tag:blogger.com,1999:blog-15337928747362152882024-03-14T06:20:13.575-03:00S C I O R R ABLOG DE TEXTOS DE ANÍBAL JORGE SCIORRAAníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.comBlogger71125tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-56684797632323393842012-03-06T18:26:00.002-03:002012-03-06T18:30:44.338-03:00LLUEVE BUENOS AIRES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW0Z1I3fX_wsmv2lEk_BMuwMN1YSfzJ9XIIQs0gneWRDYEtg6nSIgKC9R5pLCuc5LX8XotX12kK6chO3aKTX-5rPwaGjrGwUZAI2tQt9Ymw2yMEH-XGP7kVzruB0EWknSKcajdT43or48/s1600/llueve+buenos+aires+05.03.12.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 276px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW0Z1I3fX_wsmv2lEk_BMuwMN1YSfzJ9XIIQs0gneWRDYEtg6nSIgKC9R5pLCuc5LX8XotX12kK6chO3aKTX-5rPwaGjrGwUZAI2tQt9Ymw2yMEH-XGP7kVzruB0EWknSKcajdT43or48/s400/llueve+buenos+aires+05.03.12.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5716899385445204098" /></a><div><br /></div><div><br /></div>llueve buenos aires<br /><br />en la soporífera tarde de marzo<br /><br /><br /><br />llueve las inundancias de siempre<br /><br /><br /><br />lenguetea cordones y baldosas<br /><br /><br /><br />se entretiene con mocasines baratos e imprevistos<br /><br /><br /><br />llueve y navega inmiscuyéndose en cada junta, en cada agujero secreto<br /><br /><br /><br />llora como un tango penas que no valen ni una sola pena<br /><br /><br /><br />llena de miedo zócalos y escalinatas<br /><br /><br /><br />apaga luces de semáforos indicadores de la nada<br /><br /><br /><br />se derrama entre cabellos de muchachas impudentes<br /><br /><br /><br />vuela paraguas de señores rectos, de trajes y corbatas<br /><br /><br /><br />desarma peinados de señoras ofuscadas<br /><br /><br /><br />juguetea con niños desprovistos de temores<br /><br /><br /><br />llueve buenos aires y luego se detiene<br /><br /><br /><br />para que todo siga igualAníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-91427394345424327932012-02-27T19:00:00.001-03:002012-02-27T19:02:31.954-03:00SOY<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0UcMG9mhOw38RowOBkBqgcJDn5VB05mk9mQEI-RtBnHAROuCjjiakg7b2myQDU1J9xvVITj4tMeBXkDCsbN8z4WmYAirodwmk1L96dRVNGR8K_jbWzwSiVM43wcU1XPAissHO1eZjYWg/s1600/ni%25C3%25B1o+con+triciclo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 350px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0UcMG9mhOw38RowOBkBqgcJDn5VB05mk9mQEI-RtBnHAROuCjjiakg7b2myQDU1J9xvVITj4tMeBXkDCsbN8z4WmYAirodwmk1L96dRVNGR8K_jbWzwSiVM43wcU1XPAissHO1eZjYWg/s400/ni%25C3%25B1o+con+triciclo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713939088363559378" /></a><div><b><span ><br /></span></b></div><b><span >Imagen: www.mispueblos.es<br /></span></b><br /><span style="font-size: 100%;">Soy un niño desventurado</span><br /><span style="font-size: 100%;">criatura de los patios</span><br /><span style="font-size: 100%;">con chirriante triciclo</span><br /><span style="font-size: 100%;">y rulos de calesita</span><br /><br /><span style="font-size: 100%;">caballito de madera</span><br /><span style="font-size: 100%;">sube y baja</span><br /><span style="font-size: 100%;">tobogán de sueños</span><br /><span style="font-size: 100%;">¡quién tendrá presente</span><br /><span style="font-size: 100%;">mis notas de conducta!</span><br /><br /><span style="font-size: 100%;">hamaca acercame al cielo</span><br /><span style="font-size: 100%;">que quiero soplar una nube</span><br /><span style="font-size: 100%;">para ver más azul</span><br /><span style="font-size: 100%;">y abrazarme a ese sol redondo</span>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-85782870265228737562012-02-27T18:58:00.001-03:002012-02-27T19:00:30.365-03:00QUESOS PARA EL AULA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiEdsJf813Rmy6YajrAeRggCEv_wcUrSr6JujpD3aW_KEUvRDXn0llbehWzvMKHfT4fhSgX1M9O7SS_Ox5OllCtW1dlhHryTSzdbDUjRzb1u2K6vuJb3bBM9zLTys2yThdNUscvjhLLdo/s1600/queso.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 233px; height: 217px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiEdsJf813Rmy6YajrAeRggCEv_wcUrSr6JujpD3aW_KEUvRDXn0llbehWzvMKHfT4fhSgX1M9O7SS_Ox5OllCtW1dlhHryTSzdbDUjRzb1u2K6vuJb3bBM9zLTys2yThdNUscvjhLLdo/s400/queso.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713938590370464530" /></a><br />Usted me pide señorita que escriba una composición tema "El queso" y a mí me pone en un compromiso. Qué le puedo decir sobre el queso, señorita, que me gusta, que es muy rico. Es muy bueno el queso y además hace bien para la salud. Debe ser por eso que mi mamá siempre a eso de las 11 de la mañana se acerca a la piecita de allá atrás, que es donde juego y hago los deberes, y me da un pedazo de queso de rallar, lo que me hace pensar que debe curar la bronquitis, porque todo lo que mi mamá me da es siempre un buen remedio para sanarme esa enfermedad. Con decirle, señorita, que en la esquina de mi casa hubo una vez una quesería enorme y después cerró, y pasaron los años y el local quedó abandonado pero el olor a queso siguió estando, y cada vez que paso por ahí respiro hondo y me hace bien a los bronquios aunque usted no me lo crea. A mí me gusta el olor a queso, señorita, pero hay gente que le gusta comer queso pero no le gusta el olor que tiene.<br />Usted me dice queso y yo me imagino ratones, porque dicen que a los ratones les gusta mucho el queso, y me parece bien porque los ratones son muy inteligentes y debe ser porque comen mucho queso. Lo que no me gusta es que la gente gaste queso en ponerlo en las tramperas para matar ratones, es un verdadero desperdicio y además está muy mal eso de matar animalitos.<br />Mi tío Gumersindo, que vive en Tandil, me cuenta siempre que allá hay un almacén de un señor llamado Derqui que tiene un queso enorme arriba del mostrador y que arriba de ese queso está siempre un gato durmiendo y que al final nunca lo puede vender porque el gato no lo deja. Pero ese señor está contento porque no se le acerca ni un ratón ni así de chiquitito.<br />Cuando me piden que dibuje un queso yo siempre lo hago redondo y negro con un pedazo que le falte así adentro lo pinto de amarillo, aunque he visto que hay quesos de otros colores y no siempre son tan amarillos por adentro. Hay quesos que por afuera son rojos o bordó y hay otros blancos que tienen como una especie de talco como el lisofor, pero esos son blandos y se hunden, son los que mi papá los llama "quesos ñañaña". También he visto que hay otros quesos que vienen envueltos en papel plateado pero me parece que esos deben ser muy caros porque en casa nunca los compran.<br />Una cosa que no me gusta es que a los chicos medios bobos les digan que son unos quesos. Me parece que es insultar al queso que no se merece eso.<br />Me gustan las queserías con esos estantes tan altos y tan llenos de quesos.<br />A la vuelta de casa, sobre la avenida Federico Lacroze, está la quesería "Los tres chanchitos". La atienden tres hermanos gordos con unos delantales blancos bastante sucios, que siempre tienen en sus manos unos cuchillos muy grandes y filosos y que cuando mi papá les pide un cuarto de queso lo cortan con mucha facilidad.A mí me duele en el alma cuando le clavan el cuchillo al queso, es como si lo mataran. Yo no sé porqué esa costumbre que tiene la gente de no comprar los quesos enteros ¿no se dan cuenta que terminan comprando un queso muerto? Para mí el queso debe estar entero.<br />Cuando me enteré que había un queso llamado Mar del Plata me imaginé que era como los alfajores havana y que venían en cajas amarillas con la foto de la Bristol y el edificio del Casino. Pero después vi que era un queso como cualquier otro. Debería haber alfajores de queso. A nadie se le ocurrió inventarlos. Pero le juro, señorita, que cuando yo sea grande los voy a fabricar y me voy a hacer millonario.<br />A mi tía Paquita, que le dicen la Paqui, le gustan los quesos con muchos agujeros. Dice que lo que más le gusta del queso son los agujeros y hay que verla, señorita, como se pone con el cuchillo y el tenedor a recortarlos y como disfruta masticándolos con esos dos únicos dientes que le quedan.