerme que ir como doscientos kilómetros para ver seguramente unas ruinas!...
Creo que me equivoqué con Alberto. Al principio me pareció tan manso, tan delicado, tan caballero... Me pareció en realidad uno de esos tipos que ya no existen... Me fascinó su forma de contarme apasionadamente sus conocimientos... ¡si hasta creí que era un historiador!... ¡cómo sabe de edificios históricos, y de calles y de personajes de Buenos Aires!...
Pero no, ¡yo necesito otra clase de tipo!...
¡Si llega a llamar no lo voy a atender!... ya voy a inventarme algún argumento para sacármelo de encima...
...pero, sin embargo, en la cama... ahí, sí, se olvida de todo... pero eso sí: después me lo tengo que aguantar contándome de su primera vez, de su primera novia, que siempre sueña con volver a encontrarla...
Uy, ahí suena el teléfono!... No, no lo voy a atender... que suene nomás... no estoy para escuchar su diplomática manera de hablarme... si hasta parece que en lugar de hablar estuviera redactando una carta... ¡sigue sonando nomás!... bué, que deje el mensaje en el contestador... Mañana, si tengo ganas, o no, cualquier día de éstos lo llamo y le digo "¡no quiero saber más nada de vos!". Ya dejó de sonar. ¿Habrá dejado algún mensaje?... No, ahora no lo voy a escuchar. Mañana, en tal caso, según como me sienta... aunque... pobre, a lo mejor necesita algo... ¡está tán solo!... mejor lo escucho ahora y me quedo tranquila... pero, ¿y si le está pasando algo?... ¡encima ni siquiera tiene teléfono en la casa y siempre lo tengo que estar llamando al trabajo!... ¡ni celular tiene!... ¿dónde lo voy a buscar?... ¿allá en Victoria donde vive?... ¿a ésta hora?...
Hice mal en no atender. Total, si me salía con su rollo de siempre le decía que NO a todo y listo... pero me da lástima, pobre!... ¡se debe sentir tan solo!... ¡tan solo, pobre!... tan solo... Igual que yo.

ARCO IRIS

2007-09-22T14:55:00.000-03:00

Con la llegada de la primavera recuerdo aquel septiembre de 1970, donde se me erizaba la piel escuchando el primer album de Arco Iris.
Hoy rescato uno de sus temas: "Hoy te miré" y transcribo a continuación su letra de la cual es autor Gustavo Alfredo Santaolalla:

HOY TE MIRÉ

Hoy te miré
y ví,
el sol en tus ojitos.
Hoy te miré
y aprendí
lo que es amar sin gritos.
Y en tus manos de espuma,
una estrella
se durmió y nos sonrió.
Hoy te miré
y ví,
que cerca que estaba el sol.

La gente se escapa;
La gente se atrapa,
y nosotros nos amamos.
La gente no comprende;
han cerrado sus mentes,
y nosotros nos amamos.

Hoy te miré
y vi,
El misterio del tiempo.
Hoy te miré
y aprendí,
a sonreirle al viento.
Y en tu vientre
montoncito de trigo,
construiré nuestro pan.
Hoy te miré
y vi,
que cerca que estaba el sol.

LETRA Y MÚSICA: Gustavo Alfredo Santaolalla
GUSTAVO: Guitarras, 1ª voz.
ARA: Citarina, coro.
GUILLERMO: Bajo, cello, coro.
Grabado entre septiembre y diciembre de 1969 en los Estudios TNT - Moreno 970 - Buenos Aires

LOS INDECIBLES III

2007-09-09T01:58:00.000-03:00

Martín Chaker: Fragmentos de lo fugaz Oxígeno II", 3 módulos 35 x 30 cm. C/U. Acrílico s/tela. 2007.Extraído de ramona.org.ar

El Señor Nanclares y la curiosa criatura

La curiosa criatura se deslizó por el frío piso del baño. El señor Nanclares, que se estaba afeitando, la miró espantado deteniendo el normal funcionamiento de su “Barbashave”. Corrió en busca de una escoba para aniquilar a tan extraño bicho. Su esposa dejó de preparar el desayuno y lo acompañó al baño para atacar al extraño enemigo. “¡Hay que matarlo!”, ordenó el señor Nanclares con la escoba en alto. La curiosa criatura se arrinconó contra la bañera y gimió desconsolada. El señor Nanclares trató de aplastarla con la escoba pero su mujer lo detuvo. “¡No lo hagas, querido!, ¡parece indefenso!... ¡pobrecito!”, le dijo desesperada. Entonces el señor Nanclares bajó la escoba y lanzó un fuerte suspiro.
La señora fue en busca de un plato y puso cuidadosamente sobre éste a la curiosa criatura.
Después la llevaron a la cocina y la depositaron sobre la mesa. Mientras desayunaban la miraron pensando.
Untando con manteca una tostada, el señor Nanclares le dijo a su mujer: “Después de todo no parece malo. Fijate: no tiene ojos, ni nariz, ni boca, ni orejas, ni cuerpo, ni un solo pelo tiene, y lo que es más importante: no tiene sexo, ¡NO TIENE SEXO!, ¡NO TIENE SEXO!...”
Sin embargo la curiosa criatura seguía gimiendo y dando lástima. El señor Nanclares, a medio afeitar, no dejó de quitarle la mirada. No se pudo explicar el porqué de esa cosa incolora y sin forma pero que sin embargo tenía vida y se movía.
La mujer le recordó que ya era hora de ir al trabajo y que si dejaba pasar más tiempo llegaría tarde. Pero sin embargo el señor Nanclares siguió obsesionado con la curiosa criatura. Ni se acordó siquiera de inspeccionar, como lo hacía cada mañana antes de salir, si su camisa estaba perfectamente limpia, planchada y almidonada. Tampoco recordó que todavía le faltaba terminar con su afeitada y de embeber sus mejillas con la frescura de su agua colonia favorita con fragancia a lavanda.
Así como estaba tomó a la curiosa criatura, la colocó en una bolsa, saludó a su mujer sin darle un beso siquiera y salió velozmente hacia su empresa con su Pontiac color avellana.
Al llegar a la oficina todos lo miraron con extrañeza. No solo por la hora en que había llegado sino por su aspecto totalmente desalineado. Despeinado, a medio afeitar, sin saco y con la camisa desabotonada y sin corbata entró a su despacho raudamente. Cerró la puerta de un golpe y depositó la bolsa sobre el escritorio lleno de expedientes. Sacó de ella a la curiosa criatura y la puso sobre una silla. Encendió el combinado y puso su melodía favorita: “Fiesta para cuerdas” interpretada por David Rose y su orquesta en un disco de 78 r.p.m. del sello MGM etiqueta amarilla. Se sentó frente a la curiosa criatura y le empezó a hablar tiernamente, muy tiernamente, como nunca lo había hecho.
Horas más tarde su secretaria entró al despacho y encontró al señor Nanclares arrodillado y llorando frente a la silla donde se encontraba la curiosa criatura ya muerta.
Todavía en el combinado se seguía escuchando “Fiesta para cuerdas”. Cuando la secretaria intentó apagar el aparato el disco de 78 r.p.m. del sello MGM etiqueta amarilla se partió en dos.

NOTAS: Días más tarde un grupo de especialistas procedieron a realizarle la autopsia a la masa que conformaba la curiosa criatura. Allí se determinó que su fallecimiento se produjo como consecuencia del profundo miedo que le produjo el ambiente administrativo.
En cuanto al disco de 78 r.p.m. no existe hasta el momento alguna explicación lógica acerca de su rotura.
El señor Nanclares se repuso rápidamente del episodio y continúa trabajando en la misma empresa.

EL 76

2007-09-09T01:44:00.000-03:00

Tomo el 76 en Chacarita. Por la ventanilla pasan a modo de película gastada la barrera de Corrientes y Dorrego, Canning 210, la escuela del Comercial Vieytes, Plaza Irlanda, Plaza Flores, San pedrito y Rivadavia, la Avenida Sáenz, la iglesia de Pompeya. Final del recorrido. Se terminó la película.

Tomo el 76 en Chacarita. Por la ventanilla pasan a modo de película gastada la Avenida Forest, la Avenida Monroe, la casa del Dr. Casambon, el Hsopital Pirovano, La Estación Luis María Saavedra, la fábrica de Philips. Final del recorrido. Se terminó la película.

Cambian el rollo. Ponen el de los boletos color rosa.

LA PRINCESITA

2007-09-09T01:33:00.000-03:00

La princesita no debe dormir con los zoquetitos puestos.

Sus piececitos tienen que respirar.

entonces papá, que no es rey, se los quita suavemente para no despertarla.

Pero pronto la princesita queda acéfala de papá, que no era rey, y ya no tiene quien le cuide los piececitos.

Se pasa las tardes llenas de autismo sentada en su banquito al fondo del pasillo del conventillo de la calle Tequendama mirando hacia la piesa de adelante donde su hermano Ernesto toca "Lágrimas y sonrisas" con el acordeón que era de papá, que no era rey, mientras se muerde la lengua.

PASTOR "G"

2007-09-09T01:21:00.000-03:00

¿Cree usted que el demonio lo ha habitado?

Ante cualquier duda consulte al Pastor "G" más próximo a su domicilio.

TU CASA DE DOS JARDINES

2007-09-09T00:58:00.000-03:00

Hubo en otro tiempo aquí

un manicomio (con locos y todo)

por suerte se fueron

(dije en ese momento, claro)

porque no sabía lo que luego se instalaría allí:

tu atrapante casa de dos jardines.

**********

Siempre aparece ella.

Como me ha marcado esa mujer.

Pensar que la creía infinita.

Y sin embargo me festejó el cumpleaños

dándole un tremendo portazo a la puerta a eso de las 8 de la mañana.

Desde que yo ya no estoy a su lado

cierra la puerta despacito,

sin hacer ruido alguno.

Según me contaron, se va siempre a las 7.45 y en puntitas de pie.

Ya no me festeja más el cumpleaños.

**********

Ya no te merecés más

esos miércoles con cena de pescado

y vino blanco,

ni los paseos en las tardecitas

de domingo,

ni mucho menos que te esté esperando a la salida de la escuela 24.

Ya no te merecés más

que te lea a Machado, Benedetti o Girondo,

ni que te haga el amor

con música de Gershwin,

ni que veamos abrazados

películas francesas.

Ya no te merecés más nada

desde aquella mañana

en que me envenenaste el aire

con el perfume de tu soberbia.

**********

a veces pienso que al pescadito de los miércoles le tendría que haber puesto, junto con los condimentos, una pizca de aspic.

AMORE

2007-09-09T00:46:00.000-03:00

mi pluma se desliza por tu piel

cosquilleando poemas

tus piernas se abren apasionadas

y ante el trazo furtivo

te desbordo de goces

no me importan tus zapatos

pero sí me exportan tus encantos

gotitas de agua caen desde tu piel

y acorralada sobre los edredones

agoniza tu tierno arrepentimiento

VEREDAS QUE YO PISÉ

2007-09-01T15:39:00.000-03:00

Se perfuma de menta
y sale a la calle
a embriagarse de noche
recorre veredas azuladas de luna
se topa con un traje oscuro
clavel en el ojal
y regresa acompañada
hasta que el sol penetra sus poros
el perfume ya es nube
luego lloverá la ausencia implacable

***

amanece
sobre el pavimento un zapato rojo
una mujer ausente
luz de rouge sonrojea los bordes del cordón
una dalia
una fresia
una anémona
han quedado como testigos ignorados
de una noche infame:
todavía se huele el putrefacto de asesino seriado

***

Lánguido me deslizo por esa vereda
que alguna vez sufrió nuestros pasos
cuando las tardecitas de los domingos
eran helado de crema y chocolate
cuando las campanillas violáceas
se reverenciaban a nuestro paso
cuando era la muerte
separar nuestras manos

Lánguido me deslizo ahora
y convoco ecos que ya no retornan
tu sonrisa me perturba
y ese perfume tuyo que me hiere esta noche

26 DE AGOSTO: CORTÁZAR Y YO

2007-08-26T10:53:00.001-03:00

Un 26 de agosto de 1914 nacía en Bruselas nuestro querido Julio Cortázar... unos cuantos tántos años después (en 1952) en Buenos Aires nacía yo, nada que ver la comparación, obvio, pero me hace sentir feliz tener algo en común con Julio: aunque sea el día de nacimiento.
Hoy quiero recordarlo como lo hago siempre, y lo hago con este fragmento de "Salvo el crepúsculo" tan inmerecidamente poco difundido, tan valioso, tan exquisito...
Un gran abrazo para todo@s,
Aníbal

Ándele

1)
Como una carretilla de pedruscos
cayéndole en la espalda, vomitándole
su peso insoportable,
así le cae el tiempo a cada despertar.
Se quedó atrás, seguro, ya no puede
equiparar las cosas y los días,
cuando consigue contestar las cartas
y alarga el brazo hacia ese libro o ese disco,
suena el teléfono: a las nueve esta noche,
llegaron compañeros con noticias,
tenés que estar sin falta, viejo,
o es Claudine que reclama su salida o su almohada,
o Roberto con depre, hay que ayudarlo,
o simplemente las camisas sucias
amontonándose en la bañadera
como los diarios, las revistas, y ese
ensayo de Foucault, y la novela
de Erica Jong y esos poemas
de Sigifredo sin hablar de mil
trescientos grosso modo libros discos y películas,
más el deseo subrepticio de releer Tristram Shandy,
Zama, La vida breve, El Quijote, Sandokán,
y escuchar otra vez todo Mahler o Delius
todo Chopin todo Alban Berg,
y en la cinemateca Metrópolis, King Kong,
La barquera María, La edad de oro —Carajo,
la carretilla de la vida
con carga para cinco décadas, con sed
de viñedos enteros, con amores
que inevitablemente superponen
tres, cinco, siete mundos
que debieran latir consecutivos
y en cambio se combaten simultáneos
en lo que llaman poligamia y que tan sólo
es el miedo a perder tantas ventanas
sobre tantos paisajes, la esperanza
de un horizonte entero—

2)
Hablo de mí, cualquiera se da cuenta,
pero ya llevo tiempo (siempre tiempo)
sabiendo que en el mí estás vos también,
y entonces:
No nos alcanza el tiempo,
o nosotros a él,
nos quedamos atrás por correr demasiado,
ya no nos basta el día
para vivir apenas media hora.

3)
El futuro se escinde, Maquiavelo:
el más lejano tiene un nombre, muerte,
y el otro, el inmediato, carretilla.

¿Cómo puede vivirse en un presente
apedreado de lejos? No te queda
más que fingir capacidad de aguante:
agenda hora por hora, la memoria
almacenando en marzo los pagarés de junio,
la conferencia prometida,
el viaje a Costa Rica, la planilla de impuestos,
Laura que llega el doce,
un hotel para Ernesto,
no olvidarse de ver al oftalmólogo,
se acabó el detergente,
habrá que reunirse
con los que llegan fugitivos
de Uruguay y Argentina,
darle una mano a esa chiquita
que no conoce a nadie en Amsterdam,
buscarle algún laburo a Pedro Sáenz,
escucharle su historia a Paula Flores
que necesita repetir y repetir
cómo acabaron con su hijo en Santa Fe.
Así se te va el hoy
en nombre de mañana o de pasado,
así perdés el centro
en una despiadada excentración
a veces útil, claro,
útil para algún otro, y está bien.
Pero vos, de este lado de tu tiempo,
¿cómo vivís, poeta?,
¿cuánta nafta te queda para el viaje
que querías tan lleno de gaviotas?

4)
No se me queje, amigo,
las cosas son así y no hay vuelta.
Métale a este poema tan prosaico
que unos comprenderán y otros tu abuela,
dése al menos el gusto
de la sinceridad y al mismo tiempo
conteste esa llamada, sí, de acuerdo,
el jueves a las cuatro,
de acuerdo, amigo Ariel,
hay que hacer algo por los refugiados.

5)
Pero pasa que el tipo es un poeta
y un cronopio a sus horas,
que a cada vuelta de la esquina
le salta encima el tigre azul,
un nuevo laberinto que reclama
ser relato o novela o viaje a Islandia,
(ha de ser tan traslúcida la alborada en Islandia,
se dice el pobre punto en un café de barrio)
Le debe cartas necesarias a Ana Svensson,
le debe un cuarto de hora a Eduardo, y un paseo
a Cristina, como el otro
murió debiéndole a Esculapio un gallo,
como Chénier en la guillotina,
tanta vida esperándolo, y el tiempo
de un triángulo de fierro solamente
y ya la nada. Así, el absurdo
de que el deseo se adelante
sin que puedas seguirlo, pies de plomo,
la recurrente pesadilla diurna
del que quiere avanzar y lo detiene
el pegajoso cazamoscas del deber.
la rémora del diario
con las noticias de Santiago mar de sangre,
con la muerte de Paco en la Argentina,
con la muerte de Orlando, con la muerte
y la necesidad de denunciar la muerte
cuando es la sucia negación, cuando se llama
Pinochet y López Rega y Henry Kissinger.
(Escribiremos otro día el poema,
vayamos ahora a la reunión, juntemos unos pesos,
llegaron compañeros con noticias,
tenés que estar sin falta, viejo.)

6)
Vendrán y te dirán (ya mismo, en esta página)
sucio individualista,
tu obligación es darte sin protestas,
escribir para el hoy para el mañana
sin nostalgias de Chaucer o Rig Veda,
sin darle tiempo a Raymond Chandler o Duke Ellington,
basta de babosadas de pequeñoburgués,
hay que luchar contra la alienación ya mismo,
dejate de pavadas,
elegí entre el trabajo partidario
o cantarle a Gardel.

7)
Dirás, ya sé, que es lamentarse al cuete
y tendrás la razón más objetiva.
Pero no es para vos que escribo este prosema,
lo hago pensando en el que arrima el hombro
mientras se acuerda de Rubén Darío
o silba un blues de Big Bill Broonzy.
Así era Roque Dalton, que ojalá
me mirara escribir por sobre el hombro
con su sonrisa pajarera,
sus gestos de cachorro, la segura
bella inseguridad del que ha elegido
guardar la fuerza para la ternura
y tiernamente gobernar su fuerza.
Así era el Che con sus poemas de bolsillo,
su Jack London llenándole el vivac
de buscadores de oro y esquimales,
y eran también así
los muchachos nocturnos que en La Habana
me pidieron hablar, Marcia Leiseca
llevándome en la sombra hasta un balcón
donde dos o tres manos apretaron la mía
y bocas invisibles me dijeron amigo,
cuando allá donde estamos nos dan tregua,
nos hacen bien tus cuentos de cronopios,
nomás queriamos decírtelo, hasta pronto—

8)
Esto va derivando hacia otra cosa,
es tiempo de ajustarse el cinturón:
zona de turbulencia.

Nairobi, 1976

Salvo el crepúsculo, Buenos Aires, Ed. Alfaguara, 1996

2 + 2 GARABATOS

2007-08-19T23:21:00.000-03:00

"Expongo", de Eliana Heredia

2 Garabatos para niñas de la vía pública

La chica es linda. Se me acerca. Saca de su bolso: 3 cajitas de sahumerios. 3 por $2.-, me dice. Le digo: si me das tu amor te las compro. Entonces me las vende y se va.

La des-gracia de Dios se posó en cada uno de los pasajeros de este subte que nos viaja.La nena cansada de ser adulta que nos pone de prepo estampitas sobre las manos.A cambio de una monedita entre Medrano y Gardel.

2 Garabatos para la mujer que se está preparando

Me acerco

tu boca no dice nada

sin embargo

tus ojos son tinta negra

derramando llantos de letras

que al ser absorbidos por el papel

forman borrones que no veo ni creo

solo se entienden si te ponés las alas

y con tus plumas das un giro

alrededor de las palabras

Escafandrame la quité

y volqué así mi asignatura

caí en un pozo con fondo de satén

no eran más que nuestras sábanas

y entre la oscuridad de la tela

esa luz que salía mágica

de entre tus piernas

4 BREVES

2007-08-19T11:40:00.000-03:00

Apesadumbrado

buscaba las agujas

pero ya era tarde:

no había más horas.

Caminé la ciudad dormida,

amanecida.

Todo estaba cerrado,

nada ni nadie que apareciera,

solo el sonido de mis malos pasos,

y el tintinear de las pocas monedas

que en mi bolsillo

ya no estaban.

La esperanza abrió un ojo,

vos hecha tango me recibías,

ay mi amor entre tus olas,

de madrugada,

sediento de amorme sumergía.

Te dejo en esta servilleta

tinta seca de mis venas

sangre fresca de mi pluma

expresando la euforia

del presente de estar con vos

del futuro en que no estarás.

Servilleta de papel

con patitos azules dibujados,

terrón de azúcar méndez,

cucharita retorcida,

tacita de café gastada,

y ese sabor a humedad,

buenos aires ¿qué me has dado?

EL NEGRO SIEMPRE

2007-08-19T11:31:00.000-03:00

Nunca vas a estar ausente, Negro, nunca.

OTROS SENTIRES

2007-07-29T22:37:00.000-03:00

Pier Toffoletti

A Nilda Carmen Vítola

De vos me gusta todo

“Ahora anochece. Me dice que toda mi vida recordaré esa tarde. Incluso cuando haya olvidado su rostro, su nombre. Aún puedo volver a ver el rostro, y recuerdo el nombre.”
Marguerite Duras
(de “El amante de la China del Norte”)

Me gusta escucharte decir

aguamarina
luzbélica
pipoca
veta sagrada

Me gusta olerte

olés a sol

cuando de noche
detrás de tus orejas
se te esconde la luna

(me gusta morderte
morderte
donde se te esconde la luna)

Me gusta tu risa

de cosquillas
de locura
de placer

Me gusta tu llanto

de alegría
de no poderlocreer
de diapasón

Me gusta tu humedad

de lluvia propia
de laguna erena
de mar bravío

de vos me gusta todo

menos

tu ausencia

Buenos Aires, 5 de agosto de 2001

********************************

Mujer mágica,
angélica,
diáfana.

Dulce es tu mirada,
vino brillante,
el de tus ojos.
Como para emborracharse
con solo mirarte.

Dulce es tu sabor salado,
miel,
la tus labios,
todos tus labios,
los de arriba
y los de abajo.