<br />Hay mucho para contar sobre el queso, señorita, sería lindo que alguna vez, usted que sabe de todo, nos cuente quién lo inventó y como lo hacen. Algo debe tener que ver con las vacas porque hay muchos quesos que vienen con una etiqueta con un dibujo del campo con vacas y eso, ahora que me acuerdo, señorita, me olvidé de ponerlo en esa otra composición tema "la vaca" que usted nos dio para hacer la otra vez y que usted me corrigió un montón de cosas y que al final me puso un regular y que para mí estaba bien. Además no entendí ni medio lo que me corrigió con esa letra espantosa que tiene y encima con birome roja.<br />Pero volviendo al queso, señorita, le digo que está muy bien que nos haga escribir esta composición, porque hay muchos chicos a los que no les gusta y que para comerlo se tapan la nariz. Lo mismo que cuando tienen que tomar la leche, como hace mi prima la Pirucha, que es muy asquerosa.<br />Yo tendría más para escribir sobre el queso, señorita, pero me parece que la voy a aburrir. Pero antes de terminar le quiero decir algo, señorita, le quiero decir que yo a usted la quiero mucho ¿y sabe porqué?, porque cuando me le acerco, usted, siempre tiene un impresionante olor a queso.Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-77889930163107563332012-02-27T18:56:00.001-03:002012-02-27T18:58:28.270-03:00LO QUE NUNCA NADIE DIJO SOBRE ANDREI BORLOFF<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj43Yqgo8UpEhQJrmlribsLViwoBxr8AEVI8sIm6kMpC3euO9PX8V17OesvKBjnUAP_vfy-BsytR6lQc4wuPEZnS7gEOef0CUs1tX9B4dc4ZbE6hK5Ov-FUJYtKrTcCK4ImOl87ERMrcCc/s1600/chapitas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj43Yqgo8UpEhQJrmlribsLViwoBxr8AEVI8sIm6kMpC3euO9PX8V17OesvKBjnUAP_vfy-BsytR6lQc4wuPEZnS7gEOef0CUs1tX9B4dc4ZbE6hK5Ov-FUJYtKrTcCK4ImOl87ERMrcCc/s400/chapitas.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713938111982562354" /></a><br /><div><b><span ><br /></span></b></div><b><span >Imagen: www.tectonicablog.com/<br /></span></b><br /><span style="font-size: 100%;">La obra de Andrei Borloff es de una peculiar característica dentro de la literatura de la primera mitad del siglo XX. Ya se observa su estilo en su primer libro de cuentos: Dos patos y un camino (Ediciones del Ciervo, Buenos Aires, 1917), donde en el relato que le da nombre al mismo aparece un cazador que se lanza a la vera de una ruta de la Provincia de Buenos Aires en busca de rinocerontes, hipopótamos y ornitorrincos, en los polvorientos campos de una pampa ya no tan húmeda.</span><br /><span style="font-size: 100%;">En 1922, luego de cinco años sin publicar, Borloff se vincula con diversos movimientos de escritores. Si bien disiente con todos ellos se destaca notablemente y deja perplejos a muchos intelectuales como Landòn, Hacchette y Molina Aguero. Su bajo perfil hace ahondar en sentimientos estrepitosos que da lugar a que su obra sea analizada en casas de Altos Estudios tanto de Argentina como de Uruguay. Pero Barloff va más allá: también llega a Paraguay.</span><br /><span style="font-size: 100%;">A fines de 1923 logra finalmente publicar De todos los patios se asoman sapos (Ediciones Cagatintas, Buenos Aires, 1923), su primera novela basada en sus vínculos familiares. </span><br /><span style="font-size: 100%;">En 1924 un prestigioso médico psiquiatra (del cual es paciente) lo invita a disertar en una de las cátedras de la Facultad de Ciencias Ocultas de Xalapa, México, ante una multitud de estudiantes de la carrera de ciencias económicas.</span><br /><span style="font-size: 100%;">Con esta novela Borloff se consagra. A partir de ella se produce un antes y un después en su vida. En una de sus presentaciones, autografiando ejemplares en la librería Anacleta de la Av. Santa Fe y Riobamba de Buenos Aires, conoce a una mujer soltera mucho mayor que él, la cual lo adopta como hijo y que en 1925 se casa con ella, para que unos meses después decida por influencia de su obra, convertirse en la abuela que nunca tuvo. </span><br /><span style="font-size: 100%;">Por ese entonces se lo veía a Borloff deambular solitario en las noches por las calles de Buenos Aires buscando empecinado temas de inspiración, pero lo único que terminaban obsecionándolo eran esas chapitas que servían de tapas para una bebida refrescante llamada Pamela y que quedaban tiradas en las veredas de los bares. El nombre de la bebida le inspira a escribir su segunda novela: Pamela, un amor envidiable, que logra publicar a través de un tío natural que dicen conoció en el puerto cuando llegó a Buenos Aires y que trabajaba como linotipista en la Honorable Imprenta de los Niños de Bien Ltda. (Buenos Aires - Barcelona, 1926).</span><br /><span style="font-size: 100%;">A los cuarenta años Andrei Borloff se enamora perdidamente de una bella joven de quince años llamada Vladimira Nortrova recién llegada de Rusia. Si bien Borloff no habla el ruso ni Vladimira el castellano, ambos escriben a la perfección los dos idiomas, lo que hace que puedan entenderse sólo por escrito. Y es en esa época en que la obra de Borloff se bifurca.</span><br /><span style="font-size: 100%;">A un año de vivir juntos Vladimira lo deja por un cantor de tangos, el coreano Lezama de la Orquesta Típica La Vitrola. Su confusión es muy grande y no logra terminar su nueva novela Casamiento sin hilos. </span><br /><span style="font-size: 100%;">En medio de un estado de depresión Borloff decide suicidarse de una manera muy particular tragándose una por una todas las tapitas de Pamela que guardaba en una bolsa de arpillera.</span><br /><span style="font-size: 100%;">Fue encontrado sin vida en la habitación que alquilaba en una pensión de la calle Chacabuco en el barrio de San Telmo justo un día después que Vladimira Nortrova presentara junto al coreano Lezama su primera novela Casamiento sin hilos, la misma que Borloff había empezado a escribir sin terminar y que había dejado sus borradores olvidados en la casa donde convivían. Si bien la novela no tenía final, fue un éxito rotundo: se vendieron más de 150.000 ejemplares en quince días.</span>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-57441793461202240852012-02-27T18:52:00.002-03:002012-02-29T12:51:31.812-03:00UN TIPO QUE AVANZA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxYt_AdfA1_4Jx8_KCgMEOtVtCubX30tI87wkwdzL7z5fQKTlD0DVTgATlEBZ9AQVwgZ6-HEg5q5exhbiu6V2xi11NCumaLsugxcjKz1UzzNmY4emhTufZDu6-FwbUef-g9iQ8CnWwtPk/s1600/autopista.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxYt_AdfA1_4Jx8_KCgMEOtVtCubX30tI87wkwdzL7z5fQKTlD0DVTgATlEBZ9AQVwgZ6-HEg5q5exhbiu6V2xi11NCumaLsugxcjKz1UzzNmY4emhTufZDu6-FwbUef-g9iQ8CnWwtPk/s400/autopista.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713937344953455042" /></a><div><span><b><br /></b></span></div><b><span>Imagen: http://www.fotosjuancastro.com.ar/<br /></span></b><br /><span style="font-size: 100%;">Avanza. No sabe hacia donde. Avanza. Se pierde por esas calles que descienden. Tropieza con adoquines y vías de tranvías entrecortadas. Avanza. Se fatiga y transpira. No detiene ni disminuye su velocidad empecinada. Mientras recorre veredas angostas interrumpidas por bolsas llenas de basura, husmea dolorido en su mente imágenes de un pasado que no ha muerto. Avanza. Llega a una gran avenida. La subida a la autopista lo obliga a detenerse. Cuando el semáforo se lo permite decide cruzar. Avanza. En medio del pavimento cae desplomado. Su cráneo se parte en dos y desde adentro sale la imagen de ella, que lo sigue mirando con esos ojos negros penetrantes. ¿Pero tánto daño te habré hecho para que me hagas ésto?, piensa todavía pese a la sangre que recorre a borbotones su rostro. ¿Era para que me dejaras tirado en medio de esta avenida como un perro?. Cierra los ojos. La imagen de ella se va diluyendo y queda un fondo negro que se confunde con el cielo de la noche. Llega una ambulancia. Un médico y el chofer. Una camilla. Lo suben. La ambulancia arranca a toda velocidad. Se pierde con los hilos de luz del gran tránsito. Avanza. </span>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-14719370742702503522009-01-11T22:41:00.001-02:002009-01-11T22:45:23.775-02:00UNA NOCHE EN LO DE WASHINGTON<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLdMRIrNv5ZU3XsBcPg4ZO8Yxtg0UY90p8Tr0BTpf0UfhcovcuOYN1JhKU0yoKPoUi9W7wvq78trb7bu0J3VFEdzJK3U0CnujhIaKgUikghjmNxtACvHvBwhUda-WqMIVAe5V2tuQwuz8/s1600-h/Pasillo+de+lo+de+Washington.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290201827798695714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 310px; CURSOR: hand; HEIGHT: 387px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLdMRIrNv5ZU3XsBcPg4ZO8Yxtg0UY90p8Tr0BTpf0UfhcovcuOYN1JhKU0yoKPoUi9W7wvq78trb7bu0J3VFEdzJK3U0CnujhIaKgUikghjmNxtACvHvBwhUda-WqMIVAe5V2tuQwuz8/s400/Pasillo+de+lo+de+Washington.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Haber llegado a esto. En este estado. No poder levantarme de la cama. Ya son como las ocho de la noche y yo acá, en esta pieza miserable, sobre este colchón hundido que ya ha tomado la forma de mi cuerpo. No, no aguanto más. Desde las dos de la tarde acostado dando vueltas y más vueltas, tratando de quedarme dormido. Hace como tres noches que no puedo conciliar el sueño. Esa opresión en el pecho y esa angustia insoportable. No, no, no soporto más vivir así. Ya no me atrae más la lectura. Hice varios intentos por retomar el Ulises y no puedo leer más que su primera página sin siquiera recordar lo que leí. Finalmente me quedo siempre mirando el techo y pensando en aquellos días con Marilú. ¿Para qué? ¿Me podés decir? No puedo desprenderme de toda esa época. Lo único que hago es eso: mirar el techo, revivir esos días y fumar, fumar, fumar esta pipa. Al final es lo único que me queda. La pipa y esos dos o tres libros que pude rescatar. ¡Pensar que tuve tanto!... Haberlo perdido todo. Todo por esa mina. Un tipo como yo… Le voy a tener que pedir a Laura que me consiga un Lexotanil del hospital. Otra noche sin dormir y me vuelvo loco. Tengo que salir de esta miserable cama. Ya no aguanto más.</div><br /><div><br /><br />Luciano sale de la pensión afeitado y perfumado. Se encuentra con Laura, la enfermera, que también se va.<br />- Hola, Laura ¿te vas a laburar?<br />- Sí, hoy me toca.<br />- Decime, ¿me podrías hacer un favor?<br />- Sí, ¿qué necesitás?<br />- ¿Me conseguirías aunque sea una pastilla de Lexotanil? ¡Hace como tres noches que no puedo dormir! ¡No doy más!...<br />- Sí, no hay problema. Te traigo un blister, si querés, así te quedan… por si te sigue el insomnio.<br />- Uy, Laurita, sos un amor… ¡No sabés cómo te lo voy a agradecer! Hacé una cosa ¿querés? Cuando vuelvas del hospital a la mañana golpeame la puerta de la pieza y alcanzámelas. Lo más probable que esta noche tampoco duerma.<br />- Sí, no hay problema, te las alcanzo. Ahora te tengo que dejar, perdoname, pero es que se me hace tarde Chau. </div><br /><div><br /><br />Lo de siempre por estas calles. Las veredas rotas, la basura desparramada, los perros sueltos llenando de mierda las pocas baldosas sanas que quedan y esos tres vagos en la esquina tomando cerveza y hablando a los gritos. Uno de ellos está jugando a las bolitas. Bolitas. ¡Cuánto tiempo hacía que no las veía! ¡Si habré jugado con ellas cuando era pibe! ¿De dónde las habrá sacado este boludo?</div><br /><div><br /><br />No es fácil encontrar la entrada del boliche de Washington. Hay que entrar a esa casa del pasillo largo, ¿ves?. Entonces la primera puerta no, la segunda tampoco, la tercera. La tercera es. Levantás el picaporte despacito, porque si no se sale y después es complicado volverlo a poner en su lugar, y pasás. Te vas a encontrar con un patio de baldosas blancas y negras como un tablero de ajedrez, macetas con malvones, lazos de amor, potus, ficus y alguna que otra amarillis. Al frente vas a ver las tres piezas unidas. Vos entrá por la pueta del medio y pasá nomás y te vas a encontrar con el boliche. No tengas miedo si los pisos se hunden mientras caminás, ya es así. Tal vez te resulte algo tenebroso pero una vez que te sentás en alguna de las mesas te vas a sentir cómodo. Cuando una morocha grandota se te acerque a tomar el pedido le decís que te mandé yo, ¿sabés? Ahí solo entramos nosotros o los que nosotros recomendamos, dar mi nombre es como una especie de contraseña ¿viste? Y de ahí en más te podés quedar todo el tiempo que quieras y todas las veces que se te cante. Podés comer, tomar un café, una cerveza, lo que quieras. No sabés como cocina la morocha, Isabel, que es la mujer de Washington. Pero cuando vayas, antes de ir avisame que yo llamo y les aviso que les mando una persona así y asá que va a dar mi nombre. Entonces nos quedamos todos tranquilos. ¿Entendés? Imaginate que ese local está en total contravención. No paga impuestos ni tiene habilitación municipal, ni nada, es como si fuera una casa de familia pero transformada en boliche.<br />(Explicación que le dio Omar a Luciano en octubre de 2005, cuando éste alquiló la pieza de una pensión de la zona, donde Omar también alquilaba)</div><br /><div><br /><br />“No está tan mal este lugar después de todo”, piensa Soledad en una de las mesas al lado de la que está contra la pared mientras come arroz con pollo y queso con una copa de tinto. </div><br /><div><br /><br />Si no fuera por Omar este boliche no lo conocería. Me encanta estar acá. Con esa música de fondo de vinilo rayado. Hoy puso el long play de Billie Holiday, el que me gusta a mí, el que tiene “Summertime” de Gershwin. Por suerte no ocuparon mi mesa favorita. Qué loco todo esto: en la mesa que está a mi izquierda hay una mina que está comiendo arroz con pollo. Me apesta el olor al queso rallado. Voy a encender la pipa como para contrarrestar y ver si mientras tanto voy leyendo el Ulises aunque me gusta más escuchar a la Holiday hasta que termine el disco. Ahí viene Isabel.<br />- ¿Qué tal le anda la vida, Luciano?<br />- Medio deprimido, a ver si me traés un fernet doble con cola y me levanta el ánimo. Después veo si como algo.<br />- Hoy preparé unas costilletas de cerdo tiernizadas con leche que están para chuparse los dedos, todavía quedan dos, si quiere se las reservo.<br />- Bueno, dale, pero sin apuro, quiero estar tranquilo y disfrutar del fernet y la pipa, después me pondré a leer este libraco y si tengo hambre te pido las costilletas, ¿podrán ser con fritas?<br />- ¡Pero por supuesto, Luciano! Usted ya sabe que acá lo que no tenemos lo conseguimos enseguida.<br />(Le hago un gesto a Isabel para que me diga quién es esa mina que está sola en la mesa de al lado comiendo arroz con pollo)</div><br /><div><br /><br />Washington detrás del mostrador le guiña un ojo a Luciano mientras éste va fumando pausado y le sonríe.</div><br /><div><br /><br />Ya me va pasando un poco el bajón, Hmmm, ese sabor que tiene el tabaco inglés… me lo va a estropear el fernet… Ah, ese tema que canta la Holiday ¡qué maravilla!... ¿Cómo se llamaba?... El hombre que yo amo, creo. Yo, a ese disco lo tenía, allá cuando vivíamos con Marilú en el bajo Belgrano. Maldita inundación esa que se me llevó todo… </div><br /><div><br /><br />En cada mesa hay un viejo cenicero de lata dorado con la publicidad gastada de Cinzano, un salero y un palillero ambos de vidrio y una cajita con naipes a la que Luciano toma con su mano derecha (con la izquierda sostiene la pipa) y observa detenidamente:<br /><br />Paralelepípedo azul con letras blancas<br /><br />De cartón algo gastado<br /><br />Contiene 4 naipes Fourrier<br /><br />En el frente, el sello del fabricante<br /><br />“Francisco Fourrier, España”<br /><br />Y atrás, muy cómicos, 3 chimpancés jugando póker.<br /><br />Nunca pude jugar a los naipes. Marilú siempre se quejaba porque yo no podía entender ninguno de los juegos que se pueden practicar con éstos. Siempre traté de desaparecer cuando llegaba alguien y quería jugar a las cartas. No sé, nunca me atrajeron ni los entendí. Ni siquiera la escoba de quince ni el chin-chón. Prefiero la lectura. A ver si puedo con el Ulises. Ahora creo que queda un tema más de Billie Holiday y empiezo a leerlo. Pero que no se me apague la pipa, carajo… uh, ahí ya viene Isabel con el fernet cola…</div><br /><div><br /><br />Entran tres muchachos de esos del barrio y se acercan al mostrador para saludar a Washington. Bromean con él sobre fútbol. Uno de ellos arroja sobre el mostrador algunas bolitas. Dos dicen ser hinchas de Boca, el otro de Ríver y Washington de Peñarol porque es uruguayo.