Círculo que rodeo
todo redondo
ahí, en el medio,
en el medio, ahí,
que bien te luce,
que bien
como perla que brilla,

lo absorbo,
y lo devoro,
salvajemente,

entonces
el goce mutuo,

la ola gigante
para vos,

la petite-morte
para mí,

Mujer mágica,

angélica,

diáfana,

erótica.

*******************************

girondeando

Puede ser/ sentirse loco y no guardárselo/ en una tarde de verano a toda siesta /convertirse en caballo alado/ oh, tallo de Jade, oh, tallo de Jade/ volarcabalgando/ volarcabalgando/ llegar hasta tus pies de niñamujer y encosquillártelos hasta la risa loca/ hasta la risa loca/ ésa que desilencia la tarde sólo sonora de chicharras/ jugar con tus pelos y tus pechos/ los pelos todos/ los pechos todos/ y revolcarse/ y regordearse/ en conjunto de dos/ de dos que están ahí y son uno/ uno todo para vivirse todo/ de un solo sorbo/ que no alcanza/ que quiere más/ y no quedarse quieto/ quitarse las alas y revolcarse en infinitas revueltas/ seguir el juego sin relojes ni anteojos/ verse a pesar de las miopías/ puede ser, sí, sentirse loco y amar a fondo/ llegar a las profundidades más remotas/ y volcarse todo/ entendimiento erecto que no cesa/ húmeda cristalina almeja que deja entrar al sol sin condiciones/ sentir sobre la piel pétalos de tus labios/ lenguas que se buscan y juguetean almibaradas/ endemoniadas/ paladeando licores salados/ todos desgoces/ hasta soñar juntos un sentirse loco y no guardárselo/ y despertar y volver a empezar...

**********************************

Me detengo y me deslizo
sobre las formas de tu paisaje.
Con mis manos voy de viaje
por la siesta de los juegos de descansancios
donde ninguno pierde,
donde vos y yo somos los únicos,
contrincantes.

Mis manos son como viento, sol,
arena en tu piel,
siesta donde todo está permitido,
hasta que el sol pase a ser luna,
y la noche sea una sábana
que cubra nuestros descubiertos cuerpos,
cuerpos que en sueños
dibujan con sus jugos
un nuevo amanecer y otro más,
y otro más,
y otro más

CITAS CON MUJERES

2007-07-29T22:22:00.000-03:00

No sé si creo en Dios. Pero seguro que creo en las Diosas.

Amor, locura y muerte. De estas tres palabras la que más duele es la primera.

El amor es mujer. Entonces debería ser "La" amor.

No creo más en el amor. Sin embargo lo sigo dando.

Soy una máquina que produce amor sin límites. Amor a mujeres sin límites.

Tengo mujeres clavadas por todas partes. A todas las amo por igual.

De cada amor que tuve tengo heridas. Estoy descuartizado.

Te dejo libre, mujer, para que hagas lo que quieras. Siempre estaré aguardando tu regreso.

De vos me gusta todo... menos tu ausencia.

Quisiera vivir adentro de alguna de ellas. Y que ése sea mi domicilio legal constituído.

A cambio de que me ames te doy todo. Nada más que eso.

He dado mucho y mucho he perdido. Y seguiré perdiendo nomás.

Huye cuando quieras con quien quieras. Mi puerta quedará abierta para cuando retornes.

Y si me expulsás de tu paraíso será inútil. Siempre estaré en él aunque no esté.

Amor con amor se paga. En ésto el dinero está desterrado.

No puedo amar de a uno. Sólo puedo amar de a dos.

La mujer no es perdición. Es la cumbre máxima de la pasión.

Mientras haya alguien que lo esté esperando en una terminal de ómnibus lejana con un abrazo y un beso hay ilusiones.

POEMAS DES-OCUPADOS

2007-07-26T15:26:00.001-03:00

I
Sábanas de raso autoengaño
acarician mi cuerpo/
una diosa desnuda
me entrega su sexo/
me promete trabajo seguro
sin salir a buscarlo/
destruye mis currículums vitaes/
entre gemidos me susurra al oído:
"cualquier cosa te llamarán"/
esperanzado penetro la espera/
dejo que el tiempo derroche los días/
pero las sábanas de raso se han volado
y la diosa desnuda no regresó:
ni siquiera llamó por teléfono.

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II
despierta el lunes
mar de noticias,
entrevista telefónica:
un funcionario dueño de la verdad/
temperatura ambiente
sensación térmica
humedad
presión atmosférica
visibilidad
vamos a una tanda/
la cortina acostumbrada
se descorre y deja entrar al sol/
angeles art-noveau, frente de edificio antiguo,
adentro oficinas sin olivettis,
frías pantallas destellan información/
cincuenta y tres años arrojados al vacío,
una masa cerebral reventada/
¡fuera de aquí! ¡ahí está la puerta!:
sólo la calle con su vértigo sin fin
me otorga un puesto seguro por solo recorrerla,
sin salario mínimo, vital, móvil,
con la única condición de no perder tiempo
sentándome en el banco de alguna plaza
y mucho menos a la sombra.

*************************

III
Las palomas cagan risas
sobre el sombrero techo de mi cabeza/
picotean migajas sobre mi pelo,
el festín,
una vieja dama indigna

me señala ofuscada con su bastón.

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IV
Me envuelvo una vez más
en traje y corbata
para la inútil entrevista

Regreso entusiasmado
para verter en papel
un nuevo y sarcástico poema

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V
clarines clasificados
una larga cola sobre la calle camargo
camargo al 800
mujeres y hombres en fila desasociegada
la última una joven de unos veintitantos años,
caramba,
la cosa no viene tan mal,
me pongo detrás de ella
e inicio mi tarea:
comienzo preguntándole la hora
aún sabiendo que no tengo ni para un café

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VI
a la entrevistadora se la asoman dos deliciosas tetas
respondo sus preguntas mirándola a los pezones
aire acondicionado afuera la ciudad hierve
y así como entré me voy
pero entre mis piernas brota la utopía

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OMNIBUS MACK

2007-07-26T00:49:00.000-03:00

En un vehículo similar al que se ve en la foto se desarrolla el cuento de Julio Cortázar "Ómnibus" de su libro "Bestiario". El que menciona Cortázar en el mismo pertenece a la línea 168 que por ese entonces (década del 50) unía el barrio de Villa Devoto con las Estaciones terminales de ferrocarriles de Retiro y pertenecía, como el que aquí vemos, a la Corporación de Transportes de Buenos Aires.

LOS INDECIBLES II

2007-07-25T23:45:00.000-03:00

SIN NOVEDADES EN LA CALLE

Salgo a la calle y no encuentro novedades. Lo de siempre. Me intercepta, como es de costumbre, un joven flaco pidiéndome algún cigarrillo, pero como yo no fumo..., también me detiene el Señor Nanclares preguntándome donde habrá algún bazar cerca que venda broches para poder colgar sus camisas recién lavadas y más tarde me encuentro con la señora Clotilde que viene con su acostumbrada baguette envuelta en papel violáceo y aprovecha para preguntarme cómo viajar hasta la calle Cangallo. Unas cuadras más adelante veo a unos pibes ansiosos por sacar de una alcantarilla una moneda de un peso y a unos negritos descalzos caminando con un pan flauta bajo el brazo. Más tarde, por la avenida Córdoba una multitud de gente sin trabajo detiene al tránsito con carteles y cánticos pidiendo "PAZ, PAN Y TRABAJO", a quienes me acoplo porque yo también soy un desocupado y pido "PAZ, PAN Y TRABAJO". Desde un lujoso auto cero kilómetro detenido por la manifestación se asoma un hombre aparentemente todopoderoso y nos dice a los gritos: "¡Porqué carajo no van a pedir "PAZ, PAN Y TRABAJO" a San Cayetano y se dejan de joder cortando la calle, manga de pelotudos!, ¿no ven que son casi las tres de la tarde y no llego al banco para hacer mis operaciones financieras?". Una mujer envuelta en pieles que pasa por ahí, y que no es más que la señorita Hebe, mi maestra de cuarto grado, apoya totalmente lo que dice el señor del cero kilómetro, por supuesto desaprobando las palabras soeces, y agrega: "¡no hace falta que vayan al San Cayetano de Liniers, por acá hay una sucursal cerca!, ¿no se dan cuenta que por culpa de ustedes voy a llegar tarde a mi sesión de lifting?". La manifestación, ante estas provocaciones se pone más esfervescente y rodea al vehículo del apresurado ejecutivo a quien quieren hacer bajar para fajarlo. La gente se entremezcla y los pierdo de vista. Se me cruzan camarógrafos y hombres y mujeres con micrófonos que quieren registrarlo todo y fuerzas de seguridad que apalean a cualquiera. Me conmueve de pronto, en una esquina, creo que en la de Córdoba y Paraná, una joven mujer, muy sufrida, harapienta, con un pequeño niño en brazos, el que entre sollozos incosolables me llama "papá", "papá"... La pobre mujer me dice (sic): "...yo ya sé que no sos el padre, pero en lugar de darme unas moneditas, por favor reconocelo como hijo tuyo y nos llevás a vivir con vos..., yo ya sé que no tenés problemas, que vivís solo, que te las rebuscás, pero yo, en cambio... ¿qué hago?". Un policía de la Federal, que había escuchado todo lo que me dijo la joven mujer, se entromete y me increpa atacándome a los gritos: "¡Andá a laburar, vago de mierda, con esa pinta de intelectual comunista, con esa barba y esos anteojos, te los voy a arrancar, vas a ver!" y me amenaza con su palo de goma. Y sigue: "¡Andá a laburar, que acá lo que no falta es trabajo, vago de mierda, lo que pasa es que ustedes son los que no quieren laburar, las quieren todas fáciles!". Se entromete un oficinista ágil de los que no faltan y me explica muy práctico: "acá la gente es como fueron los gauchos, o sea vagos, sólo quieren tomar mate todo el día, tocando la guitarra, y coger con la china, y así un país no se construye... un país se construye trabajando, sin ir más lejos el trabajo está acá nomás a la vuelta, en el miniMAX, donde están solicitando repositores... dígame don... ¿porqué no se presenta?". Me da la mano despidiéndose y deseándome suerte mientras me saluda: "Taquini, un servidorrrr...". La mujer con el chiquito en brazos le da la razón y me la tengo que llevar a vivir conmigo nomás, mientras que el policía me mira amenazante. Como pueden apreciar salgo a la calle y no encuentro novedades. Lo de siempre.

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ESTACIÓN ALBERTI

Unos negritos caminan por el andén con un pan flauta bajo el brazo. Parecen buscar a alguien. Si no fuera porque no estás conmigo ahora podríamos ir a tomar un café antes de. Pareciera que te estuviera buscando.
Tomo el subte “A”, “A”, “A”, en la apestosa estación Miserere en dirección a Plaza de Mayo. Al pasar por el andén abandonado de la estación Alberti, donde jamás los trenes se detienen, te veo a vos con tu piloto azul y tu paraguas rojo que me estás esperando con tu clásico pucho encendido en la mano. Te grito, te llamo, qué se yo qué hago, desesperado, pero ante el ruido y la velocidad del tren desvencijado patrimonio histórico de origen belga (primer subterráneo de América Latina, inaugurado según algunos historiadores en 1913), la gente me mira, porque acá te miran todos cuando hacés algo que salga de los esquemas tradicionales, transpirando y casi enloquecido, me voy preguntando ¿cómo carajo hiciste para entrar a esa estacioncita abandonada y llena de mugre que ni siquiera tiene escaleras por las que se pueda entrar desde la calle? Decido bajarme en la estación siguiente, Pasco, y una vez que se haya ido el tren y sin que nadie me vea me introduzco en el túnel rumbo a Alberti. Camino por el roñoso conducto con olor a óxido y mierda. Se me ensucian zapatos y pantalones con grasa y barro, pero no importa, voy a tu encuentro.
Finalmente llego al andén abandonado de Alberti y solo veo una silueta femenina plana de chapa pintada con piloto azul y paraguas rojo y un pucho falso en la mano de metal. Descubro que no es más que la obra de un loco artista plástico que ha querido experimentar gente suelta en un andén donde nunca más circulará el público para tomar un subte. Entonces veo que se aproxima otro tren que, por supuesto, no se detiene, y pasa velozmente, detrás de él y el silencio que queda en ese hueco donde solo se oye el goteo de algún caño que pierde agua o váyase a saber qué otra cosa, vienen caminando por el sucio túnel desde Miserere una mujer con los negritos del pan flauta bajo el brazo. Se suben al andén y la mujer que los encabeza se me acerca y me dice: “Estos chicos pueden ser tanto míos como suyos. Yo hoy me llevo uno de ellos a casa. Lo baño, le doy un plato de sopa caliente, lo hago descansar, le enchufo un nuevo pan flauta bajo el brazo y lo largo de nuevo a la estación Miserere. Mañana le toca hacerlo a usted con otro de ellos, ¿entendió?”.
El negrito se me ríe en la cara a carcajadas sin saber siquiera porqué, pero a él se lo ve contento, lo tiene la señora, mientras tanto los restantes esperan. Ya no registro cuantos son. Pero no son pocos. Todos me miran silenciosos con sus mocos colgando. Salgo corriendo otra vez por el túnel en dirección a Pasco, esta vez tropezando con los durmientes y encastrándome aún más con la grasa y el barro, y más aún con el temor de que se aproxime algún otro tren. Al llegar a Pasco te veo esperándome en el andén con tu piloto azul, tu paraguas rojo y tu clásico pucho encendido en la mano. Al verme te sorprende mi presencia, todo sucio, embarrado, con olor a óxido y mierda. No sé cómo explicarte. Lo único que expreso es la alegría de haberte podido encontrar. Te tomo de un brazo y corriendo te llevo escaleras arriba, hasta llegar de una buena vez a la calle. Sería bueno que tomáramos un café antes de. Pero finalmente decido que vayamos al hotelito de siempre, así de paso me doy una ducha, después de, te contaré todo.

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ALGO SUCEDIÓ EN EL EDIFICIO AQUEL

Estremecedores gritos se escucharon aquella noche,
vecinos asustados corrieron en trajes de pijama,
con los pelos parados, atemorizados,
recorrieron corriendo pasillos, escaleras,
a oscuras y en penumbras.

Pero los estremecedores gritos callaron
y los vecinos asustados detuvieron la desordenada marcha
frente justo al gabinete del Gas, Gas, Gas.

Y se fue la luna, volvió el sol,
la mañana como cualquier otra volvió,
sin pena ni gloria volvió,
y volvió a pasar la señora Clotilde
con su flauta baguette envuelta en su bolsa violeta,
por los pasillos con olor a comida,
escalera arriba pues ella vive,
pues ella vive en el piso primero,
mujer de años, peinacanas, derechatorcida,
inquilina que ocupa el departamento identificado
con la letra “E”, “E”, “E”.

Pero se fue la tarde
con la última niñera que cuida a los niños toda la jornada
en el departamento identificado con la letra “C”, “C”, “C”.
Y volvió la noche y luego otra vez...
estremecedores gritos se escucharon aquella noche,
vecinos asustados corrieron otra vez en trajes de pijama,
ahora, precavidos, se habían peinado
y perfumado con loción a la lavanda,
y traían consigo escobillones, plumeros, palos de amasar,
recorrieron de nuevo,
recorrieron de nuevo pasillos, escaleras y algunos otros recovecos,
ahora, precavidos, con velas, candelabros, soles de noche, solos de noche,
encendedores encendidos, fósforos encendidos que se apagan y así...

Pero los estremecedores gritos callaron,
y los vecinos asustas-precavidos,
detuvieron la marcha un poco más ordenada
justo frente mismo a los medidores de la Luz, Luz, Luz.

Y se fue la luna, volvió el sol,
La mañana como cualquier otra volvió,
Y volvió la señora Clotilde con su flauta baguette,
en su bolsa violeta, volvió a pasar,
mientras su perro husmeaba olor a vela,
a fósforo quemado,
y la niñera del departamento “C”, “C”, “C”,
patinó con la cera que alguna vela dejó esparcida la cera dejó,
esparcida sobre el piso dejó, sobre el piso de baldosas dejó,
sobre el piso de baldosas brillosas del pasillo,
que el portero Joaquín dos días atrás había lustrado,
hasque ta...

De nuevo la noche volvió,
pero esta vez los vecinos, más que más que precavidos,
aparte de los peinados y de la loción lavanda,
llamaron a la policía,
la que llegó enseguida y allanó la casa,
revisaron departamento por departamento, revisaron,
pieza por pieza,
ropero por ropero,
cajoncito por cajoncito,
vecino por vecino, revisaron, hasque ta
dieron vuelta hasta la bolsa violeta de la baguette de la señora Clotilde,
de donde sólo cayeron miguitas, cayeron,
pero nada raro encontraron,
y a todos los vecinos se los llevaron a la central de policía, se los llevaron, a declarar, vamos, a declaraar, qué tanto, y ustedes qué se creen...

No dejaron vigilancia en la puerta del edificio,
cerraron con dos vueltas de llave solamente,
y se fueron,
hasque ta...
estremecedores gritos se escucharon aquella noche.

LOS INDECIBLES

2007-06-25T18:33:00.000-03:00

Elefante no identificado

El elefante se muere justo justo ahí, en medio de la Avenida de Mayo, y deja su tremenda anatomía toda tirada sobre el pavimento, interrumpiendo gravemente al tránsito automotor y de pasajeros. La gente trepa por encima del pobre bicho para no perder tiempo y llegar a horario a sus habituales ocupaciones, porque sino no le pagan el presentismo, otros, en cambio, corren por llegar a horario a los bancos para cubrir la cuenta que por lo general siempre estará en rojo, y de paso pagar el impuesto municipal y la moratoria de la jubilación que vence hoy, porque esas cosas siempre vencen hoy, entonces corren, se llevan por delante torpemente, se tropiezan, se caen y se vuelven a levantar y corren, siguen corriendo porque hay que llegar a tiempo sino las consecuencias pueden costar muy caras y es por eso que trepan y se deslizan, suben y bajan, saltan y hacen todo tipo de maniobras con sus cuerpos ciegamente, sin interesarles siquiera lo que van encontrando a cada paso de tan vertiginosa marcha. ¿A quién le puede interesar un elefante muerto en plena Avenida de Mayo, cuando el impuesto a las ganancias vence hoy?, opinó rápidamente un contador calvo ante la pregunta de un movilero radial que se encontraba en el lugar del hecho. A un distinguido caballero, de esos a los que ya no se los ve más ni se sabe de donde pudo haber salido, se le cae el sombrero justo justo adentro de una de las enormes orejas del elefante muerto. ¡Oh drama por rescatar el sombrero! El distinguido transeúnte se siente indignado y amenaza con su paraguas al responsable. Totalmente fuera de sí empieza a escarbar con el paraguas la gigantesca oreja con el afán de sacar de allí a su querido sombrero. Todos sus intentos resultan inútiles. Mientras tanto un agente de policía toma debida nota del infractor, al que le busca afanosamente el número de patente por todos sus lados sin poder hallarla quedando frustrada su intención de hacer una boleta importante. Los automóviles, camiones transportadores de bebidas gaseosas y otros de hamburguesas y salchichas que, por razones obvias de consumo masivo, no pueden detener su marcha, también intentan pasar por encima del cadáver del animal, lo mismo que ómnibus cargados de pasajeros y motocicletas que entregan pizzas a domicilio. ¿A quién le puede interesar el cadáver de un elefante muerto?, contesta ahora el chofer del interno 22 de la línea 86 al movilero de la radio, y agrega: el elefante está muerto y punto, nosotros tenemos que seguir laburando.. Por fin llega al lugar un camioncito destartalado color gris de la división "Animales muertos en vía pública" para retirar al infeliz paquidermo. Como es muy pesado, y no lo pueden cargar los cuatro pobres integrantes de la cuadrilla y porque las dimensiones del camioncito no se ajustan para ello, optan por cortarlo en cómodas fetas jugosas con una enorme motosierra. En pocos minutos quedan las fetas apiladas sobre el acoplado del camioncito donde se agolpa una gran manifestación de desocupados y jubilados que protestan queriendo saber que destino le darán a esa carne ya que consideran injusto que se la coman los funcionarios mientras el pueblo sufre hambre y toda esa semejante cantidad se la podrían distribuir a gran parte de los necesitados. Los hombrecitos de la cuadrilla , a punto de retirarse del lugar en el camioncito destartalado, tratan de apaciguarlos diciendo que ese tema tienen que tratarlo con las autoridades, ya que no tienen ninguna orden de entregar las fetas a ninguna persona no autorizada por el organismo correspondiente. Entonces, los manifestantes, mucho más efusivos que antes, retoman su marcha hacia la Plaza de Mayo y agregan a sus cánticos habituales el de "Entrega de la carne de elefante ya". Por último, en simpático gesto, a pedido de un programa de entretenimientos de la televisión, y ante sus cámaras de exteriores, la cuadrilla de obreros que trabajó en el corte del elefante en fetas, le obsequian la oreja al distinguido transeúnte para que la pueda seguir escarbando a gusto con su paraguas en su casa cómodamente y poder rescatar de una buena vez su sombrero. Sonríen todos mirando hacia las cámaras.