</div><br /><div><br /><br />“Fútbol, qué boludos”, piensa Soledad mientras va terminando su arroz con pollo. “¡Ahhh, ese perfume a tabaco para pipa!... El tipo que la fuma debe ser especial… ni lo quiero mirar… a ver si todavía me gusta….” . Levanta un brazo y lo llama a Washington para que le traiga un café.</div><br /><div><br /><br />Los muchachos se sientan en una mesa alejada a las de Soledad y Luciano, hasta ese momento los dos únicos clientes que hay en el lugar. Piden cervezas y siguen bromeando, hablando a los gritos, riendo a carcajadas.</div><br /><div><br /><br />Se termina el disco de Billie Holiday. Luciano ya está tomando su fernet-cola. De pronto siente un fuerte dolor en el pecho. Se reacomoda en la silla, se pone firme, no le da importancia. Washington pone un disco de Vinicius con Toquinhio y María Bethania y le lleva el café a Soledad, la que se da vuelta y mira a Luciano. Él baja los ojos. Hace como que lee el libro. Se escucha “Felicidade”, de Vinicius.</div><br /><div><br /><br />El olor de la pipa era dulce y no me molestó, a pesar a que todavía no había terminado de comer. Luego, cuando el mozo me trajo el café, casi diría que me gustó aquel aroma que llegaba desde la mesa de al lado. Finalmente mi curiosidad pudo más que mi indiscreción, y me dí vuelta para mirarlo. Era tal como lo imaginaba.<br />(Le confiesa días después Soledad a su prima la Pirucha recién llegada de Villa María en la mesa de un bar de Rivadavia y Saavedra) </div><br /><div><br /><br />Cuando Miguel Ángel entra a lo de Washington lo vé a éste desesperado que se le acerca y le dice: “¡Llegaste justo, botija, vos que sos estudiante de Medicina, se me quedó un cliente doblado en la mesa!. Con la Isabel lo movimos y todo, y nada, che, está pálido, frío, duro… me… me… ¡me parece que está muerto, vení vení…!”, y lo lleva al joven hasta la mesa donde está tirado Luciano con el vaso de fernet volcado sobre el libro y su brazo izquierdo caído aún sosteniendo con firmeza la pipa ya apagada. Alrededor de la mesa están los tres muchachos ahora callados y serios. Soledad lo mira asustada. Isabel tratando de reanimarlo. “Sí, Washington, no hay nada que hacer, el chabón crepó”, le dice Miguel Ángel fría y terminantemente después de haber revisado minucioso a Luciano.<br />“¡Llamá urgente a Omar!”, ordena Washington a Isabel, la que va rápidamente hacia el teléfono negro de baquelita que está sobre el mostrador.<br />Uno de los muchachos se le acerca a Washington y le comenta por lo bajo abrazándolo: “Quedate tranquilo, viejo, nadie se va a enterar que este tipo se quedó muerto acá, nosotros nos encargamos de llevarlo a la pensión y hacemos pasar como que murió ahí. Quedate piola porque mi tío es el comisario de la seccional de la zona, además es amigo del dueño de la pensión". A Washington se le caen las lágrimas. Isabel lo besa. </div><br /><div><br /><br />Ocho menos cuarto de la mañana. Laura regresa del hospital. "Me olvidé de traer el Lexotanil para Luciano", se dice a sí misma mientras bosteza, "no importa, ahora le alcanzo uno de los míos". Pasa por la esquina. Los muchachos del barrio están dormidos tirados en la vereda. Tres botellas de cerveza vacías ruedan sobre las baldosas. Los perros siguen sueltos, las veredas rotas, la basura diseminada por todas partes.<br /><br /></div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-57478501295779454262009-01-11T22:34:00.002-02:002009-01-11T22:41:53.072-02:00DE UN BORRADOR RECIENTE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3iqK6WmAgJNcAfPaFSXbgwy5sVDUqQ-XXITq3nu2CPgegY2XIVopMWSKhxmxQkl7QY8nKDeDMyzc6aixazKhAByQUP5Y99ZWGWXa5ANW67FiFyj7mFqtwqB7LJR3IIHyIHvv0F0p4x8A/s1600-h/Sin+t%C3%ADtulo+dibujo+de+Alejandra+Merello.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290200283469088370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3iqK6WmAgJNcAfPaFSXbgwy5sVDUqQ-XXITq3nu2CPgegY2XIVopMWSKhxmxQkl7QY8nKDeDMyzc6aixazKhAByQUP5Y99ZWGWXa5ANW67FiFyj7mFqtwqB7LJR3IIHyIHvv0F0p4x8A/s400/Sin+t%C3%ADtulo+dibujo+de+Alejandra+Merello.JPG" border="0" /></a><br /><div><em></em></div><br /><div><span style="font-size:78%;"><strong>"Sin título", dibujo de Alejandra Merello</strong></span></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em>A Ale<br /><br /></em>Me permito juguetar con tus palabras que calan hondo con una honda pro-fusa.<br /><br />1<br />Ese temor es rosado, mujer<br />Me impresiona morbosamente<br />y bruto me quedo a 260 kms.<br />de distancia<br /><br />Desconozco el punto de ese juego<br />que deshace la contradicción<br />y me siento bordeando el abismo.<br /><br />Intento vedarme<br />de cualquier especie de apetito.<br /><br />Tal vez mi insensatez<br />me haga volver.<br /><br /><br />2<br />Soy alfarero de dulces mentiras<br />en las que nunca faltan<br />azúcar, miel, caramelos y chupetines.<br /><br />Me coloco anteojos de metal,<br />me lastimo,<br />me desgarro,<br />me desquicio.<br /><br />Juego y juego<br />como si gozara...<br /><br /><br />3<br />Basta, vasta con el asta<br />hasta moldearte casta<br /><br />(odiosas rimas, odiosas odas)<br /><br /><br />4<br />(1) Explota ese corazón<br />tan sufriente<br />que cubre el médano<br />con oleadas de lágrimas<br /><br />(2) Tal vez el yo no estar<br />sea filoso<br />y corte en fetas<br />tu corazón<br /><br /><br />5<br />Compartidos<br />con partida<br />con formarte<br /><br />te de-formas<br />me de-formo<br /><br />tanta tinta rancia<br />para grabar<br />tu pena mi pena<br /><br />Este viento que sopla<br />sacará tormenta<br /><br /><br />5.11.2008<br /><br /><br />Agrego(s):<br /><br />La asfixia (esa sensación tan temida)<br /><br />No puedo permitir la asfixia<br />que producen<br />esas odas detestables,<br />sos muy valiosa, negrita.<br /><br />***</div><div><br />Avisadme<br />si aparecen fetas de tu corazón<br /><br />deseo aunque sea solo una<br />para abrigarla<br />al calor de mis manos<br /><br />***</div><div><br />Tengo esas manos para acarici-arte mejor.<br /><br /><br />sin embargo no quiero dañarte, no,<br />y desaparezco,<br />me hago nada de todo.</div><div> </div><div>***<br /><br />se me ha cruzado una vaca en el camino<br />esa, con la que me quemé con su lechenvida,<br />me detengo porque me gusta<br />lloro</div><div> </div><div>***<br /><br />ustedes no han tenido el gusto de conocerla,<br />yo sí,<br />hasta dudo de su existencia,<br />pero sin embargo tiene una ventana<br />que da al río</div><div> </div><div>***<br /><br />provista de duelo,<br />me duele,<br />ataviada de quimeras,<br />admira mis manos,<br />las mismas que le escriben<br />torpemente<br />lentamente<br />no la alcanzo<br />me mira y me revisiona,<br />se detiene en mis más ínfimos detalles,<br />me deslumbra con sus quimeras,<br />se va de caravana,<br />me desconcierta,<br />sin embargo me embarca<br />poepinta mi desayuno<br />con sus hojas escritas<br />las leo y releo<br />acompasando tostadas<br />untadas con manteca<br />y sorbo el cafeconleche<br />que se enfría<br />por leerlas tanto<br />sus palabras se reproducen<br />en mas palabras<br />aunque sean siempre las mismas<br />en cada lectura<br />cobran otra y otra<br />este pilchatriste<br />se caga de sueño<br />de trabajo nocturno<br />ya de mañana<br />resiste al morfeo<br />quiere quedarse aferrado<br />a la musa<br />de identikits y hojas rescatadas<br />ha poblado el día nuevo<br />me despierta de creativas<br />y lanzo llamas de tinta al papel<br />para quemarlo de decires </div><div> </div><div>***<br /><br />en sin títulos<br />nos cruzamos<br />nos enhebramos<br />nos bailamos<br />nos dedicamos<br />entreveraneando versos</div><div> </div><div>***<br /><br />en 5<br />me miente 1, 2, 3 veces<br />grita los motivos 4, 5, 6<br />y demuele tiempos y utopías en 7, 8, 9<br />para llegar al 10<br />donde me niega manos que derraman amor<br />y aún así insisto<br />mi tinta no se borra<br />tampoco los recuerdos<br />de tanto hoy así<br />mañana no será me clava<br />me dobla<br />me retuerce<br />me gusta<br />desaparezco<br />pero reaparezco </div><div> </div><div>***<br /><br />ese sombrero en su cabeza<br />cubre su genia<br />quiero quitárselo<br />para enredarme<br />en cada uno de sus pelos</div><div> </div><div>***<br /><br />ya no hay mañanas<br />ni ayeres<br />hoy no se sabe<br />puede sonar su llamado<br />pero no ni nunca su arribo<br />sus ojos hacen despegar al horizonte<br />y me quedo esperando<br />su cuento prometido<br />después vuelvo<br /><br /></div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-98152068039540482009-01-11T22:32:00.001-02:002009-01-11T22:34:17.444-02:00EN LA TERMINAL DE MICROS DE RETIRO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZJ9hZ4DVMgNSLqctd5_BeZf7u_5QxbytcFc__GxfsjnK9_qgCd8HU8bfnIz7nQ0fJ2ExDlfwndU3AmERzr3ZRLHsqCH57bpO5eNlllM-A7oI1Lj5ZebPMlmV7Rh4lli2EtC9ezuDhKg/s1600-h/Terminal%2520de%2520Omnibus.