El coleccionista de palabras

Lo que son las cosas, hace años que soy coleccionista de palabras y todavía no pude conseguir la palabra "cuento". Una palabra tan fácil y todavía no la tengo. No me avergüenza decirlo. Se lo comenté a otros coleccionistas de palabras el domingo pasado en el parque Rivadavia y se echaron a reír. "¿Cómo no vas a tener la palabra "cuento"?, me preguntaban como si estuviera bromeando. Uno de ellos se jactó de tener como cinco palabras "cuento", pero eso sí, muy valiosas, ya que una de ellas databa de 1615 y era francesa y las otras pertenecían a los siglos XVII y XVIII y provenían de Alemania, Grecia y Estambul, y una más pero de 1901, aunque sin demasiado valor porque había sido hallada en Buenos Aires, para ser más preciso, me dijo cabizbajo, en la apestosa Plaza Miserere. Otro viejo coleccionista fue un poco más humilde: tenía una sola pero se sentía satisfecho igual porque la había encontrado junto a unos restos fósiles hallados en 1961 debajo del empedrado de la avenida Triunvirato, allá por Villa Urquiza, cuando Obras Sanitarias había tenido que cambiar unas cañerías. Yo no quería tener cualquier palabra "cuento". La mía tenía que ser muy valiosa también. Parece mentira, pensar que tengo la palabra "agüero" que la encontré en una estación del subterráneo y que me la quisieron comprar unos españoles por tres mil dólares y yo no acepté. Si la hubiera vendido ya tendría la palabra "cuento" del año 1312 y de origen cartaginés que me la dejaba un ciego de la estación Constitución por mil quinientos dólares y por sólo quinientos hubiera podido volver a tener "agüero" que ahora la vendían en el Abasto porque todo el mundo ahora andaba en busca de "gardel", que había dejado de ser apellido para transformarse en palabra común. Encima me hubiera sobrado algo de dinero para poder comprar palabras difíciles de hallar hoy en día en el mercado y totalmente pasadas de moda como lo son "humano", "bondad" u "honestidad", que había puesto a la venta en oferta un funcionario corrupto del gobierno en la casa de gobierno sobre la entrada que da por Paseo Colón. Dicen que al ciego de Constitución ya no le interesaba demasiado tener en su colección palabras como "cuento" porque ahora estaba fervientemente entusiasmado por palabras místicas, pero que de tanto buscarlas, se metió no se sabe como adentro de una de ellas y nunca más se lo vio. Nadie supo explicar bien acerca de que palabra se trataba. Algunos que lo conocieron muy de cerca aseguran que el ciego veía. Dicen que jamás compró una sola palabra en alfabeto braille.

Perder la cabeza

Me pongo frente al espejo y me miro. No puedo creer lo que veo. Veo todo mi cuerpo, la pared que está detrás de mí donde están colgadas el cuadrito de las flores en el florerito que pintó la tía Ermenegilga y el otro cuadrito con la foto del abuelo Horacio, pero no me veo la cabeza. Mi cabeza no aparece en el espejo. Igualmente, pienso, que no todos los espejos funcionen bien. Éste está ya muy viejo y es probable que falle. Un día de éstos lo llevaré a una vidriería para que lo reparen y listo. Me causó asombro cuando llevé uno de mis dedos a la nariz (tengo esa costumbre de escarbarme los dos agujeritos nasales para quitarme algún moco) y no sentí tocarme la nariz, como si mis dedos hubieran quedado en el aire. Luego probé tocarme otros puntos de la cara y otra vez la misma sensación. ¡Hasta los anteojos no sentía! Volví al espejo alarmado y comprobé nuevamente que no tenía cabeza. Probé con el espejo del baño. Allí tampoco aparecía mi cabeza. Mi cuerpo, mis brazos, mis manos, piernas y pies, estaban íntegros... sin embargo mi cabeza... Frente al espejo del baño intenté tocarme el pelo pero vi como mi mano pasaba por el espacio que ocuparía éste y siguió bajando hasta encontrarse con el cuello, del que la saqué impregnado en sangre. Impresionado, traté de hacer algo, ir a algún hospital, llamar a un médico. Evidentemente no tenía cabeza. Al pasar por la habitación de la tía Ermenegilda, la puerta de ésta estaba entreabierta, por la que se dejaba escuchar la radio, costumbre ésta, la de la tía, de acostarse a descansar con la radio encendida. Mientras camino temblando escucho por el "Rotativo del aire" de Radio Rivadavia que un taxista encontró en su vehículo una cabeza que algún pasajero dejó olvidada en el asiento trasero. Según la descripción que hicieron de la cabeza no cabía ninguna duda: era la mía. Recordé que esa misma mañana yo había tomado un taxi, y sí recordé que en todo el trayecto no hice más que pensar en todos los quilombos que debía resolver la semana siguiente. Tomé nota del teléfono del taxista, en cuyo perder se encontraba mi cabeza y lo llamé inmediatamente: - ¿Hablo con el taxista que encontró una cabeza que dejó olvidada en su auto como pasajero?- Sí. - me contestó el hombre.- Bueno, yo soy el dueño de la cabeza. ¿Cuándo y dónde puedo pasar a buscarla?- No se moleste - me dijo el tipo amablemente -si se trata realmente de la suya se la llevo a su casa. ¡No va a salir a la calle así, la impresión que le va a dar a la gente cuando lo vea!... - Yo le agradezco y le pediría por favor que me la devuelva cuanto antes! A ver si todavía se empieza a descomponer...- No se preocupe por eso - me trata de tranquilizar el taxista- la tengo guardada en el freezer...
La pasé rápidamente la dirección y me encerré en mi cuarto, metiéndome en la cama en la cama y tapándome todo para que nadie me viera.Como una hora y media después sonó el timbre. Le grité a la tía que atendiera, que era un señor que traía algo para mí. Escuché a la tía quejosa, como siempre, que fue de mala gana a atender la puerta. Hizo pasar al hombre a mi habitación y vi cómo de una bolsa arrugada de supermercados "Coto" (yo te conozco), sacaba con ambas manos mi cabeza, la cual me entregó. Al principio me dio un poco de impresión pero después pensé que después de todo era mi cabeza y traté de volvérmela a colocar. La sentí un poco fría, sería por el afecto del freezer, quizás, y despacio, me la fui colocando hasta apoyarla en el cuello. - ¿Y? ¿Cómo la ve?... - le pregunté al taxista.- Me parece que está algo torcida. A ver, póngase derecho... mmm, sí, está algo inclinado hacia la izquierda. ¿Me permite?...Y sentí cómo el tipo con sus manos rústicas ubicada delicadamente a mi cabeza en el lugar correspondiente. - Ahora sí, le quedó bien. Hasta los lentes le quedaron derechitos. Trate de sacarse esos pedacitos de hielo que le quedaron en el pelo y límpiese ese hilito de sangre que sale desde la unión con el cuello porque se le va a manchar la camisa, ¿sabe? - Sí, gracias. No sabe cómo agradecérselo. Vea, yo quisiera darle algún tipo de recompensa. ¿Cuánto quiere? ¿50? ¿100? ¿200 pesos?... - le ofrecí.- ¿Queeee?.... ¿Está loco usté? No, por favor. ¿Sabe la cantidad de gente que deja olvidada la cabeza en el taxi casi todos los días? Diga que no todos, como usted, la reclama enseguida que si no... - ¿Porqué? ¿sino porqué? ¿qué pasa?... - le pregunté curioso.- ... Y, yo aviso a la radio que encontré una cabeza así y asá, y si no llaman para reclamarla en cuarentiocho horas se la vendo a los estudiantes de medicina. Eso sí, los de la privada, porque los de la UBA no tienen un mango... ¿Saben que bien las pagan a esas cabezas?...- me contesta lo más campante. - ¿Cuánto le pagan? - le pregunté asustado.- Y, por ejemplo el otro día por la cabeza de un pelado que parecía ser la de un ministro o algo así me dieron unos 2.500 dólares...Dicho esto, el taxista, dio media vuelta y se fue hacía la puerta de calle. Antes de salir, me miró y me dijo con una sonrisa algo sarcástica... - Ha sido un gustazo, amigo.Y se fue cerrando la puerta suavemente, como si estuviera poniendo una cabeza en su lugar.

Día de Reyes
(Ximena/etereoscopio genial/Eleuterio)

Ximena/etereoscopio genial:

etereoscopio genial, con luces dinámicas, motor retrospectivo, elevación inmediata, parabrisas de acrílico, corazón metálico en manos de Ximena, compañerita eficaz. Tres monstruos ensoñadores la han visitado dejando un mensaje de cibernética y fantasía. Ximena en sueños vuela con su juguete orbital. Despliega nubes de azufre, chorros de algún extraño combustible, galletitas de quatroquesos.

Eleuterio:

tarde de siesta de enero. Por los techos de lata y cartón, paredes rasguñadas, ladrillos resecos, la piel de Eleuterio. Ojitos tristes, miga de pan, un pájaro solitario, una boca sedienta, un par de pies descalzos y sucios. Una ramita remueve el agua estancada, podrida, hedionda, su rostro se refleja en ella. Cabeza sucia, nido de gorriones flacos, un perro anémico, un gato rengo. Eleuterio sufre un seis de enero.

Ximena/etereoscopio genial:

avanza la retrospectiva vigorosa de etereoscopio genial, por la orilla de la vereda, sobre columnas oxidadas, por la puerta de alguna cocina, espantando las moscas. Huele a mate cocido y se calcina con el sol de la tarde de infierno. Saca sus filosos colmillos, se cuelga del péndulo especial y vuela como si tal cosa. Ximena feliz despierta a la gente de sus siestas y desde muy alto oprime el obturador para girar con maldad. Escupe los patios, patea a los perros, aplasta a las hormigas, tironea furiosa de las colas de los gatos. Etereoscopio genial y otra vuelta más.

Eleuterio (El pensamiento de):

Sigue ramita removiendo el agua podrida que aquí se ha estancado, espejo miserable de mi vida, y ese motorcito maldito y burlón que va y que viene y que viene y que va y que no se detiene. Sigue ramita, sigue, profundizando en los fondos de este estanque putrefacto que allí estoy yo junto a los míos. Allí está mi padre entregando su vida a cambio de una mísera quincena que ya no le pagan. Allí está mi madre revoloteando como un oscuro pajarillo su ajado cuerpo en busca de nuestra paz. Allí está mi pequeño hermano junto a mí, tomado de la mano, pasando a escondidas de vagón a vagón en un tren interminable tratando de vender nuestra pegajosa , vieja, gastada y barata golosina que nadie quiere. Allí están nuestras cabecitas redondas de pelitos duros, continuamente castigadas por el palo feroz e ininterrumpido del orden. Allí estamos nosotros, obligados a callar nuestras miserias, viviendo en un lodo eterno, entremezclándonos con mentiras y promesas. Ximena me lanza una escupidita desde las alturas y suelta una car-ca-ja-da, una insolente y tremenda car-ca-ja-da.

Ximena/etereoscopio genial:

ahora el descanso, la retracción, el avance, la suspensión, el amortiguamiento, la dirección hidráulica, la prueba de frenos, la marcha innegable, la consola atractiva, el mantenimiento favorable, las agujas direccionales, el acondicionamiento de oxígeno, las luces violáceas, motores independientes, asiento aéreo, cabina deslumbrante, todo digital. Eleuterio: el último sol de la tarde ilumina a un Eleuterio roñoso, de mocos que cuelgan, cicatrices indescifrables, ropas escasas, nariz colorada. La siesta ha concluido. Las sillas de los vecinos van apareciendo sobre las veredas, las calles recuperan sus murmullos, la ramita se hunde en la oscura y espesa agua estancada. Eleuterio camina mirando alrededor con fastidio.

Ximena/etereoscopio genial:

la noche se acerca para el etereoscopio genial. Su marcha prosigue sin interrupción. Ximena ahora con un vestidito nuevo que cubre su pulcro y delicado cuerpecito viaja mas y mas. Mil maniobras en demostraciones ante el orgullo de padres, tíos y vecinos, cruzados de brazos, boquiabiertos, sonrientes, aplaudiendo ("mirá la gracia"), espectáculo gratis del atardecer bañado por la fragancia del agua colonia de origen quizás francés comprado en free-shop. Ximena egoísta sobrevuela indiferente mientras la noche se viene acercando.

Eleuterio (El pensamiento de):

este seis de enero ya termina. Un día como cualquier otro. Pies desnudos, dientes rotos, un pan duro y viejo, una lata oxidada y cortante para patear. El perro anémico y el gato rengo comparten mi epidemia. Odioso motorcito, ya callarás.

Ximena/etereoscopio genial/Eleuterio/Final:

la noche oscura, casi sin luna, los grillos en concierto, Ximena vuela con luces de todos colores. Vuela y vuela con su avaricia en búsqueda de más diversión. Ya ha traspasado la zona luminosa del pueblo y parece internarse en los suburbios. Allí va, sí, efectivamente. Ximena luciendo su etereoscopio genial. Allí va, sí, se dirige, triunfante en su maquinita infernal. Y sobrevuela casuchas, casillas, caserones con habitaciones olvidadas. Eleuterio, uno más. Sentadito sobre una piedra parece que contara las estrellas. Ximena y su hazaña, quiere empezar a bromear. Y dale que te dale lanza su etereoscopio bestial. Eleuterio enceguecido recibe cruel choque, genial. Y Ximena, plena de goce, se ríe e insiste, ésta es la presa ideal, suelta la car-ca-ja-da insolente y tremenda. Golpe tras choque, tras roce, Ximena hace el carnaval. Eleuterio puro moco pronto empieza a sangrar. Queda tendido en el suelo sin poder gritar. Ximena emprende el regreso final. Pero poco a poco el etereoscopio se comienza a apagar. Sus luces ya no encienden más. Su motor deja de respirar. Cae estrepitosa Ximena con su etereoscopio ya no tan genial. Desesperada, pobrecita, se larga a llorar. Muy pronto sobre el cielo puede llegar a ver una luz sobrenatural. Es Eleuterio, nomás, que vuela, vuela con velocidad angelical. Va sobre una estrellita de hojalata y vuela que te vuela sin parar jamás...

Indignación
Rosa y Humberto acaban de salir del departamento que su hijo ha alquilado para vivir con su pareja, un muchachito de su misma edad, y mientras lentamente caminan por la calle tratan de decir algo en medio del silencio que los embarga. Rosa irrumpe preguntándole inocentemente a su marido: - ¿Y, Humberto?... ¿qué te pareció?... lo tienen lindo al departamentito, ¿no?...A lo que Humberto cabizbajo y lagrimeando le responde débilmente: - ...¡Qué querés que te diga, vieja!... a mí me destroza el alma todo esto... ¡tenemos un hijo marica!... no me lo puedo sacar de la cabeza... Entonces Rosa le contesta con bronca deteniendo su marcha: - ¡A mí lo que más me indignó es que en el dormitorio sobre el respaldar de la cama no hayan colocado un crucifijo, ni siquiera una sola foto de la primera comunión!...

NOMEOLVIDO

2007-06-24T19:16:00.000-03:00

Foto: Alicia D'amico "La Ronda", 1988 - Plaza de Mayo, Buenos Aires, Argentina.

"La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento."

León Gieco ("La memoria")

Botas

Sobre las baldosas del patio,

Gendarmes.

Botas que patean los sentimientos,

Triciclos oxidados,

El sillón de mimbre desarmado,

Macetas con tierra reseca derribadas,

La pava y el mate olvidados.

Cortaron el tránsito de la vida,

Las risas de los pibes,

La música de los pendejos,

Los sueños de los viejos.

Y ya no mas ropa blanca tendida.

Sólo vidrios rotos y cosas tiradas.

Libros quemados.

Papeles y fotos.

Todo desparramado.

Cascos verdes, eso sí.

Seguridad Nacional, El País.

Sobre las baldosas del patio, Gendarmes.

Botas que pisotean malvones,

Un canario asesinado,

(tenía el pechito rojo, pobrecito),

Y al fondo, contra la parra,

Cadáveres apilados.

Manos quietas, brazos duros,

Puños cerrados, ojos en blanco,

Bocas entreabiertas, pechos lastimados,

Ropas desgarradas, uñas levantadas,

Cabellos arrancados.

Y el pubis de las niñas...

Oh!, El pubis de las niñas...

Y ya no mas mesa en el patio.

Sólo pasos y mas pasos,

Prolijos y ordenados,

Precisos y disciplinados,

De punta a punta,

De noche y de día,

Pasos que aplastan hormigas.

A modo de luna, en el cielo,

una boca dolorida se abre,

Y de ella solo se escucha el lamento.

Lamento de madres y abuelas,

De hijos y nietos.

Mientras que sobre las baldosas rotas,

Las botas no cesan su marcha,

Inquietas buscan,

Siguen buscando,

A ver si todavía se encuentra algo.

En la terraza

Juan no sabía porqué llegó a la terraza esa tarde. Estaba nublado y frío y soplaba mucho viento ahí arriba. Sin embargo, Juan estaba. Parado, apoyado contra la parecita que daba a la fábrica de resortes, fumando y mirando como el humo que largaba desaparecía casi mágicamente por el viento. Juan pensaba, recordaba, se le aparecían imágenes sueltas, épocas sueltas, mientras fijaba su vista en la ropa tendida, en cómo se embolsaba esa sábana blanca de dos plazas con un agujerito en el medio. Juan abría sus oídos a los ruidos del viento, a las chapas del techo de la fábrica de resortes que sonaban quejosas. Más allá el galponcito de las cosas viejas, una botella de ginebra vacía y perdida rodando por las baldosas, yendo y viniendo bajo los caprichos del viento. Y Juan tratando de capturarla, sabía que en ella se ocultaba algún recuerdo. La tomó en sus manos y la acarició suavemente mientras le quitaba la tierra que el tiempo le había impregnado. Volvió a recordar, a reconstruir escenas sueltas, a pensar en aquellos rostros frescos, felices, en aquella noche estrellada de verano. Se agachó frente a una lata oxidada que hacía de maceta de un raquítico malvón. Lo vio durante un instante lleno de flores rojas, se vio a él mismo, arrancando una de sus flores para entregársela a Lucía que estaba sentada aquella noche en esa silla que ahora estaba tirada toda rota y resquebrajada en ese rincón.Y arriba el cielo seguía blanco, gris, gris oscuro. Del otro lado la casa que había sido de los Ferraroti vacía y sola. Mas acá la calle ya sin los gritos de los pibes jugando a la pelota, de vez en cuando un colectivo 7 pasaba como aburrido y bostezando cortando el sonido del viento. Los recuerdos se le seguían apareciendo en esa terraza que desde muy pibe conocía muy bien baldosa por baldosa. La terraza de la casa de los viejos, la misma donde quince años atrás aquella noche estrellada de verano y de amigos habían preparado un asado. Trató de ubicar exactamente dónde habían puesto la mesa. Y se acercó a ella. Vio los platos aún sin servir y los vasos vacíos, las dos abundantes fuentes de ensalada criolla que habían hecho las chicas: Lily, la Negra, Patricia y Lucía. Mientras ellas seguían abajo, en la cocina preparando algo para el postre, Juan se acercó a la mesa tomó uno de los vasos vacíos y lo llenó de vino tinto de la damajuana recién abierta por Juanca, uno de sus amigos. El resto de los muchachos estaban junto a la parrilla charlando y contando cosas que los hacían reír. El Bocha era el asador y tanto Juanca como Luis lo acompañaban mientras cada uno sorbía su copa de tinto. Sin embargo Juan prefirió permanecer alejado del grupo, mientras recorría la terraza. Se detuvo junto al viejo Wincofón justo cuando en ese momento estaba sonando "Help!", de Los Beatles. Pudo ver también que aparte de sus discos favoritos, tanto las chicas como sus amigos habían traído otros, de pronto se detuvo en un long-play de Salvatore Adamo: "Con mis manos en tu cintura" era uno de los temas que contenía y que a él más le gustaba. El sobre del disco en su contratapa estaba firmado en birome: "Lucía".¿Porqué dejé a los muchachos solos? ¿Qué van a pensar de mí esta noche? Encendió otro cigarrillo y se encontró de nuevo en la terraza desolada en esa tarde de frío y viento. La sábana blanca con un aguerito en el medio flameaba furiosamente tapando en parte la casa de los Ferraroti. Se asomó por la tapia y vio la piecita de arriba con la puerta semiabierta, abajo el patio vacío y sucio, y más atrás el jardín ahora tapado de yuyales.

Se comentaba que a los Ferraroti se los habían llevado una noche y nunca más se había sabido de ellos. La casa parecía totalmente vacía pero nadie sabía quién la habìa vaciado. Se quedó un rato pensando hasta dar la última pitada al cigarrillo y volvió a aquella noche donde Lucía lo miraba mientras comían el asado y se reían de cualquier boludez , mientras vaciaban la damajuana de tinto y el Wincofón les hacía vibrar ahora con Sandro. Juan sugería escuchar a Viglietti. A Lucía también le gustaba. Sin embargo Adamo... también te gusta , pensó. "Con mis manos en tu cintura" me gusta, te gusta. En realidad quisiera con mis manos en tu cintura tenerte junto a mí. Después vinieron los postres. El Bocha se apareció con una ginebra, tomó un trago del pico de la botella y se la pasó a Juan. Ahora la botella seguía su danza sin fin vacía y sucia dejándose llevar por el viento sobre las baldosas de la terraza junto al ruido que hacían las chapas del techo de la vieja fábrica de resortes y otro colectivo 7 cruzaba la esquina acelerando sin levantar un solo pasajero. Esa noche habían colgado varias lamparitas de un cable improvisado por el mismo Juan para iluminar la terraza, sin embargo no hubieran hecho falta ya que tanta estrella en el cielo y la luz de los ojos de Lucía iluminaban tanto... le pudo decir después, después que le entregó la flor del malvón, después que bailaron con Adamo "Con mis manos en tu cintura" aunque Viglietti les gustaba a los dos, después que se tomaron todo el vino y toda la ginebra, después que se fueron todos, después que ellos dos solos también se fueron caminando por el barrio en medio de tanta noche y tanto encanto...

En la vieja y desinfectada habitación del único telo del barrio pudieron declararlo todo, desde sus sexos deseosos y jugosos, hasta sus ideas y proyectos. Nunca Juan había coincidido tanto con una mina, ni Lucía con un tipo... Pasaron los años y ninguno de los dos jamás se hubiera imaginado que él iba a tener que irse a España y allí laburar de lavacopas mientras le escribía cartas a Lucía que nunca fueron contestadas y ella aquí secuestrada, violada y destrozada después de tanta tortura...Cuando Juan volvió a Buenos Aires alguien se le acercó para avisarle que habían encontrado los restos de ella. Que no cabía ninguna duda que eran los restos de ella. Estaban enterrados en los fondos de un cementerio bonaerense junto a tantos otros. Pero él no lo creyó. Lucía seguía viva ahí, en esa terraza con la música de Adamo, riéndose mientras saboreaba su vaso de tinto y lo miraba con interés o cuando se sentó en esa silla que ahora estaba tirada toda rota y resquebrajada en ese rincón. Seguía viva como la flor del malvón, la botella de ginebra, aquella noche estrellada de verano, pese a que no sabía porqué llegó a la terraza esa tarde. Estaba nublado y frío y soplaba mucho viento ahí arriba.