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290198901620326770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZJ9hZ4DVMgNSLqctd5_BeZf7u_5QxbytcFc__GxfsjnK9_qgCd8HU8bfnIz7nQ0fJ2ExDlfwndU3AmERzr3ZRLHsqCH57bpO5eNlllM-A7oI1Lj5ZebPMlmV7Rh4lli2EtC9ezuDhKg/s400/Terminal%2520de%2520Omnibus.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Él sabía muy bien que ella no vendría.<br />Ella se lo había afirmado en un mensaje de texto.<br />Sin embargo fue igual a la terminal.<br />Y la vió bajar de un micro,<br />fue pronto a su encuentro,<br />y quedó abrazado fuertemente a una ilusión.</div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-45825516431440200492009-01-11T22:28:00.001-02:002009-01-11T22:31:57.597-02:00SONRÍO, SPAM PIENSA EN MÍ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPHq5pNKVVviHsks1Kx-0nIdhT24FrDQMyLPRmaRhoc-LR7WnIadDpeHwNUjuV0ln30H9bd4NS7UCu_ZVCTaHSbXvZXXOg5Iml6omCXAWUTA_kyfNtxELHY9I8EyN025bhBPm6nQIZPNo/s1600-h/spam.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290198205571849922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 298px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPHq5pNKVVviHsks1Kx-0nIdhT24FrDQMyLPRmaRhoc-LR7WnIadDpeHwNUjuV0ln30H9bd4NS7UCu_ZVCTaHSbXvZXXOg5Iml6omCXAWUTA_kyfNtxELHY9I8EyN025bhBPm6nQIZPNo/s320/spam.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Agradezco enormemente a:<br />Lindsey Bowling<br />Mariana Marolli<br />Ava Hartman<br />Gustavo carolyn<br />Jorge Mead<br />Labsky<br />Amparo Mayberry<br />Lanny Colvin<br />Peggy Quinn<br />Leola Carrier<br />Josias Dina<br />Lockwood Ernesto<br />Graves John<br />Robert Miller<br />Lveitra Viarga<br />Dion Jules Koch<br />Rosario Cleveland<br />Ali Mosley<br />Newton & Rasmussen Mills<br />Tag Heuer Watches<br />Timm<br />Ruthie<br />Davie Khoon-sa<br />Lucia Cannonz<br />Carla Persinzi<br />y a tantos otros más<br />que todos los días todos están presentes</div><div align="center">en mi casilla de correo electrónico</div><div align="center">con la intención de hacer mi vida más feliz desinteresadamente. </div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-87766473751202821612008-08-28T22:34:00.002-03:002008-08-28T22:43:41.985-03:00LA MÁS AGRACIADA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_v1_C5qMW6WWePAIKC_pkEMgaap_Ueio_MLoOiZvckG5jQZi95l36IQXTHPDfadBOFQ7Srk26DQ77mgxIjkcQc2EYB8sse4hqep1pe8nfaY_TEKgRl6ZW1jSoCHofhnwQMaqwT7HP_oY/s1600-h/2569825.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5239749249054624194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_v1_C5qMW6WWePAIKC_pkEMgaap_Ueio_MLoOiZvckG5jQZi95l36IQXTHPDfadBOFQ7Srk26DQ77mgxIjkcQc2EYB8sse4hqep1pe8nfaY_TEKgRl6ZW1jSoCHofhnwQMaqwT7HP_oY/s400/2569825.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div>Es primavera, es Buenos Aires y es 1920. Filomena se contornea con su figurita delgada de adolescente pero seductora por la vereda angosta de la calle Piedras al 200. Va a lo de su tía Benicia a probarse el nuevo vestido. La tía es modista; sabe lo que es un canesú, un voladito, un encaje. Filomena no sabe siquiera lo que es una aguja. Pero el sábado próximo es la fiesta de los Andonaegui que cumplen cincuenta años de casados. Ella ha sido invitada porque es compañera en la academia de canto de una de las hijas del distinguido matrimonio.<br /><br />Filomena sube con prisa la interminable escalera de la casa de la tía Benicia. Al llegar a la puerta da como siempre tres campanadas. La puerta "A", que es donde vive Benicia, se caracteriza por eso: en lugar de llamador tiene una campana de bronce.<br />- Ya va, ya va... -se la escucha decir a Benicia como si viniera de muy lejos a abrir la puerta.<br />- ¡Buen día, mi buena tía! -le saluda Filomena-. ¿Tiene usted ya listo mi vestido?<br />- ¡Ay, hija, todavía me queda terminar una parte, pero es poco, además esperaba que vinieras pues tengo que tomarte unas medidas.<br />- ¡Pero tía, mire que la fiesta es el sábado a la noche!<br />- ¡No tienes de qué preocuparte, para mañana mismo lo tendrás!<br />Entonces Filomena pasa a la sala que su tía tiene consagrada a la vestimenta.<br />Allí hay maniquíes, vestidos de distintos estilos colgados de un perchero, dos máquinas de coser, una mesa grande donde no faltan agujas, alfileres, una cinta métrica, un costurero gigante, hilos, madejas de lana, moldes y un montón de accesorios más.<br />Benicia le alcanza el vestido a Filomena y ésta se lo lleva ansiosa detrás del biombo para probárselo.<br />Luego de unos minutos que le lleva sacarse la ropa que tiene puesta y ponerse el vestido a medio terminar llama a su tía:<br />- ¡Venga, venga!... usted no me va a creer, pero me parece que así como está me queda muy bien. No sé que parte dice que le falta...<br />- ¡Ay, hija!, le observa Benicia, se ve que no sabes nada en absoluto como debe vestir una auténtica señorita.<br />- Tía, usted sabe que si me saca del canto...<br />- Sí, pero una buena cancionista debe lucir bien y ¡no solo con la voz!<br />La tía le toma varias medidas alrededor de los hombros y trae un accesorio aplicándoselo sobre el cuello.<br />- Ven, acompáñame hasta el espejo y mírate... me dirás si no está mucho mejor así.<br />Filomena se mira, una, dos, tres veces, de frente y perfil y se desconcierta:<br />- Ay, tía... usted me va a disculpar... pero ese coso que me cubre el pecho, la garganta... ¿qué quiere que le diga? ¡me ahoga!... No, mejor déjelo como estaba, me lo llevo así.<br />- ¡Oh, no, mi hija! ¡No voy a permitir que me haga quedar mal! ¿Cómo va a ir una sobrina de mí a una fiesta tan social así despechugada? ¡Y mucho menos que a la casa de los Andonaegui! ¿Es que no tienes vergüenza?<br />- ¡Tía, tía, yo me siento bien así, y eso es lo que me gusta! ¡ Me importa un pito lo que piensen los demás! -le contesta Filomena con total desparpajo.<br />- ¡Ay, hija, me parece que el canto te está corrompiendo! Y eso que haces música lírica, si no no quisiera pensar... ¡Dios mío! -responde indignada la tía mientras se persigna.<br />- ¿Música lírica?... ¡Eso era antes!... Ahora canto tangos. ¡Ah, el tango! ¡Qué maravilla!... ¡tiene sentimiento! Creo que no le conté, ahora voy también a la academia del Nicanor, a escondidas de papá y mamá, por supuesto. ¿Se acuerda del Nicanor, tía? -le comenta mientras se quita el vestido quedando casi desnuda frente a la tía que la mira azorada.<br />- Sí, me acuerdo. El tarambana ese que conociste en la misa de los domingos... A propósito, hace mucho que no te veo por la iglesia –aprovecha a reprocharle Benicia.<br />- No le permito, tía, que me diga eso, el Nicanor es todo un caballero. ¡Si lo viera! –suspira.-, ¿sabe una cosa, tía? Creo que el Nicanor está enamorado de mí. El sábado él también irá a la fiesta y quiero deslumbrarlo con el vestido. Así, ¡bien despechugada!</div><br /><div><br />Y tomando rápidamente el vestido, riendo alocada, sale corriendo de la casa semidesnuda, apenas con su enagua blanca, pues no le interesó volverse a poner la ropa que traía puesta. Mientras baja la interminable escalera canturrea... "yo soy la morocha, la más agraciada... de esta población..."<br /></div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-17318191930671060922008-08-28T22:26:00.002-03:002008-08-28T22:34:38.288-03:00JUGUEMOS EN EL BLOG MIENTRAS LOS LECTORES NO ESTÁN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIB3gfVKuayeBrdzTul4TYSNm5Hx_6WoBxgEJ3JmHSEqw6wwlHb5R4TbB4LhrH0XX3A7ahUvhClQpiaybaE-KK8Vg754Vm0aWKfGlL0pTFuPP8n5EaVzd7dNHlAFIfNSObheG67I6Uy0s/s1600-h/58921019_2a6620e5c8_o.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5239746898918265666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIB3gfVKuayeBrdzTul4TYSNm5Hx_6WoBxgEJ3JmHSEqw6wwlHb5R4TbB4LhrH0XX3A7ahUvhClQpiaybaE-KK8Vg754Vm0aWKfGlL0pTFuPP8n5EaVzd7dNHlAFIfNSObheG67I6Uy0s/s400/58921019_2a6620e5c8_o.jpg" border="0" /></a> <div><strong>1<br /></strong>Cuando el dinosaurio despertó, los hombres ya estaban ahí, arruinándolo todo.<br /><br /><strong>2<br /></strong>Mi unicornio azul se me perdió. Hasta que lo encontró Silvio Rodríguez y lo hizo canción. Fue un éxito bárbaro.<br /><br /><strong>3</strong><br />- ¿Lobo está?<br />- No, salió. Se fue a comer una caperucita a caballo.<br /><br /><strong>4<br /></strong>El gato con botas terminó siendo un general del ejército. Me defraudó.<br /><br /><strong>5</strong><br />"¡Que suerte, que suerte, que esta noche voy a ver al lobo feroz!", le dijo Caperucita a su abuela, mientras se probaba su nueva lencería erótica. Eso sí: toda roja.<br /><br /><strong>6<br /></strong>Pinocho malherido llegó hasta el Viejo Hospital de los Muñecos. No lo quisieron atender pues debía dos cuotas de su medicina pre-paga.<br /><br /><strong>7<br /></strong>La cenicienta se encontró con Penélope en la estación Haedo. Se pusieron a charlar tanto que ni se dieron cuenta de la llegada del tren y lo perdieron. Así que se tuvieron que tomar el 166 nomás.<br /><br /><strong>8<br /></strong>Hoy dijeron por la radio que los sobrinitos del Pato Donald en realidad no son sobrinitos sino hijos no reconocidos que tuvo con Daisy.<br /><br /><strong>9</strong><br />El ojo del amo adelgaza el bolsillo del campesino.<br /><br /><strong>9.1</strong><br />El ojo del amo engorda tanto que produce un estallido... social.<br /><br /><strong>10</strong><br />Mi prima Vera, la checoslovaca, viene a Buenos Aires todos los años. Llega puntualmente siempre cada 21 de septiembre y el 20 de diciembre a la medianoche se va.<br /><br /><strong>11</strong><br />Hansel y Gretel se perdieron en Parque Chas. Hansel tomó su celular y llamó a una remisería de la zona.<br /><br /><strong>12</strong><br />¿Qué es lo que SALE en los locales que venden ropa por estos días?<br /><br /><strong>13<br /></strong>El colectivo en el que venía se descompuso: de pronto se empezó a sentir mareado, con náuseas y luego terminó vomitando gasoil. </div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-14806547888661294192008-07-20T22:15:00.003-03:002008-07-20T22:22:16.112-03:00A UNA CANTANTE DE TANGOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirfM59a9wMwR5iG0Jj-Vy7bNEGZxe8ZE760OyKHkXmqCspYE33bzBfudDb_Uehz0Nv9Hy5LFUjTARSy2XuhDkrpBvJ4NownS2ge-QKPbzCvLy9HMCTRj7Bf-kazubLq_CxnqWH8HHpITQ/s1600-h/la+cantante+de+tangos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225271236918051922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirfM59a9wMwR5iG0Jj-Vy7bNEGZxe8ZE760OyKHkXmqCspYE33bzBfudDb_Uehz0Nv9Hy5LFUjTARSy2XuhDkrpBvJ4NownS2ge-QKPbzCvLy9HMCTRj7Bf-kazubLq_CxnqWH8HHpITQ/s400/la+cantante+de+tangos.jpg" border="0" /></a><br /><div>Con tu voz<br />me has hecho brotar tangos en las venas<br /><br />Clavaste tus ojos de puñal<br />en mi corazón y desangro en lágrimas<br />acordes abandoneonados<br /><br />soy llevado en-canto hasta el más profundo confín<br />donde tengo archivado ese viejo y sagrado secreto<br />de la mujer tanguera<br />morocha<br />argentina<br /><br />mujer del sur<br />de los buenos vientos<br />que oxigenan mi alma<br />sucia de penas</div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-66910415816928283062008-07-20T22:06:00.002-03:002008-07-20T22:15:11.941-03:00DESGARRANDO TU VIDA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhba1sVp23ejmkUKy3DLG07tpYPhRqxNtIH4BLEX5hyphenhyphenRdmdZ-jAme_JMyWUNr4xNTKLyDNP_rRwcN8hjBshMu-phYZWmx6qNzGAsWRox-yvWrUbrVpWryna2deBF7xaON_Wx9RKF0LBSlo/s1600-h/Desgarrando+tu+vida.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225269575748904738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhba1sVp23ejmkUKy3DLG07tpYPhRqxNtIH4BLEX5hyphenhyphenRdmdZ-jAme_JMyWUNr4xNTKLyDNP_rRwcN8hjBshMu-phYZWmx6qNzGAsWRox-yvWrUbrVpWryna2deBF7xaON_Wx9RKF0LBSlo/s400/Desgarrando+tu+vida.jpg" border="0" /></a><br /><div>El viento que sale de tu boca<br />desparrama hojas de papel en blanco<br />dentro de mi caverna torácica<br />y me ahoga en poesía no escrita.<br /><br />Vertientes de tinta roja<br />pinchan una flor en un ojal sin saco<br />me desnuda de silencios<br />y hecho gritos te persigo.<br /><br />Me aparezco en pájaro manso<br />para que me tomes con tus manos<br />y mi delirio te transpire.<br /><br />Soy la tela de tu vestidito negro ajustado<br />te tajeo en esa pierna y te duelo<br />pero sin embargo<br />abrís tu púbica puerta<br />para que te habite. </div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-20327754875389750222008-07-20T21:50:00.003-03:002008-07-20T22:05:40.972-03:00ME TOCAN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqgNGZYV13BCwjFhDCGFosInEz0o6Dy9XA1aB2hQ9u3NVYC0eRZza9F1appMIIam941PFpDgHMB3oL_U2t-qXMztTvHU9mbaoep8Ny3rZQB0Jr8QqVhiL_9UQWHYIIxbCQzMVAARy31m4/s1600-h/Me+tocan.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225267012559814178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqgNGZYV13BCwjFhDCGFosInEz0o6Dy9XA1aB2hQ9u3NVYC0eRZza9F1appMIIam941PFpDgHMB3oL_U2t-qXMztTvHU9mbaoep8Ny3rZQB0Jr8QqVhiL_9UQWHYIIxbCQzMVAARy31m4/s400/Me+tocan.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>Me tocan<br />No sé porqué pero me tocan<br />Todas las mujeres me tocan<br /><br />¿Será para indagar si soy?<br />¿o porqué simplemente les gusta?<br />¿Les gustaré?<br /><br />A lo mejor es por apuntalarme<br />y no permitir que me caiga<br /><br />de puras hospitalarias nomás<br /><br />Ninguna de ellas se ha arriesgado todavía<br />a confesar a ciencia cierta<br />el porque de tanta tocadura<br /><br />Vaya uno a saber<br /></div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-2693647583955129812008-07-20T19:33:00.002-03:002008-07-20T19:37:22.985-03:00AMANECE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZwOLiM6773aNh-j6CRoxwRccb6lN7Xw_upYoAIbkwXunm3usZ2IfNJWyONjd_p1zcZ6VYBGBFt4Gvcf41CNakie7MVNlP4QkBgp3-e2FM3MhK37KjcamL66vzGNSOcva0nMQwguNbus/s1600-h/Amanece.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225228964349566706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZwOLiM6773aNh-j6CRoxwRccb6lN7Xw_upYoAIbkwXunm3usZ2IfNJWyONjd_p1zcZ6VYBGBFt4Gvcf41CNakie7MVNlP4QkBgp3-e2FM3MhK37KjcamL66vzGNSOcva0nMQwguNbus/s400/Amanece.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>amanece<br />y vos con los pies fríos<br />y yo preparando té con limón<br />preguntándome en qué lugar<br />ha quedado la noche<br /><br /><br />ahora que todos duermen<br />solo mi tos<br />es el indicio de que aquí<br />hay señales de vida<br /><br />pero me gusta este silencio<br />que hasta la cucharita en la taza respeta<br /><br />mientras me sigo preguntando<br />si no es mucho más encantadora<br />esta felicidad así<br />que la que aparentan ellos<br /><br />yo, probrecito de mí,<br />con tus pies fríos<br />el té con limón<br />amaneciendo un domingo </div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-60419640828092086122008-07-20T19:25:00.003-03:002008-07-20T21:50:54.529-03:00TIEMPOS AQUELLOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-B9Djty4XDNvmhlFCXEcP2-zdt5k2gASgkW31GJeu7gpThwAuz8s1cDEDoO8gC6t7e_HTYPDhQPjV0YHY1q8BwUpymtpHXtA_Mf_ZSMjgqmyr_LTRufRGXye27sozDSgtCk-ylML_m4/s1600-h/Tiempos+aquellos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225227799738923810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-B9Djty4XDNvmhlFCXEcP2-zdt5k2gASgkW31GJeu7gpThwAuz8s1cDEDoO8gC6t7e_HTYPDhQPjV0YHY1q8BwUpymtpHXtA_Mf_ZSMjgqmyr_LTRufRGXye27sozDSgtCk-ylML_m4/s400/Tiempos+aquellos.jpg" border="0" /></a><strong><span style="font-size:78%;">Foto: <em>Una historia de amor</em>, un film de Roy Andersson (Suecia, 1970)<br /></span></strong><div></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><br /><div>Tiempos aquellos<br />en que en un papelito<br />me escribías con letra de nena<br /><em>"te extraño"<br /></em><br />Tiempos aquellos<br />en que en una pieza de hotel barato<br />nos despojábamos las verguenzas<br />y con ímpetu te escribía con pasión de hombre temprano<br /><em>"te entraño"</em></div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-58519008665825865242008-06-29T22:33:00.003-03:002008-07-14T13:57:49.375-03:00NIEBLA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWjSKUUVlzXlAidpbIILTi3sbljTtgfRHdBlQZUkdzYMqZ1aWbGVzWTwC5O6yxScgVwysjUsE4htk82_hCpE_fgRIFCkozqY3sFxiIODi9MNE_vmSbRiRfCJkk1N-cZroEhXpO8dDnUdw/s1600-h/Niebla.