Diana que canta

Canta que te canta/lo que se te canta/sin ser escuchada./Con tu guitarrita vieja y desafinada,/tratas inútilmente de decirles cosas,/para que se den cuenta./Y ellas-ellos pasan a tu lado con las orejas cerradas./Con las mentes cerradas./Hacen así,/así las grandes señoras,/con sus carritos llenos de envases,/hacen así,/así los grandes señores,/con sus carritos llenos de botellas,/hacen así,/así no me gusta a mí./Canta a la vida,/canta a la muerte./Un canto de eternidad. Y un envase descartable,/ya vacío pateado y sucio sin eternidad/como esos mismos ellas-ellos/para ser empujados por el viento,/como tantos otros./Canta que te canta/lo que se te canta/sin ser escuchada./Y arriba tuyo las luces de neón,/con su prende y apaga/que nunca se acaba./Quizás con menos vida que tu canto./Canta Diana tu canción/aunque no les llegues al corazón/y crean que estás loca,/canta tu canción./Aunque las grandes señoras te aplasten con sus caparazones./Sin permiso municipal ni empresarial,/con lo que tienes puesto nomás, así de sencillita,/con tu guitarrita vieja y desafinada./Aunque de pronto veas pasar corriendo descalzo y pálido y asustado señor/ladrón de un par de zapatos,/cantale una canción./Y a esos todo-todo-poderosos/arrasando muñecos con sus máquinas voladoras/con anteojos oscuros y bigotitos/metiendo ruido infernal/cantales también./Canta que te canta/lo que se te canta/sin ser escuchada./En tu rincón,/debajo del neón,/pasando frío-hambre-lluvia/pero siempre con una canción./Canta, Diana, canta./Hasta que esas luces malditas se apaguen de verguenza./Canta que enfrente te escuchan./Los albañiles de la obra en escena te aplauden.Y te piden que les hagas un paquetito con tus canciones,/para llevárselo a la casa y escucharte junto a la patrona y a los pibes./"Piden queso no les dan,/piden pan tampoco les dan,/en cambio les tiran huesos/y les cortan el pescuezo"/Canta, Diana, canta, que tu canto no va en vano./Aunque un buen día te vengan a buscar y los a tirones te lleven./Aunque destrocen tu guitarrita a golpes./Aunque no se te vuelva a ver jamás./Canta, Diana, canta sin miedo,/que tu canto vive, trasciende,/aún sin ser escuchado,/aunque a las grandes señoras les moleste tu presencia,/debajo del prende y apaga del neón.

Para añadir a "Diana que canta":

Testimonio de un albañil que no quiso dar su nombre: "Nos cantaba todo el tiempo mientras nosotros trabajábamos. Y la escuchábamos también mientras morfábamos nuestros sánguches de salame y queso con vino tinto en los mediodías. Muchas veces le convidávamos pero ella no quería, nos seguía cantando nomás. Nos alegraba la vida. Hasta que un día no la vimos más. Hay quien dice que una noche se la llevó la cana porque parece que andaba metida en política. Pero yo no creo, no creo que esa chica anduviera en eso... Nosotros la extrañamos mucho, ¿sabe?, era la única que se acordaba de nosotros ¿sabe?..."

(circa 1978, Buenos Aires, Argentina)

SENTIRES

2007-05-21T17:47:00.000-03:00

Fotografía desdibujándose

Comenzar a desdibujarse desde una foto.

Primero la sonrisa.

La línea de la boca se convierte en un fino hilo tembloroso

que se arruga y cae al vacío blanco.

Los labios se han esfumado.

Del rostro solo quedan los ojos, la nariz y parte de la frente.

Ahora los ojos se abren.

Impresiona verlos tan abiertos.

Parece que van a estallar.

Sin embargo quedan en blanco,

e inmediatamente párpados y pestañas desaparecen.

La nariz se parte por el medio y cae fuera de la foto.

Hace un pequeño ruido al chocar contra el piso.

Parece de yeso.

Quedan pedacitos desparramados

que al pisarlos se convierten en polvillo blanco.

De la frente, la cabeza y orejas casi no quedan rastros,

solo un sombreado muy confuso.

Y sobre el borde inferior se nota claramente el comienzo del cuello.

En él ha quedado un agujero negro,

a través del cual se ve asomar la tristeza.

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Relojes

No importa lo que marquen:

el tiempo es otro.

(1996, no recuerdo el día, ni el mes, ni la hora)

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Sin ganas

Qué dificil es cuando todo es gris-negro.

Tarde de domingo nublada y fría.

Sin ganas siquiera de mover un dedo

para accionar el teclado o con la lapicera formar palabras.

Embarcado en escribir hago bollos y más bollos de papel

sin ningún resultado.

Tengo los ojos mediocerrados y sólo fuerzas para dormirme.

¿Quién podrá comprender mi estado?

Quise embarcarme en una carta,

pero mi barco-carta hace sueño,

y me hago-ahogo en un bostezo

rodeado de bollos de papel

y me hago-ahogo en bollo

y me voy, me voy

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Fax al cielo

¿Cómo hacer para llegar
a tus estrellas?
No se me ocurre de que manera.
Me tranquiliza saber que comprendes
lo que intento.
Pero quiero llegar.
Las escaleras no me alcanzan.
Si alguna vez creí posible alcanzar
la luna,
y que la luna era de cristal,
fue tan solo mi fantasía.
También probé con alas,
Pero lo único que logré fue
Caerme.
Ahora me manejo con palabras
Y la mayoría de las veces
no las encuentro.
Tu señal me llega.
Ya estoy preparado.
Me estampo en esta hoja de papel
y allí voy.

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Con un ave

De pronto pliega las alas
y se me queda ahí,
me mira dulcemente,
y esgrime su pico,
mueve la cabeza con plumas,
así y así,
reacomoda las patas,
y encoge todo el cuerpo,
se acurruca,
busca mi calor,
y mis caricias,
y lo logra:
nos quedamos dormidos,
juntos,
soñando vuelos.

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5’

Son solo cinco minutos.
Ellos se encuentran
solo cinco minutos.
Todos los días,
llueve o truene,
nublado o con sol,
cinco minutos en la misma plaza,
de ser posible en el mismo banco.
Sólo tienen tiempo
para mirarse a los ojos,
abrazarse,
besarse.
Algunos días le dedican
menos tiempo a un beso
para decirse al oído palabras tiernas
que inventan en el momento,
mágicamente.
Se desconoce cómo se conocen.
No se sabe si están
de ida o de vuelta.
Ni quiénes son.
Ni a qué se dedican.
Son solo cinco minutos.
Hombre y mujer.
Después se separan.
Ella se va para un lado.
El para otro.

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Arroz con leche

Alguien dejó la puerta
cerrada con llave
para que no podamos
ir a jugar.

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Después de todo

Atinaste a cerrar los ojos y a
hacerlo de una buena vez por todas.
La radio quedó encendida con
Nat King Cole cantando unforgettable.
la tardecita se llenaba del olor a
tostadas que preparaba
la vecina de al lado.
Olvidaste que era la hora
de la clase de inglés.
Y llegó el momento que la oscuridad
entró por la ventana.
La radio siguió encendida
con noticias
y pronósticos metereológicos.
Y a mí qué me importa, pensaste,
de lo que sucede fuera de aquí.
El reloj dejó de ser tu preocupación
y también el qué dirán
y la ventana abierta.
Sentiste hambre y te levantaste
solo para ir hasta la heladera.
Sacaste de ella una botella
de vino blanco
e improvisaste un par de sandwiches.
Y te trajiste todo hasta la cama.

**********************************************************

A partir del espejo

De pronto te encontrás
frente al espejo.
Y ves a un tipo pálido,
ojeroso y asustado.
El asombro ni siquiera
te sugiere saludarlo.
Lo mirás esperando
que te diga algo.
Y el tipo hace lo mismo:
te mira esperando
que le digas algo.
Como no soportás
su presencia,
te das vuelta,
y disimuladamente espiás
para ver si ya se fue.
Pero no, aún está ahí,
también disimuladamente
espiando para ver
si te fuiste.
Te querés escapar
y le cerrás la puerta.
Al irte ves su sombra
que te persigue
sobre la pared.
Das pasos cada vez
más largos
pero siempre te alcanza.
Desesperado te detenés
en un rincón
y cerrás los ojos.
Sentís que está
muy cerca de ti,
que no podrás escaparle.
Decidido abrís los ojos
pero ya no lo ves.
Te lo has tragado,
está dentro tuyo.
Pero ésa ya es otra historia.

**********************************************************

La última de Wenders

Win Wenders con su avioneta
sobrevuela Buenos Aires
filmándonos en alemán.
Allí abajo quedamos nosotros,
pequeñitos,
insignificantes,
en una tarde prohibida.
Nos encierra en varios fotogramas
sin saber siquiera
Que llevamos puestas
nuestras propias alas del deseo.

**********************************************************

Primavera

La desaparición,
sobretodo,
de los sobretodos.
Todos.

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Fantastic way

No conozco este puente
pero por aquí he pasado.
reconozco la bahía,
aquella isla,
y hasta a esa embarcación lejana.
Distingo la gorra del chofer
y también al chofer.
Fantástico camino.
Otra vez el mismo taxi
y el mismo viaje.
Otra vez esa mortal sensación
de caer al vacío
cuando la niebla nos cubre.

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La gran oportunidad

Hace mucho que no nos encontramos.
Creo que nunca hemos logrado
encontrarnos.
Aprovechemos este acontecimiento
que hoy se nos da
para encontrarnos
y desencontrémonos una vez más.

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Me pregunto:

¿dónde quedarán guardados
aquellos momentos?
¿en qué misterioso cajón
reposarán nuestras cartas,
nuestros recuerdos,
nuestros poemas,
nuestros dibujitos trazados
sobre servilletas de papel?
¿por dónde se irán nuestros
sueños no cumplidos?
¿en qué álbum de fotografías
se habrán de congelar nuestros
rostros de inocentes aventureros?
¿a dónde irá a parar tanto fuego,
tanto humo?
¿en qué lugar se quedarán todas
nuestras palabras?

2007-05-21T14:18:00.000-03:00

Aurora López y Ramón Oscar Sciorra (mis viejos) el día que se casaron: 13 de febrero de 1943

AQUELLOS FUERON LOS DIAS

2007-05-21T13:48:00.000-03:00

Por ese entonces el tiempo transcurría de otra manera. El correr por los patios era quizás la más agitada de las tareas.

Dibujitos que hice en lápiz (Uso Oficial Exclusivo), en la infancia cobran vida y se trascienden en mi agonía, no puedo distinguir si es un sueñoo una alucinación; lo cierto es que estoy en una ciudad donde todo es como lo dibujaba, cuando ocho tan solo ocho años mamaba: las ventanitas de las casas, los autitos, los trolebuses, los tranways del lacroze, las señoras de pies gordos y deformados, las narices puntiagudas de los hombres con sombrero, como la de José Luis Picón, la puertita de la casa de la Nieves, allá en la calle Lemos, la fachada de la escuela primera, los colegiales con sus guardapolvos tableados, sus carteras de cuero, sus galetitas manón, y las primeras cartucheras de plástico que yo no tenía que yo no tenía, ay de mí, que yo no tenía, como no tenía tampocola avivada, yo no estaba avivado, sólo podía ver al caballo muerto tirado en la esquina del corralón, y al colectivito treinta y nueve todo de diferentes tonos de marrón, la calesita con sortija y todo, y yo con rulitos, orgullo de madre y tías y vecinas, estudiá para médico, me decían, estudiá para médico, y me acariciaban los rulos, me acariciaban, mientras yo dibujaba, ellas decían -escribía-, dibujaba un cabildo todo deformado, una escarpela, sí escarpela, de azul y blanco y del sol del veinticinco que viene asomando y que de aquel caballo que levantó la cola y salió un zapayo, y el sol con rayos desprolijos pintados de amariyo, y yo en cuadro de honor, con jopito y gomina, seriecito, pensativo, luego me daría cuenta aquello de qué serviría, solo recuerdo una cosa: el extremo inferior derecho de las imágenes que hoy veo tienen un último renglón y una oreja: como la de aquel, aquel cuaderno "Lanceros", cuaderno de clase "Lanceros","Lanceros de 1810".