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217483129214469234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWjSKUUVlzXlAidpbIILTi3sbljTtgfRHdBlQZUkdzYMqZ1aWbGVzWTwC5O6yxScgVwysjUsE4htk82_hCpE_fgRIFCkozqY3sFxiIODi9MNE_vmSbRiRfCJkk1N-cZroEhXpO8dDnUdw/s400/Niebla.jpg" border="0" /></a> <div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><br /><div>- Dale, dale, fuiste vos ¿no? </div><br /><div><br />- Uy, che, mirá la niebla que hay...</div><br /><div><br />- No me cambiés de tema, a mí me lo podés decir. Yo no se lo voy a contar a nadie, eh... ¿porqué lo hiciste?</div><br /><div><br />- Estate atento al manejar, negro, la niebla es muy espesa y esta ruta es muy angosta, hay mucho tránsito, andá más despacio ¿querés que nos matemos? </div><br /><div><br />- ¡Yo sé muy bien cómo manejar! Hace como treinta años que hago este camino, con niebla o sin niebla, y vos lo sabés. No te hagás el boludo y contestame lo que te pregunté, ¿querés?...</div><br /><div><br />- No, yo solo te digo porque mirá que últimamente hay muchos accidentes por la niebla. Hasta los que tienen mucha experiencia como vos chocaron y hasta algunos se mataron. ¿Sabías no, que la mayoría de las muertes se dan por los accidentes de tránsito?...</div><br /><div><br />- Si, ¿y?... ¡A mí no te me vengas a hacer el ángel protector!¡Vos, justamente vos, atorrante, delincuente! ¡Si vos sabés que todos lo sabemos! ¡No te hagás el pelotudo y decime la verdad! ¿O querés que frene de golpe y se nos incruste el que viene atrás? </div><br /><div><br />- Mirá, a mí no me amenacés. Creo que no es momento para hablar de ciertos temas. Cuando salgamos de acá paramos y te cuento. Y después de todo, ¿quién sos vos para que te diga mis cosas? Seguí manejando y no me molestés ¿sabés?</div><br /><div><br />- ¿Cómo quién soy? ¡Soy tu amigo, carajo! Si no me lo confiás a mí ¿a quién se lo vas a confiar? Si no tenés a nadie a tu lado... acordate cuando te tuviste que refugiar en mi casa porque ni tu hermano te quería en su casa después de lo que te pasó con la minita esa que te había denunciado... acordate... y como esa tántas cosas de las que te salvé... parece que perdiste la memoria...</div><br /><div><br />- Dale, dale, que yo también se algunas cosas tuyas y son mucho mas grosas que las mías... lo que pasa que vos te manejás en otro nivel...</div><br /><div><br />- Mirá, yo lo único que te digo es que no vas a encontrar a otro que te banque. Si a mí me contás bien todo, yo te voy a poder ayudar. Te conviene, mirá que tengo buenos contactos. Vos sabés que conozco buenos abogados, jueces y hasta a algunos funcionarios de la legislatura. ¿Sabías eso, no? </div><br /><div><br />- A esta altura del partido ya no confío más en nadie, che, y menos en todos esos tipos que vos decís que son amigos tuyos. ¡Pará loco, bajá la velocidad! ¿No ves que adelante parece que va un camión? </div><br /><div><br />- Yo sé lo que hago, boludo. Acordate de aquello de hace tres años que todavía no está resuelto, ¿o es que te olvidaste?... Mirá que si no es por una cosa va a ser por otra. Así que te conviene decirme la verdad, sinó cagaste, no te va a poder sacar nadie de todo el quilombo.</div><br /><div><br />- Bueno, mirá... ¿qué querés que te diga?... fue muy jodido todo... yo, yo la verdad es que no tenía demasiadas salidas... imaginate... una situación así... no aguantaba más... me dejé llevar por el impulso, hay que estar ahí... te quisiera ver a vos como encarabas todo eso... y sí, ahí nomás tuve que hacerlo... ¡fuí yo, sí, fui yo! ¿querés que te lo vuelva a decir? ¡Fuí yo, carajo! ¡Fuí yo!... y te lo grito bien fuerte ¡Fuí yoooooo!....</div><br /><div><br />- Bueno, bueno, calmate, che, estoy manejando, dejate de joder... ahora parece que la niebla está mucho más espesa... ahora sí que no se ve una mierda... che, y decime ¿y lo de hace tres años? ¿es cierto que lo organizaste vos?...</div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-68883357662778636842008-06-29T21:44:00.002-03:002008-06-29T21:53:06.887-03:00LA CACEROLA Y SU SRA(*)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPjTTM1N7lwDBp98ycC3qEKi_zd3JPWVQj1Yu05hV__Tdb_rlEza2cK-b-zm-7Zzko7WWw5Vp8bO4tmn276U3klwdjD4h58BOplzpmYQ8lT07lAycXe9fBO9U76Qzxnx6Eq3e8lzb8jQ0/s1600-h/Señora+cacerola.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217471042154817986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPjTTM1N7lwDBp98ycC3qEKi_zd3JPWVQj1Yu05hV__Tdb_rlEza2cK-b-zm-7Zzko7WWw5Vp8bO4tmn276U3klwdjD4h58BOplzpmYQ8lT07lAycXe9fBO9U76Qzxnx6Eq3e8lzb8jQ0/s400/Se%C3%B1ora+cacerola.jpg" border="0" /></a><br /><div>Hace el único ruido autorizado por una señora respetable que dicta dura.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">(*) SRA es la sigla de la sociedad rural argentina; también es la abreviatura de señora.</span></strong></div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-46218062700567610422008-06-29T21:37:00.002-03:002008-06-29T21:44:28.588-03:00EL CULPO (Gracias Rep)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDZFlxhOgjVG9fAevMYN001VS9lLBnP_e423ElTNertnhJ_hFuu6ZKKl0rCzKpzSTzxlmkEvZBNVRx_j753jp9gCJ9KDjZUoGQlwoEudCXRtAdh1s9vbbYmDMJSzdVmEm3u0HJhAuEPtU/s1600-h/moretones_N.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217468757137341378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDZFlxhOgjVG9fAevMYN001VS9lLBnP_e423ElTNertnhJ_hFuu6ZKKl0rCzKpzSTzxlmkEvZBNVRx_j753jp9gCJ9KDjZUoGQlwoEudCXRtAdh1s9vbbYmDMJSzdVmEm3u0HJhAuEPtU/s400/moretones_N.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div>por mi culpa<br />por mi culpa<br />por mi mismísima culpa<br /><br />es ese el motivo<br />de los tres grandes moretones que llevo sobre mi espalda. </div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-13593411812496575222008-06-29T21:27:00.002-03:002008-06-29T21:37:38.890-03:001959: REVUELO EN EL BARRIO POR LA REVOLUCIÓN CUBANA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7N5CO7r56qGZF2qOHcASxxcPd-NS0QVkcGbRpTWMmycOCrySZwHSYU5gQLIxMXqeZD68DY_PwOb1U4hpe-7g8yPI7y52Agq1WyN8mNSeGeM6QBin_1-D6Xi9IZQSWTXtw7Tu0fbHv2Js/s1600-h/Fidel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217466741103838882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7N5CO7r56qGZF2qOHcASxxcPd-NS0QVkcGbRpTWMmycOCrySZwHSYU5gQLIxMXqeZD68DY_PwOb1U4hpe-7g8yPI7y52Agq1WyN8mNSeGeM6QBin_1-D6Xi9IZQSWTXtw7Tu0fbHv2Js/s400/Fidel.jpg" border="0" /></a><strong><span style="font-size:78%;"> Fidel Castro circa 1959<br /></span></strong><div></div><br /><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>vecina 1:<br /></strong>"siempre me pareció una familia medio rara... ¡en el comedor tienen colgado un cuadro con la foto de Fidel Castro!"<br /><br /><strong>vecina 2:<br /></strong>"esa gente anda en cosas raras"<br /><br /><strong>vecina 3:</strong><br />"¿Y qué quieren? Si además de ser judíos ¡son comunistas!...<br /><br /><strong>vecina 2:</strong><br />"yo le dije a mi hijo que no se junte con ese chico porque la familia anda metida en política, además la hermana es medio loquita... está en la facultad"<br /><br /><strong>vecina 1:<br /></strong>"¡Las cosas que hay que ver, señora!... yo no sé cómo les permiten..."<br /><br /><strong>vecina 3:<br /></strong>"Y, si el gobierno no toma medidas... y ahora preparesé porque no sabe la que se viene... parece que les dieron vía libre a los barbudos esos..."<br /><br /><strong>vecina 2:<br /></strong>"¡Dios y la vírgen no lo permitan!...</div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-40167379965754228262008-06-29T21:19:00.002-03:002008-06-29T21:27:28.432-03:00MEDIA CLASE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHV_JHDZGgd2X9I_FIEhqAtUTWWN92CW_4MlLqkC0oz9FixxRIRZ1JMsSSKzYZV4v7osK5yE17SFNSwo1JF7PX2lU4qEiGK7bZ5naajZWevsTtIbhUTXpeLZFaGdBjrMWmVeescFHFIqc/s1600-h/Mediaclase.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217464292293691602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHV_JHDZGgd2X9I_FIEhqAtUTWWN92CW_4MlLqkC0oz9FixxRIRZ1JMsSSKzYZV4v7osK5yE17SFNSwo1JF7PX2lU4qEiGK7bZ5naajZWevsTtIbhUTXpeLZFaGdBjrMWmVeescFHFIqc/s400/Mediaclase.jpg" border="0" /></a>Amasijo de plástico<br />afiebrado por la novedad<br />pendiente de la pantalla catódica<br />o del visor<br />a ver qué dice, a ver qué dice<br /><br />obediente inclaudicable<br />de los grandes medios que establecen<br />qué se debe pensar, hacer, decir,<br />renovándolo todo para que todo siga igual<br />pero eso sí: enduedándose a toda costa<br />pero no importa<br /><br />enredo ruidoso sin fin<br />con caras fingidas de una felicidad<br />que baila por sueños efímeros<br />comprometiendo su entrega incondicional<br />a los shoppings,<br />a los pochoclos,<br />a las hamburguesas<br />y al cine norteamericano sobrecargado de violencia en nombre de la paz<br /><br />provocando por siempre caos<br />al gran pueblo argentino saludAníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-60529812961512193272008-06-16T21:10:00.002-03:002008-06-16T21:16:30.970-03:00LUNA LLENA EN CHAJÍ - CHAJÍ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidxF-1LIxWaoVliDuFYUl7w8dKRlOTfM-WAW2YxB5t0R7DjLBW596k_y1NnQIBC-JX0jS_55WWJvHh7lrbfWrIC9XanMFD-XwT_iSewTLztZPowPE5gSw8LLUQusaSTOoGArdZ8MUAyEw/s1600-h/Luna+llena.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5212637524440243058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidxF-1LIxWaoVliDuFYUl7w8dKRlOTfM-WAW2YxB5t0R7DjLBW596k_y1NnQIBC-JX0jS_55WWJvHh7lrbfWrIC9XanMFD-XwT_iSewTLztZPowPE5gSw8LLUQusaSTOoGArdZ8MUAyEw/s400/Luna+llena.jpg" border="0" /></a> <div>Niara, la hija de Verónica, de 8 años, llora porque su gato Peluche se ha escapado por la ventana del cuarto perdiéndose en el jardín.<br /><br />Verónica, la madre de Niara, de 35 años, llora porque Guillermo, su marido, una vez más le ha dado otra de sus acostumbradas golpizas, esta vez con más intensidad: le ha desfigurado la cara.<br /><br />Tarde de dolor para una madre y su hija en la casita de Chají – Chají. Detrás de ésta ya empieza el campo. El campo termina en la costa del Río Uruguay.<br /><br />Niara, enlagrimada, corre descalza por los pastizales buscando a Peluche.<br /><br />Verónica llora desconsoladamente envuelta en lágrimas, sangre y dolor. Corre por las calles desiertas del pueblo a la hora de la siesta.<br /><br />Guillermo monta en su caballo y huye, posiblemente, a Congregación, como siempre suele hacerlo en estos casos.<br /><br />El gato no aparece. Niara casi sin aliento de tanto correr se detiene y cae sobre la playa frente al río.<br /><br />Verónica llega a la salita de primeros auxilios para que la asistan. Golpea a la puerta desesperada. No sale nadie. Se aferra a ésta y no deja de llorar. Lágrimas y sangre se deslizan por la chapa gris recalentada por el sol.<br /><br />Niara, de cara al cielo, ve una nube con forma de gato mientras su corazoncito late acelerado.<br /><br />"Porqué no se ir´ña para siempre", piensa Verónica de su marido mientras no puede detener el llanto.<br /><br />"¿Porqué se habrá ido si yo lo quiero tanto?", se pregunta Niara en voz alta, refiriénfdose a su gato, acostada sobre la arena húmeda.<br /><br /><br /><br />A la noche en la casa, Verónica, muy dolorida, trata de conciliar el sueño.<br /><br />Niara, muy triste, sentada en un banquito en su pieza, frente a la ventana abierta mira como la luna llena con su luz ilumina la silueta del caballo que ahora descansa después de haber trotado tanto.<br /><br />Sobre la mesa de la cocina, Guillermo, llora arrepentido una vez más sabiendo que pronto volverá a hacer lo mismo.<br /><br />Todos han vuelto a la casita esa noche en Chají – Chají. Todos. Menos el gato. </div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-51194550738038592822008-05-04T14:34:00.001-03:002008-05-04T14:47:21.195-03:00UN POEMA PARA ELLA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHruQB-FWDAfknCy17QrzvzMgiksRqcwZ-4iifUjJ5b1sDLyjZN_T0XABhofwJLiFGWqca85a7jS1XQTD_2yQhb7xkcKrZkGyGiL19mCXs0n3KJ4vch4TlMpyZzWSLq11P6idpT0k2qE8/s1600-h/mujer+pulpo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196580599707196114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHruQB-FWDAfknCy17QrzvzMgiksRqcwZ-4iifUjJ5b1sDLyjZN_T0XABhofwJLiFGWqca85a7jS1XQTD_2yQhb7xkcKrZkGyGiL19mCXs0n3KJ4vch4TlMpyZzWSLq11P6idpT0k2qE8/s400/mujer+pulpo.jpg" border="0" /></a> <div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Imagen: <a href="http://www.mujeresqueescriben.blogspot.com/">www.mujeresqueescriben.blogspot.com/</a><br /><br /></span></strong><br /><br />Almohádote<br />entre los edredones de piel dulce<br />disfruto tus contares<br />susurros del viento<br />porteña y provinciana<br />bien céntrica<br />obelisqueas tanguera<br />arrabales e insomnios<br />y me niego a que esto se acabe<br />quiero la continuidad<br />de un cuento sin final<br />mullido regocijo el de tu presencia<br />ojitos con lucecitas que me almibaran</div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-68778099533167740422008-04-27T22:26:00.002-03:002008-04-27T22:37:43.705-03:00HORIZONTE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOz_dnKu3NanIA98evHVNz21p3ZRYow1pQ4_NUYq76PkospMLjwrtH4whYhO1KptHhq9TLHNd5v-cmnHem_F2igsgIQxNEszIjapFMLjE6ajWPTWf_qvaAIdHXuyG6iltO9rmLCG9SlMs/s1600-h/Horizonte.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5194104194578766530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOz_dnKu3NanIA98evHVNz21p3ZRYow1pQ4_NUYq76PkospMLjwrtH4whYhO1KptHhq9TLHNd5v-cmnHem_F2igsgIQxNEszIjapFMLjE6ajWPTWf_qvaAIdHXuyG6iltO9rmLCG9SlMs/s400/Horizonte.jpg" border="0" /></a> <strong><span style="font-size:78%;">Imagen: <a href="http://sakkarah.blogia.com/">http://sakkarah.blogia.com/</a> </span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;"><br /></span></strong><br />línea que separa mar de cielo<br /><br />filoso destino que corta al amor<br /><br />quisiera llegar hasta él<br /><br />para<br /><br />c<br />a<br />e<br />r<br />m<br />e<br /><br />y poder encontrarte<br /><br /><br />yo sé que estarás ahí<br /><br />flotando vacíaAníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1533792874736215288.post-66266976736372326782008-04-27T22:06:00.004-03:002008-04-27T22:43:13.137-03:00BREVES POEMAS ESPONTÁNEOS DE ABRIL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIDmzgTBffjWrSK2E7APzz6L8pTDm8W9GJKpp3QMsBzBjOGaodkqLcsflbsI1sJBLrjzVBCzDfL5qjMetSCm_ld5so8pPYmE0XozB00NQ7rlP8bS6tR5yuuaQIxjQM2xasflROWCWyFdQ/s1600-h/Plaza+de+Mayo+1+de+abril.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5194100994828130994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIDmzgTBffjWrSK2E7APzz6L8pTDm8W9GJKpp3QMsBzBjOGaodkqLcsflbsI1sJBLrjzVBCzDfL5qjMetSCm_ld5so8pPYmE0XozB00NQ7rlP8bS6tR5yuuaQIxjQM2xasflROWCWyFdQ/s400/Plaza+de+Mayo+1+de+abril.jpg" border="0" /></a> <div></div><strong><span style="font-size:78%;">Plaza de Mayo, Buenos Aires, atardecer del 1º de abril de 2008</span><br /></strong><div></div><br /><div>tus pies son cáscara arrancada<br />calle de barro<br />techo de chapa<br />hambre de guiso </div><div>dignidades que otorga la pobreza<br /><br /><br />* * *<br /><br />cómo hacerle entender a esta mujer<br />de Santa Fe y Callao<br />que las calles hoy se terminan acá<br />porque ella al hambre<br />todavía no lo conoce<br /><br />* * *<br /><br />sobre la tarde de otoño<br />una mujer valiente<br />me conmueve con sus palabras<br /><br />solo el duro corazón de los necios<br />puede ignorarla,<br />odiarla,<br />ensañarse como se pueda con ella<br /><br />¿será otra "esa mujer"?<br /><br /><br />* * * </div>Aníbal Jorge Sciorra (anisci)http://www.blogger.com/profile/08603041252039671727noreply@blogger.com1