Aquellos fueron los días

Como siempre ocurre
llegó el momento de partir.
Te llevás en el equipaje
algunas mariposas muertas
entre las hojas de un libro
y las bolitas que dejaban caer
los eucaliptus.
En tus manos quedaron
la rugosidad del viejo árbol
y la humedad del pasto,
cuando en las mañanas,
seguías las rutas de las hormigas.
Me dejaste el trompo de lata,
las figuritas del Billiken.
Extrañaremos correr por el patio,
cuando se nos venían encima
las estrellas,
y aquellas meriendas de leche
con pan y manteca.
Te despido en el andén
de una estación
donde sopla mucho el viento
y vuelan los panaderos.
Y te alejás en el trencito de madera
que inventamos juntos una tarde
sobre el hule de la cocina.
No me quedo solo,
me acompaña la inocencia.

Fin del mundo

Invierno en la casa de la calle Olleros. Una de las piezas del fondo. "Alito" está tocando su acordeón. La gallina vieja se nos asoma por la ventana y nos contempla somnolienta. Estamos aguardando el fin del mundo que ya ha sido anunciado con grandes letras negras y gruesas por los diarios de la víspera.
Son como las doce y pico. A la una de la tarde se acaba. La vieja ha desparramado hojas de diarios por todos los pisos del caserón. Las paredes están algo mojadas. Un intenso olor a humedad envuelve al día. El cielo se ha nublado por completo y amenaza lluvias. "Alito" ensaya una nueva pieza con su acordeón. Toca "Cuando los santos vienen marchando" y se confunde con las campanadas que vienen del cementerio. El viejo llega de trabajar trayendo un paquetito de la fiambrería. Queso fresco, dulce de batata, y un mantecol. Se va a cambiar los zapatos y se pone las chinelas de abrigo. La vieja le pide que se apure y vaya para la cocina que ya está servida la sopa bien caliente.
"Alito" ahora toca "Desde el alma" y yo lo miro hamacándome al compás de la música y dando vueltas en círculo. Ya es la una de la tarde, suenan algunos truenos y se desata un chaparrón, siento que poco a poco va empezando a girar todo a mi alrededor. Escucho aún el acordeón de "Alito" y llamo asustado a la vieja. Después resulta que no es el fin del mundo: soy yo mismo girando sobre mi propio eje.

La estrella

Había llegado el año nuevo y, como ya era costumbre, salimos al centro exacto del patio para contemplar el cielo. Titilaban las estrellas que daba miedo, mientras que unas nubes como de algodón se alejaban, dejando ver perfectamente al año recién llegado.
De pronto, la tía Amanda gritó espantada y salió corriendo rumbo a una de las piezas, donde se refugió detrás de una persiana. Todos salimos del patio con pánico sin saber en realidad porqué, y nos metimos también dentro de las piezas. La tía Porota atribuyó todo esto a alguna alucinación de la tía Amanda, que se la pasaba delirando. Pero no, no era así. La tía Amanda había advertido el peligro. El abuelo Agustín muy pronto lo confirmó: una estrella se había desprendido de alguno de esos cablecitos que las sostienen en el espacio, y venía a ochenta y la comida a incrustarse en nuestro patio. Estábamos todos llenos de asombro esperando el gran encontronazo. Mi viejo pensaba en los daños que iba a provocar semejante caída y en lo caro que le iba a salir efectuar las reparaciones. Pero tendríamos una estrella, agregó mi hermano Alito. Seríamos la única casa del barrio con estrella propia, y con su luz podríamos iluminar toda la terraza y organizar bailes y partidos de truco hasta que saliera el sol. El abuelo Agustín se había llevado el banquito a la terraza y, subido a éste, nos transmitía entusiasmado todas las alternativas del descenso de la estrella, la cual se acercaba cada vez más a nuestro patio. Los vecinos asomaban sus caras de envidia desde los tapiales, a la vez que mi hermano Alito tocaba con su acordeón "Desde el alma".La tía Amanda seguía detrás de la persiana temblando y con los ojos bien abiertos. El tío Armando le pedía a mi vieja que le cebara unos mates, pero luego se acordó de que para ir hasta la cocina había que cruzar el patio donde ya estaba por caer la estrella y se dejó de escorchar. La tía Virginia, mientras tanto, pensaba en todo lo que iba a tener que limpiar después que, cayera la estrella. La abuela Teresa había cargado con todos los nietos y les contaba que todas esas cosas en su época no sucedían, que los piolines que sostenían a las estrellas eran de mejor calidad que los de ahora porque se importaban de Inglaterra, en cambio ahora los hacían de material plástico cortándose enseguida y produciendo la caída de estrellas cada dos por tres. Entretanto mi vieja había sacado todas las estampitas de los roperos poniéndoles sobre la mesa del comedor, alrededor de la cual todas mis tías se arrodillaban y rezaban.En una de ésas sonó el timbre. Era don Salvador que venía con una silla para acompañarlo al abuelo Agustín, pero no lo dejamos entrar. Queríamos tener la exclusividad de la estrella para nosotros solos, y desconectamos el timbre para que no molestara más. Sin embargo don Salvador siguió insistiendo dando fuertes golpes a la puerta queriéndola tirar abajo; entonces salió mi viejo y le dijo que no molestara más porque sino lo iba a denunciar. Dicho esto, mi viejo volvió corriendo a su puesto de observación, pues la estrella ya estaba muy próxima a aterrizar; don Salvador se quedó igual ante la puerta cerrada y empezó a estudiar cómo trepar el frente de la casa para poder llegar hasta la terraza; luego se subió a su silla, y poco a poco fue escalando el alto paredón hasta llegar al abuelo Agustín que seguía parado sobre el banquito.Por fin la estrella cayó. Hizo un ruido bárbaro. Parecía que la casa se venía abajo. Se sacudieron las paredes hasta hacer caer cuadros y espejos, platitos y almanaques. La araña del comedor se movía más que cuando fue el terremoto aquel en San Juan que siempre cuenta la abuela. Todo se llenó de humo, color y luz. Mucha luz. Empezamos todos juntos a transpirar. Un poco por el calor, otro poco por los nervios. El humo nos dificultaba la visión. Las tías casadas se abrazaban a sus correspondientes maridos, mientras que las solteras, a excepción de la tía Amanda que continuaba detrás de la persiana, se abrazaban llorando a la abuela Teresa. Lentamente fue desapareciendo el humo, el calor y la luz. Entonces salimos todos al patio. Nadie se animaba a acercarse a la estrella pese a que ya se había apagado y yacía en toda la superficie del patio como una fina y mullida alfombra amarilla. Imprevistamente apareció mi prima Yiya con una escoba y, ante la mirada espantada de todos nosotros, quiso barrerla para despejar el patio, ya que era indispensable para cruzar hasta la cocina y poder cebar unos mates que tanta falta hacían; pero en cuanto tocó a la estrella con la escoba, ésta emitió una poderosa descarga luminosa (pensamos que tal vez eléctrica) que los dejó a la Yiya a su escoba petrificados. Nos acercamos a ella lentamente y la tocamos: parecía una fría y blanca estatua. Ante la desesperación de la madre de la Yiya que gritaba como loca, mi viejo le daba fuertes cachetazos y hasta trompadas para ver si se ablandaba. Pero la Yiya seguía dura, no reaccionaba. Todos hablaban. Todos discutían. Pero nadie entendía nada. La abuela Teresa siguió insistiendo con aquello de que "esas cosas antes no pasaban". El tío Armando no daba más de las ganas de tomar unos mates. El abuelo Agustín se había quedado dormido en su banquito en la terraza, y junto a él roncaba satisfecho don Salvador. La tía Porota quería llamar a los bomberos. Todos -los tíos- todos se habían quedado paralizados alrededor de la Yiya contemplándola como unos bobos. Mi hermano Alito había vuelto al acordeón y tocaba "La cumparsita" con variaciones y todo, mientras que los primitos más chiquitos se habían sentado a su alrededor para escucharlo, meciendo sus cabecitas al compás de la música.Todo parecía irremediable hasta que la tía Virginia apareció con un balde lleno de agua, un trapo y jabón. Nos preguntamos qué pretendía hacer con todo eso. Se acercó a la pobre Yiya, tomó el trapo, lo introdujoen el agua con jabón y empezó a pasárselo por todo el petrificado cuerpo. Dale que dale con el trapito, tía Virginia, experta en fregar, pasó largas horas tratando de ablandar a Yiya sin parar. Gastó unos cuantos trapos que le íbamos llevando a medida que los iba gastando, hasta que al fin Yiya comenzó a recobrar sus movimientos y hasta a hablar preguntando qué había pasado. En ese preciso instante el tío Armando estaba llamando al cielo para que tiraran un guinche y levantaran a la maldita estrella cuanto antes, pues por culpa de ella no podíamos tomar mate. Desde el cielo le contestaron que como era feriado no trabajaban, pero que de todos modos tratándose de una emergencia iban a hacer todo lo posible. Esto produjo serias discrepancias entre los primos y el tío Armando, ya que todos querían que la estrella permaneciera allí para tener la exclusividad en todo el barrio. Casi lo matan al tío Armando por haber pedido el guinche. Menos mal que la tía Virginia salió a defenderlo. Se subió a una maceta y agitando su plumero que sostenía con su mano derecha destacó la desgracia de la Yiya, y convenció rápidamente a todos para que la estrella fuera sacada de allí cuanto antes, pues ése no era su lugar. Al terminar con el sermón, los primos la aplaudieron, y le sirvieron un mate que gentilmente nos había ofrecido la Gilda, vecina de al lado.Ya era de día y estábamos mucho más tranquilos. Algunos dormían, agotados por la larga y agitada noche. Volvimos a las piezas a tomar los mates que nos servía desinteresadamente la Gilda, mientras aguardábamos la llegada del guinche. La tía Amanda, sin que nadie la viera, salió de donde había pasado toda la noche y se fue acercando a la estrella, ahora silenciosa y apagada. Se quitó el batón y después la enagua. En el más absoluto silencio se zambulló en la estrella hundiéndose para siempre. Quedaron sólo unas chispitas flotando en el aire...

Viuditas negras

Viuditas negras año mil novecientos cincuenta y nueve
rondando las calles Olleros, Corrientes, Jorge Newbery,
primero de noviembre música sacra
todos los santos muertos por la patria
tachos llenos de agua conservan los gladiolos
que las viuditas negras
como hormiguitas
llevan entre sus brazos
camino a la necrópolis mayor de Buenos Aires
Año de mil novecientos cincuenta y nueve
Chacarita
y una larga cola de viuditas negras
esperando el ciento once de regreso
ya satisfechas